Casi al final del camino, cuando podía intuir que el viaje acababa, comprobó que lo que siempre había sospechado era cierto. Comprobó que el orden natural de las cosas no era el orden irracional en el que el tiempo y su voluntad las habían colocado. Constató que la mentira, que en algún momento fue el criterio de validez de su hipótesis y en base al que tenía que confirmar o refutar su modo de vida o la ruta que debía seguir, se tornaba en el trampantojo que le había alimentado durante el viaje. No fue la búsqueda del cántaro de monedas de oro que se escondía en uno de los pies del arco iris lo que le hizo emprender el viaje, ni el versículo escondido del libro sagrado que le obligaron a leer quien marcó su camino. Fue la esperanza y la negación de lo que hasta ahora había sido lo que le hizo interpretar las señales que iba encontrando, a veces en plena oscuridad. Al fin se apartó de lo material.

Quiso volver a escribir una vez más su historia. Volver a habitar los lugares en los que vivió y sentir las emociones que poco a poco, pausadamente, habían ido construyendo a través de los años quien era hoy. Lo había intentado otras veces sin que nunca lo hubiera conseguido. Cada vez que construía un nuevo presente desde su memoria, cada vez que acudía a sus recuerdos e intentaba ordenarlos para escribir un capítulo de su biografía, componía un relato diferente, una nueva historia. Eran recuerdos envejecidos, ajados que a pesar de su deterioro seguían manteniendo intacta su belleza o su amorfia. Se prometió que, en adelante, de acudir a ellos lo haría solamente por el placer de bucear en su memoria pero no intentaría jamas volver a escribirla.

A pesar de su ausencia, cada mañana, sentía que sus manos seguían rozando la piel cómplice que le había acompañado durante las jornadas de su breve viaje. Lo hacían como siempre, suavemente, a veces de manera casi imperceptible. Eran caricias que poco a poco, ayudadas por la luz que iba abriendo el día, su alma cedía espacio a la consciencia que lentamente volvía a ella. El vacío al que la vida la había condenado en juicio sumarísimo, no pudo impedir que una sola madrugada dejara de sentir el calor de quien ya no estaba presente y, sin embargo, seguía siendo. Nunca se sikntió sola. Jamás necesitó las margaritas.

Llegó de improviso, como siempre llegaba, como cada mañana lo hacía, en silencio, de puntillas. A pesar de que siempre había pensado que la vida llegaría avisando de su presencia, que oiría sus tacones al llegar en medio de la oscuridad. Una vez más no fue así. Desde que podía recordar había imaginado que la vida sería alboroto, algarabía, griterío de niños y vacaciones escolares. Que olería a grafito, a patio de recreo y boletín de calificaciones. Que sabría a primer amor, a primer dolor, a sala de cine y tierra mojada. Que evocaría rebeldía, obstinación y sueños vehementes. Pero esa mañana, una vez más, no fue así. Esa mañana, una vez más, la vida llegó inesperadamente pero le supo a compañía, a silencio compartido y a paz sin necesidad de armisticio previo. A amor sereno y caminos sin ruta prefijada. Esa mañana, la vida por fin olió a vida.

Casi al final de su sexta vida se dio cuenta de que había ido haciendo “camino al andar” y fue en ese momento cuando se perdonó los errores que había cometido en la elección de las encrucijadas por las que había transitado. Las veces que, envuelto en la noche, el miedo a perderse lo paralizó o las que los fuegos fatuos, en una medianoche estrellada de agosto, le hicieron perder la vista. Una mañana, al volver la vista atrás, comprobó que el viento, la lluvia y el sol habían borrado sus pisadas y no podía volver sobre sus pasos. Se alegró por eso. Supo entonces que había llegado el momento de intentar crear un nuevo sueño en compañía. Tenía la certeza de estar, ahora sí, en el camino correcto y se sentó a esperar que su alma vieja volviera a parir, ahora sin dolor, una nueva esperanza para poder empezar un nuevo viaje.

De mutuo acuerdo decidieron ir en busca de su sueño. De mutuo acuerdo consiguieron, al fin, que sus almas mirasen juntas el exterior de las verdades. De mutuo acuerdo quisieron crecer y ser libres a pesar de todo y de todos y quisieron volver a intentarlo. Aquella mañana el tacto de sus pieles al entrelazar las manos se les antojó diferente y fue en ese instante, al mirarse, cuando sintieron que había llegado el momento de construir sus presentes sucesivos, abstraídos de memoria. Juntos esperaron con impaciencia que cambiase la marea. Fuera, llovía.

Vivió el precepto que habían ido heredando las mujeres de su familia generación tras generación. El de vivir su vida a través de la vida de otros filtrada por la emoción de verlos crecer. Lo hizo siempre por voluntad propia, aunque a veces sintió que lo hacía a pesar de ella misma. Habían llegado a convencerla de que el futuro no tenía sentido más allá del horizonte convexo que habían mirado su abuela y su madre, pero se resistía a admitirlo sin ofrecer resistencia y, a pesar de que un tiempo siguió el camino marcado, en una de las encrucijadas optó por la ruta que trazaban sus deseos de libertad. No recordaba exactamente el momento en el que había conseguido librarse de las cadenas de lo normativo, de las tablas de la ley, de los mandamientos, de las cúpulas que limitaban sus vuelos, de las ataduras que le impedían abrir los brazos y abrazar la realidad que tantas veces había soñado pero recordaba cada uno de los amaneceres que vivió desde el momento que fue ella misma pero se sentía en plenitud. Así se quiso siempre, libre.

Comprobó que lo inanimado era siempre un pretexto para la vida, una oportunidad para la creación. Una ocasión para bucear en el imaginario paralelo en el que tenían sentido pasos. La manera de modelar en barro los deseos que conseguían llegar a la superficie de su alma y concederles el soplo que los impulsaría a volar, haciéndolos posibles. Sentía que el universo giraba alrededor de un circulo virtuoso en el que el placer de la gestación se tornaba dolor en el parto y de nuevo en placer al contemplar su fruto. Por eso, una y otra vez, buscaba recorrerlo esperando con impaciencia la llegada de cada noche que era el momento de la cosecha.

Aprendió a esperar. A aguardar pacientemente a que la lluvia llegara y a que la tempestad amainara, a que los sueños pudieran ser soñados, a que la vida volviera a besarla en la boca cada mañana, de improviso, cuando el alba despuntara. Como siempre había sido, como si no la hubieran herido las ausencias. Aprendió a ser aliada de cada uno de los tictacs dolientes del tiempo que había transcurrido en silencio, de cada uno de las sístoles o las diástoles que acompasaban su latido al de aquellos que, a destiempo, le habían sido encomendados. Se negó a ella misma hasta llegar a no saber quien era, hasta llegar al límite en el que todo dejaba de ser racional y en donde se revertían los presentes hasta convertirse en los pasados lancinantes que sin éxito siempre había intentado enterrar. A pesar de todo esperaba volver a ser en libertad, en plenitud y abstraída de todo lo que no era ella para poder sentir de nuevo la caricia de las horas, la luz que abre cada día, el abrazo que la devolviera al presente.

Llegó el momento en el que le obligaron a escoger entre todas las vidas que había vivido y él, sin dudarlo, a pesar de las heridas, a pesar de las asignaturas pendientes, a pesar de los duelos enquistados en el alma y los que se habían volatilizado como sus lágrimas se sublimaron mil veces al entrar en contacto con el ardor de su corazón enamorado, sin dudarlo, eligió la del pirata adolescente, irreflexivo y vehemente que había surcado todos los mares posibles, a pesar de los consejos, de las advertencias o de las señales que le llegaban de rincones que jamás habían sido explorados por él y que su torpe corazón nunca supo interpretar. Sintió que al fin todos los instantes vividos podrían materializarse como elementos de una realidad apócrifa, fragmentada, inasequible y doliente, a veces sedosa como la mejor de las caricias, a veces áspera y lacerante como la peor de las arpilleras. Tenía la certeza de poder construir con ellos un presente sano en el que detener el tiempo líquido que hasta ese momento había habitado. Confiaba firmemente en que sería así. Por eso no tuvo nunca miedo a contarlo.

Fue la necesidad de crear un universo que tuviera sentido. El ansia de habitar un espacio abstraído de puntos cardinales en el que su alma errante encontrase un camino, aunque fuese erróneo, lo que le hizo atravesar los infinitos planos que separaban su propia realidad de otras impuestas, normativas y canonizadas. Sabía que al atravesar alguno de ellos le sería revelada la verdad sobre ella misma. Durante el viaje nunca dejó de mirar al horizonte y a pesar de que en ocasiones la obligaron al silencio, a caminar a ciegas, a prescindir de su propio presente, jamás se dio por vencida y siempre fue consciente de la necesidad de avanzar hacía la luz dorada que se proyectaba más allá de la línea que separaba lo material de lo intangible. Aprendió a convertir cada encrucijada en final e inicio de una etapa, en una oportunidad para ser libre, en una oportunidad para encontrar otros viajeros con los que caminar.

Quiso detenerse a contemplar las ruinas en las que el pasado había ido convirtiendo sutilmente cada una de sus vidas, de una manera disimulada, silenciosa, casi imperceptible. Un pasado que le había empujado hacia un presente que siempre había avanzado a la misma velocidad que ella lo hacía. Por eso le resultó siempre una realidad inalcanzable en la que otros habitaban y en la que ella jamás asintió que hubiera tenido cabida. Alguna vez tuvo la sensación de haberlo atrapado pero, cuando sintió que lo había conseguido, cuando creyó tenerlo entre sus manos, las horas liquidas que lo componían volvieron a escaparse entre sus dedos, como siempre, como el agua se escapa entre los cantos rodados del cauce de la memoria, sin que pudiera hacer nada para retenerlas. Quiso, por ultima vez, ser feliz. En esta ocasión lo deseaba con tanta intensidad que había decidido serlo incluso contra ella misma. Se liberó de los amores condicionales que tanto la habían limitado en el pasado y probó a volar por ella misma. Creía firmemente que en el exterior siempre luciría el sol. Se puso en pie y salió de la pequeña estancia. Se sintió libre.

Leyó y releyó a Eliot y su poema “La tierra baldía”. Un verso que siempre ahondaba en su memoria de forma brutal, violenta y a la vez sedosa y calmada. Había algo en él que le empujaba a rebuscar entre sus recuerdos más profundos. Le gustaba escogerlos cuidadosamente y acrisolarlos hasta conseguir que cristalizaran en una nueva realidad que pudiera acogerlo, nivelar y dar sentido a su horizonte Con Eliot aprendió que abril podía ser el mes más cruel. Un mes que nacía y moría entre la memoria y el deseo y en el que brotaban lilas de la tierra muerta. Sin embargo la vida, demasiado pronto, a destiempo, le enseñó que el más cruel de todos los meses era, sin duda, diciembre. Un mes que le hizo odiar a su memoria y le obligó a abortar sus deseos una tarde de domingo en la que la desgarradora despedida le atravesó el alma a las puertas del más frio de los inviernos que habrían de llegar. Un invierno que duraría muchas más vidas de las que nunca sería capaz de vivir. Desde ese momento, su corazón siempre se negó a invocar nunca más ese recuerdo y, a pesar de que siempre sería capaz de revivir cada uno de los segundos de aquel momento, quiso guardarlo en un rincón profundo del alma, donde dolía a ratos. Quedaron entonces preguntas sin respuesta, respuestas a preguntas de otros que no le correspondían y silencios que enmohecieron los años que fue pisando. Decidió expatriarse de tierras y universos casuales o impuestos.

Definitivamente ahora, aún con el dolor de las ausencias, eran el presente que habían construido con los sueños pretéritos que habían vivido a la luz de aquellos interminables días de infancia. Días de verano que olían a piscinas con verdina, a meriendas de chocolate y pan, a tierra recién regada y a noches de secretos y confidencias mínimas que se hacían a las once de cualquier madrugada. Días fríos de invierno en los que el olor a goma de borrar, a virutas de cedro recién afilado, a grafito, a mesa camilla y brasero, a leche caliente, nata y puchero, inundaban la casa. Días que marcaban los límites de un universo longitudinal y común en el que siempre habitaron y en el que, unidos, viajarían por siempre jugando con la vida a la rayuela. A pesar de los años, siempre vieron uno en el otro los niños que atrapaban la tierra o la luna en cada uno de sus días y de sus noches. Eran conscientes de que tenían presente porque habían tenido pasado.

Algunas veces, pocas, se detenía y miraba de reojo hacia atrás con la desconfianza de quien teme profundamente volver a convertirse, una vez más, en estatua de sal. Con el miedo de aquél que no desea enfrentarse a los campos de batalla atravesados y que ahora ofrecían la visión cruda de las víctimas que habían quedado en el camino. Estaba convencido de que su sola mirada le haría revivir el dolor de las heridas recibidas, la soledad de los destierros a los que había sido condenado o el frío soportado en los largos inviernos que vivió. A veces en pleno verano. Hasta ahora no había tomado conciencia de que, tal vez, siempre había habitado el universo que ahora habitaba. Un mundo preñado de sueños que ahora, al ser aceptados, iban materializándose poco a poco, uno a uno. Un espacio que hoy iluminaban colores que, a pesar de haber existido siempre, adquirían al ser conjugados en modo presente su verdadero brillo. Un universo en el que se hacían sólidos en cada mirada, en cada gesto, en cada caricia, los vínculos que había intuido desde siempre. Era ahora cuando al tomar conciencia de él mismo pensó que tal vez había vivido demasiado tiempo negándose una realidad objetiva. Una realidad que adquiría carácter de verdad absoluta cuando las sensaciones se transformaban en emociones al atravesar su alma. Por un momento recordó aquellas discusiones filosóficas de otro tiempo: “¿Hacía ruido un árbol al caer si no había nadie alrededor que lo escuchase?”. Fue en ese momento cuando decidió ser testigo de su propia vida y escuchar siempre los latidos de su corazón.

Muchas veces, caminaba sin rumbo, por el placer de hacerlo. Le encantaba escuchar el taconeo de sus zapatos al chocar contra el empedrado del pavimento y tener conciencia de hacerlo. A veces regresaba de madrugada, después una noche de rimas asonantes, de cuartetas malparidas, de ritmos sincopados que, a medida que la luz se abría paso, conseguían que las notas se fuesen enlazando hasta construir la más armónica de las melodías. A su alrededor iban revoloteando coplas que relataban las más grandes historias de amor. Coplas que traían al presente jirones de su alma que se habían descarnado de la memoria mientras todo era silencio y que ella iba injertando en el presente con mucho mimo. Amaba profundamente el momento en el que todo volvía a nacer.

TEORÍA SOBRE LA SONRISA. En este mundo de líneas rectas, la gente escribe en renglones torcidos. La felicidad se encuentra en el cuaderno de los deseos incumplidos. Nunca en la lista de las obligaciones diarias. ¿Y qué más da si mi vida no cumple tus cánones? ¿Acaso se es más feliz siendo madre? Todo es pura fachada. Vivimos en un mundo de hipócritas que envidian el resto de todo lo que no tienen. Y Tú, ¿tú no te tuerces? Yo me tuerzo hasta en sueños. Menudas curvas desde el sillón de mi casa. A veces hasta puedo ver la carretera…y el mundo gira. M. Rodríguez safecreative . . #escribenmisrecuerdos#poetry #lineasrectas #escritor #instapoetry #instamoment #escribiresvivir #escribiendofeliz #escribiendosiempre #escritora #escritorasenelmundo #escritoras #reflexiones #reflexion #frases #textos #written #escribiendo #poetasdeinstagram #accionpoetica

. Uno necesita amarrarse, hacerse nudo. Sujetar el peso de la vida, hacer balanza, equilibrarse. Soltar la cuerda, pender de un hilo sobre la nada, lanzarse al vacío y morir tantas veces como dure el amor. M. Rodríguez safecreative . . #escribenmisrecuerdos #poetry #poetasdeinstagram #poesiadelalma #escritor #instapoetry #instamoment #escribiresvivir #escribiendofeliz #escribiendosiempre #lovestory #nudos #soltar #amarrarse #microrelatos #microcuento #cuentoscortos #poetasdeinstagram #poesias