Se me calcifican las falanges, sedimento pensamientos a un ritmo vertiginoso. Caen los minutos y mis neuronas renacen a un ritmo que no pueden seguir mis dedos. Renacen, y lo hacen en un mundo nuevo, donde el viento cambia a capricho de las tempestades de un corazón desequilibrado y fresco.

Los aislados tenemos el privilegio de la impunidad que la soledad de un camino peregrinario aporta. Autoindulgencia del propio pensamiento ante tropiezos y pasos en falso. Ésta es la libertad que aporta el estilo libre, la creación sin moldes, la ausencia de metas. No hay nadie más puro que el que ignora los convencionalismos, y nadie más fustigado por la masa homogeneizada. Mirar sin prisma, hablar sin lengua y usar los dientes demasiado es el fallo del herido que se arropa con el miedo. Me pr

El pecho es una habitación diáfana en la que no puedes ocultar migajas de vivencias pasadas bajo la alfombra, ni fingir no saber qué es una mota de polvo. Verás, a todos nos salen goteras y se nos rompen los pomos de las puertas. A veces también nos pillamos los dedos con los cajones y nos chocamos en las esquinas con los codos, se nos ensucian las juntas de los azulejos, nos gotean los grifos y nos cojean las mesas. Por eso, al pecho solemos hacerle el lavado del gato; limpiamos lo que ve la su

Querida Julia: No puedes alcanzar un sueño sin al menos correr el riesgo de que se transforme en pesadilla.

Me gustan los sitios pequeños donde eres esencial sin ser famosx, lo suficientemente grandes para que a tu importancia le acompañe el anonimato. Donde haya calles para perderse y otras donde siempre encontrar hermanxs. Me gustan los sitios con meses de sol y meses para acurrucarse hombro con hombro y pecho con pecho. Donde haya una ribera donde sentarse y unos montes que explorar. Por estos motivos y por más es por lo que viajando he aprendido a amar a Córdoba.

Colecciono cerebros pirotécticos, artificieros de fuegos de vivos pigmentos cuyas chispas surcan las corrientes del viento, que viven para vivir y no para continuar muriendo. Son ciclones tenaces que arrasan las ciénagas del sufrimiento. Son lluvias benditas que proveen al suelo de nuevo alimento. Criaturas hermosas de pensamiento indómito, de núcleos ardientes para forjar sucesos. Les definen acciones, no axiomas o proverbios. Son el anhelo del sueño y la acto sin permiso. Son el presente y,

El mundo entero de estremece por el cese de creación de ese cerebro irrigado de palabras emancipadoras. Hoy no parten las ideas de sus párpados,ya volaron y ahora siembran sin descanso. Nutren yemas de esperanza, tejen mentes, secan lágrimas, inspiran letras, montan gaviotas que graznan versos a la orilla del desamparo. Si hay un más allá, nunca acabarás de irte, pues tu hogar pende de millones de corazones que crecieron bebiendo de la fluída sangre del tuyo.

Soy un ericito que camina cuando nadie lo ve. Tengo en mi suave panza un tesoro que mis espinas protegen. Si dejara de enrroscarme avanzaría más rápido, pero tengo miedo de perder mi tesoro. A veces ruedo cuesta abajo y corro como las balas, pero mis ojos no ven y acabo estrellada. Dónde estará el equilibrio que me haga ver y avanzar sin que dañen mi tierna y suave piel.

Me has quitado la chispa de melancolía que tenían mis textos, y ahora sólo queda el brillo de tu mirada que se refleja en mi boca. Me has robado la vida de poeta y me has dado la de persona.

Condenada al desarraigo: Sin sangre o sin corazón, nunca tengo el cuerpo junto.

Ahí va, como de costumbre, con la cabeza ladeada y la sonrisa tierna. Quién sabe de dónde viene, y a dónde va, que le enamora y conquista con su sonrisa y la contagia. ¿Será una flor, un gavilán, una niña...? Qué será; tiene el alma pura.

La rosa de Jericó soy, y quiero ser siempre, yo.

Dame el poder de penetrar tu mundo. Date el placer de permitirlo. Muchos chocaron contra estos muros creyéndolos obstáculo pero su altura protege un paraíso. Dame, dame el poder de reflejar tus luces y junto a las mías crear mandalas. Dame el poder de destrozarte para liberarte y que puedas volver a nacer. Gimme the power - Molotov

Sólo tengo que sentarme y los textos se me exudan de los poros; las ideas se me paren, ellas solas, sin esfuerzos. Sin esfuerzos y sin forma, claro, no todo será coser y cantar. Pero vomito rosa, verde, azul añil, morado. Luego cojo y pinto bosques, seres, piedras, algas, vientos. O puedo emborronarlos y sacar colores horribles, que hacen salir tus malos sueños. Creo cuentos, fantasías, realidades, creo recreos para mi y mis amistades. En la vida me siento destructora, pie pesado, niebla, tanqu

La intrépida niña se mostraba abierta a la explicación: Sus ojos brillaban con poderosa astucia. Toda información que recibía era rápidamente moldeada en traviesos planes de exploración y rompe-límites. Su boca, como atleta segundos antes del disparo de salida, preparada para arrasar dudas. La pregunta como aliada. Fuego en los pies. Ágiles manos. Vida.

Los humanos pasamos siglos, milenios, buscando la verdad. Y en el transcurso perdemos, ignoramos y tachamos nuestra propia esencia. Quizá estemos usando mal las reglas del juego. Quizá verdades haya muchas y esto trate de luchar por la tuya hasta el final.

Hay demasiado que mirar en tus ojos como para que un humano pueda verlo. Se intuyen tus colores tras el iris y reflejas grandes magias en tus pupilas. Es difícil mirar fijamente tus ojos te escrutan y se sumergen sin permiso en el alma. Es complicado aguantarte la mirada y al mismo tiempo, imposible no buscarla.

Siempre que siembre, que busque, que escudriñe las sombras, los renglones vacíos, que lea entre líneas. Siempre que mire, que aprenda, siempre que esté sedienta, siempre que pare y coja las riendas podré decir que sé vivir.

Llevo días en silencio junto al eco de mi voz. Noto mi carne secarse a falta de amor. Ojalá venga el otoño y descubra qué es mejor, lo que jamás se seca y grita revolución. Garabateo gotas de lágrimas de tinta azul y almohadas, gatos, zapatos tirados, medias luces, mamparas, lámparas. Lloro miedos, cicatrices, heridas, sueños, panes, sopas, recuerdos, hechos. Coso corazones, calabazas, fresas, sonrisas, melones, bolis, cuadernos. Busco versos entre escombros ¿La soledad e

Dos palabras bailan delante de mis ojos. Dos palabras bastan para elevar las comisuras de mis labios. Es más, basta una. La primera, como aire a mi supervivencia; una bendición, cuando llega la segunda.