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—No, no es eso, no es que desde que te conocí estoy encerrada. Ya vivía en un zulo y no lo sabía. La cárcel que hemos creado es mucho peor que a la que nos abocas. La libertad de la que veníamos es la de vivir de nuestros espejismos. La de creernos el mundo y no parte de él: parte de todo lo que lo habita. Hemos construido puentes, fronteras, muros, carreteras, caminos, casas, hoteles y ciudades inmensas destructoras, destructivas. Industrias pesadas, demoledoras en un mundo donde nos creíamos cielo y solo éramos parcela de nuestra mente CERCADA, llena de ceros, siempre a la izquierda. Hemos informatizado nuestras vidas, hasta el punto de programar nuestra muerte. Nuestro propio desastre. Te echamos la culpa a ti y al 2020, porque es mas fácil creer en eso, que en nuestro propio fracaso. Pero no, yo sé que no has sido tú el que me ha quitado el oxígeno...
Me ha contado un pájarito que su casa es cielo y que en su cielo no hay barrotes: sólo volar: sin carreteras, puentes, ni banderas...Todo es vivido, todo es viajado, todo es casa, cualquier sitio es hogar. Dice que desde ese cielo se ve la cárcel. Esta tierra a la que nosotros nos empeñamos en conquistar, a la que llamamos nuestra casa y desde que la habitamos, la libertad se coarta con ideales absurdos. Esas son las grandes fronteras de muros infinitos. Somos corazones de roca algunos casi infranqueables.
M. Rodríguez
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