Obviamente es una crítica a la tauromaquia y a aquellos que comparan este burdo arte de asesinos y sadomasoquistas con otras artes como la fotografía, la pintura o la música. No a la Tauromaquia ni a la subvención del estado.

Cada semana que pasa, cada mes, cada año, me dan más ganas de irme a vivir al campo. Es más bien el deseo de dejar toda esta locura atrás, la urbe, la crisis, el I.V.A., el Subdelegado de Gobierno y tal y pascual. Me imagino que destierro toda construcción social innecesaria y vuelvo a los orígenes, a la tierra ancestral, al clan, y me hago cateta de algún pueblo andaluz a solas con mis cabras, gallinas y lechugas. Y pienso que tal vez así me salvaría, aunque en seguida me surgen las dudas de si

Érase una vez en un país imaginario, una nariz principesca grande y regia que vivía en un bonito castillo. La nariz príncipe tenía un carácter especial, pues era algo tímida e introvertida a pesar de su apariencia apabullante: prefería los libros de alquimia a los de caballería, buscar trufas a la caza mayor, y la jardinería a las justas medievales. Una mañana entró su padre en los aposentos de la nariz príncipe y le dijo que había llegado el momento de buscarle esposa: al mes siguiente se orga

Raquel. Debo dar las gracias a mis padres porque me lo eligieron bien: me fascina mi nombre. Significa literalmente 'oveja', pero en su contexto histórico y social de pastores nómadas 'oveja' no era simplemente 'oveja', sino una expresión de cariño y de ternura. Jacob se encuentra con Raquel en el pozo al que acude a beber y donde ella apacienta a sus ovejas. Lo suyo fue un flechazo total, de modo que la pide en matrionio a su tío Labán (es decir, que eran primos). Labán acepta con la condición

Últimamente, ando algo ensimismada con Egon Schiele. Me encanta la dureza y firmeza de su línea, parece un escalofrío por la espalda. Quizá por eso cuando ayer me puse a dibujar de memoria me temblaba un poco la mano, más bien a propósito.  ¡DIN A-5! ¡Este dibujo es tan pequeñito!

A veces me siento un poco como Mulder.

Él me dice que se muere. Dice que se va a morir; que si mi corazón le condena al destierro nunca volverá a sonreír.

¡Tenía tantas ganas de decírtelo! Sólo que no encontré el momento adecuado para hacerlo; el tiempo pasó y no sé, las palabras echaron raíces en mi garganta. Qué hace uno con secretos tan bonitos como estos, ¡que debían de haber sido regalados!

Lo que más me abruma es la inexistencia de conceptos que necesiten dar vueltas sobre sí mismos para entenderse. No hay caracoleos, ni siquiera estéticos. Su profundidad abisal se expresa a través de frases puras, sencillas, directas, dibujadas con tiralíneas.  En cambio yo, mis procesos mentales son lentos, y necesito tiempo y silencio para concentrarme. Por eso voy alargando la respuesta bordándole filigranas al rededor hasta que ni siquiera yo soy capaz de recordar lo que iba a decir.

No es por la estúpida conversación que estamos manteniendo, sino como se acerca a mi para enseñarme la revista y me echa el cuerpo encima innecesariamente, y esa sonrisita. Puede que luego discutiéramos; no lo sé, ya no me acuerdo. Solo sé cómo terminó la conversación, y que terminó porque yo me callé; y luego de un rato de autocomplacido monólogo, él se calló también.  Además de esto, recuerdo que cada uno de mis intentos de añadir algún comentario, de argumentar alguna de sus ideas, de decir a

Verla tan triste a causa de un hombre que no soy yo.

Concluida la primera semana de curso, comienzan a formarse en mi cabeza las primeras ideas generales de lo que me espera en los próximos dos meses y medio. La profesora es simpática, probablemente más joven que yo y si no ahí-ahí; tiene grandes dotes para hablar ante el público (don nada despreciable y que me despierta no poca envidia) pero poco más. De bibliotecas no tiene ni puñetera idea, y de otras cosas, menos aún. Pero sí, es simpática, y tiene unos tacones muy bonitos que hacen cloc-cloc

Es sábado por la mañana, él se está poniendo la camisa para ir a trabajar (sí, ya sé: el gesto no me quedó muy fino) porque es uno de esos pringados que trabaja los sábados... ¡viva el sector comercial!  Ella le pide un beso antes de volver a la cama porque es una remolona y los fines de semana desayuna tarde. Es más lista que su marido y ejerce en una oficina, de publicista. O mejor es escritora, y por eso se pone el horario que le da la gana.  Ay, tengo debilidad por la bohemia...

¿Y si un día abriera los ojos al despertar y no hubiera nada a mi alrededor excepto el Universo? Quiero decir, no habría suelo, ni techo, ni siquiera cielo, ni horizonte.  Puede que flotar en la nebulosa hiciera que mi vida se vaciara de todo contenido, puntos de referencia, códigos, símbolos, equivalencias, hasta de palabras... ¡Ay, dios mío, qué iba a hacer yo sin palabras! Pero supongo que allí arriba tampoco me importaría, porque cuando uno acepta el vacío tiene que sobrevenir una paz infin

Sonreír es bueno: tiene poder para cambiar las cosas. Cuando sonríes modificas la actitud de los que se dirigen a ti, los predispones a ser más amables contigo, más pacientes; a escucharte más y mejor. No siempre funciona, claro (hay gente muy huraña ahí fuera ), pero yo diría que el noventa por ciento de las veces una sonrisa mejora eso que podríamos llamar, el ambiente. Antes de proponerme llenar mi vida con sonrisas, yo era una post-adolescente con un problema gordo de timidez. A la de nada m

Cuando empecé a ir a clases de Bellas Artes y aprendí que el óleo es el medio más difícil de dominar, dejé de saber pintar al óleo. No es que en mis primeros cuadrillos hubiera logrado dominar la técnica, pero creo que el hecho de no saber lo complicada que era me hacía lanzarme sin miedo al lienzo en blanco, y terminarlo. ¡Cuán importante es terminar las cosas, madre mía! Hasta entonces no me había dado cuenta; iba por la vida alegremente, silbando despreocupada, pensando: "ya lo terminaré maña

Tengo ojeras y he dejado de ser yo: he vuelto a trabajar de noche. Hace ya bastante que me dieron la tarjeta de empleado. En los curros normalitos eso no se estila, pero esto es una gran multinacional y eso. La tarjeta tiene mi nombre, mi número de empleado y una foto carnet con una Raquel sonriéndome desde una esquinilla. La foto es de la primera vez que entré a trabajar por allí: verano del 2007, recuerdo bien el momento. Iba vestida de calle porque aún quedaban semanas para que la tienda abri