Excelentísimo Señor Muerto.
“En la guerra, todo el mundo muere. Nadie escapa a su furia, a su odio, a su mezquindad, nadie” J.M.C.
Meses antes de ir al frente, comencé a tener un sueño repetitivo. Me encontraba en medio de un campo sembrado de cruces blancas de madera. Iba caminando, como sin rumbo. Pasaba mi mano siniestra por las cruces, y estas se iban tornando negras, pero no un negro intenso, un negro desgastado, medio pardo, medio gris. Vestía unos pantalones azul marino de pinzas y uno
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