poesía: "Mi cuaderno... un camposanto y un averno, una memoria y un destierro, un recreo y una clausura. La locura: una terapia a un mundo enfermo y una máscara insolente que vestir, por compostura. Cada poema que hago es un epitafio, un grabado sobre lápidas que dejo en el camino por donde repto, haciendo versos como surcos que me llevan por las ramas del árbol de mi destino. En mi aquelarre de palabras, las bonitas y las guarras tienen todas su papel en el reparto; y no sean tan malpensados, perturbados asustados... que no es de vuestra obsesión de lo que hablo: los placeres de la vida no se miden en corridas, sino en fondo de carrera a ras del fango; y pese a hervir testosterona, a mi me gusta ser la espina en una flor de olor cianuro perfumado. Poesía gorgona, mi ambrosía vive en tu implora. Dame aliento de los gritos y serpientes para plumas; que en el hipnótico paraíso terrenal, la dopamina es como el 'crack' y todos van echando espuma. Hazme duro como piedra en tu mirar y, si esculpiendo has de ilustrar, pon en mi sueño a Zaratustra; pues la expresión es un poder por voluntad: no un aforismo, así sin más, para tatuar sobres de azúcar."

Poema publicado el 21 de marzo de 2024 para festejar el Día Mundial de la Poesía

poema escrito el 21 de marzo de 2023 para festejar el Día Mundial de la Poesía

poesía/poema: "Ahí está el alba, en tonos fríos, aún por pintar; y aunque es de día, y todavía no he dormido el sol concede unos pocos minutos más antes de urdir, en un telar de vidrio, mis ojos de vampiro. El infinito me contempla desde allá, tras el confín de un cruel distópico presente en el que nadie quiere oir hablar de muerte salvo a hombros de adversario, pues ahí ya no transciende. Miro el pasado en mi bola de cristal: rudimentario... pero exactamente igual. Antaño ardí, tras dar mi vida a un ideal, prendido por quien defendí mientras servía en la Orden del Temple. Hoy no me quiere ni el progreso más buenista: será quizá que tengo pinta de fascista... En el estúpido moderno "despertar", a Torquemada le acompaña un tribunal transespecista. Saco el pie del río y la corriente viene a ahogarme: son turbas de críos que dirigen peces grandes. No voy a nadar en ese fluir de estupidez, por más espino que a mi obra se le advierta en arancel. Todo es subjetivo, si consigue abaratarte hasta no ser más que bits, pese a pronombres rimbombantes. Era del absurdo y de una inhóspita moral: la que hacen para los demás quienes derramarían mi sangre. De luto, y previo al amanecer, le canto a Venus otro día mi triste nana; presto a partir para que el júbilo deslumbre a quienes han comprado a crédito esperanza. No pierdo el tiempo en conjurar fácil venganza: poco le queda, a este espejismo, su derrumbe. Cuando desnuda quede al fin la muchedumbre nos mediremos pues la ética, en desgracia."

poesía/poema: "Se me ha afilado el horizonte de naufragar sobre las penas, bajo los yugos de esas suertes que se celebran con tormentas. En el acuario del infortunio tan sólo habitan peces de piedra y no hay sedal que, por esperanza, traiga a mi barco más que miseria. LLevo bandera de calavera. Hundo los mares con mis pesares. Voy con la luna adonde me lleva, pues no hay orilla que a mi me ampare. Si oigo los cantos de las sirenas: ya me acompaño yo en estos lares. Soy un pirata; y en tempestades hago camino siempre adelante con viento en proa; y mi tridente en la siniestra, ya que la diestra a mi me vino del revés. Detesto el ron: me fumo un porro en mis victorias y en las derrotas, por costumbre, más de cien. Me río de aquello que me sale de la polla sin atender ahora tampoco al mal o al bien, pues más grosera aún que escucharme abrir la boca es la intención del zalamero complacer. Decapitando un capitán de la cordura caí de grumete a despiadado desertor, cuando un esputo adrede sobre mi cubierta acabó ahogado en chapapote de rencor. Voy con mi musa, la satírica tristeza, anclada al fondo de la cloaca, en estribor; rompiendo olas y partiendo el mar en piezas para hacer perlas con la sal de su dolor. Tengo el amor de Leviatán; no me es preciso otro licor para escribir, si es que me place, algún renglón embriagador. Entono el tétrico cantar del trueno, en clave de Fa, bebiendo sangre de un grial mientras dirijo yo el timón. En la dantesca colección de corazones en mi arpón guardo recursos, por si reta algún celoso tiburón. Me muevo bien en temporal, cual marinero del horror: Bendita mi fatalidad que hace virtud de maldición."

Y yo qué más puedo hacer solo, sino, no dejar de escribir mis versos? Qué podría construir alguien roto y desordenado por dentro? Me siento de esta sociedad tan lejano, tan diferente de quién llamé hermano. Ni mejor, ni peor, pero más odiado y, a veces, demasiado castigado. Debería pedir perdón por algo después de […]

poema: "Versos del espíritu que hospedan esas súplicas histéricas de calma entre tormentas; haciendo ascuas de las voces fantasmales que, perdiéndose en retales, son polillas de una estrella. Entre avatares y alter egos disfrazados de neuróticas verdades hay un Logos que, en esencia, es un político tirano mentiroso pincelando vanidades entre lustros de miseria. ¡Y qué bonitas las falacias del poeta que mira frente al espejo de quimera que es su oda! La estrofa estética es un diario de bitácora en el viaje hasta la muerte sorteando a nuestras sombras. Por eso vengo a discreparle a trovadores que se hunden en su mierda con cuidado de no ahogarse, hablando al mundo como si fueran profetas sin siquiera las entrañas ser capaces de apostarse... porque la pluma es un puñal pintando sangre sobre un papel, que es escenario de contienda en el que gana por valiente la demencia; así que déjenme posar con este monstruo que me reina haciendo ilustres mis ofensas hacia el mundo, donde la banalidad ya es un exceso que, a granel, dispensa frases de burdel como si amar fuera un absurdo. Sirviendo a la venganza en una noble adivinanza; y arriesgando el corazón, como un bufón, plasmando al pueblo en un guión de esa comedia que me inspira vuestro alarde de ignorancia. Aunque en el drama, la palabra sea eslabón de una cadena atada en versos: como besos de un traidor troceado en carne de cañón, llorando tinta en el discurso y mutilándose ante Eros mientras sigue atando nudos de palabras en su horca. Mi poesía es la virtud de Lucifer cuestionándose ante Dios quizá si el cielo es una estafa; y esta violencia, un testamento vitalicio regalándole un suplicio a quienes saben leer las lágrimas. Ante ustedes un escriba del infierno y a quien no agrade o le disguste: pues que se muera y no me aplauda."

poemas, ilustraciones, pensamientos poéticos, muestra de la obra de distintos autores que forman un grupo poético-musical (Homero) que da recitales de forma altruista. Ilustraciones de uno de los autores

Testamento sentimental_20_poemas_Versión

Testamento sentimental_19_poemas_Versión

Testamento sentimental (18 poemas_versión)

Poemario, Benito Muret

Poemario, 90 págs.

poesía/poema: "Bajo mis pies hay una cruz trazada en barro y, tras de ella, huellas de una tarantela: danza cruzada en un camino envenenado que, al compás de un son tirano, le bailé a las viudas negras. Ahora no queda más vereda que el futuro detrás del puente que hice derribando un muro. Aquí hago luto entre cenizas de una hoguera donde incineré la espera y vuestra bandera del mundo. No tendrán de mí más que al demonio de éste mismo, así que dejen para ustedes sus rituales de exorcismo. Tengo ya el antídoto al temblor de esos tambores que acompañan los dolores que he lastrado en el transcurso. Siempre he sido honesto, aún en mi cínico discurso, y no atiendo consejos: sólo escucho a mis errores. Háganse un tatuaje en sus jodidos corazones, si ostentarse en el civismo les disfrazan los rubores. Con una roca he hecho mi lápida tallando una lechuza como símbolo y emblema; pues de las víboras y ratas me sustento posado en conocimiento y manso en un reloj de arena. Se alza el Olimpo bajo el yugo de su embudo que, ahogando tierra, descubrió el tiempo iracundo. Quizá le riege a esa montaña con la pena, pues el llanto de Atenea le dió a Palas otro turno. Quédense allá atrás; sean buenos en el paraíso, pues se han ganado el cielo condenando al ostracismo. Pónganse medallas: se merecen los honores de servir como censores con su ético cainismo. Cruzaré mi pasarela: hacia el Hades tomo el rumbo y haré un bosque tras mi paso empalando a los roedores, pues no quiero ser flautista de unos falsos desertores tirando hilo de mi rastro cuando no les hagan favores."

Obra poética "Testamento Sentimental" (versión: 16 poemas).

poesía/ poema: Inféctame el veneno de tus labios mordiéndome en el cuello y susurrándome al oído; y hagámonos el nido en una fragua de tormento donde incubar cadáveres de siervos de Cupido. Esboza tu maldad con una tímida sonrisa, que el fuego maquiavélico me quema más deprisa. Hagamos panteón con nuestros versos de suicidio, y de los pícaros lamentos la comedia de este insidio. Juguemos a ser presas, aunque seamos dos vampiros tatuándonos las almas con cincel de unos caninos; grabando ese despecho con sutiles aforismos de un psicópata romance entre mil besos incisivos. Odiémonos por siempre, que esa es cura del olvido; y tengamos pues, cada uno, nuestro corazón partido. Seremos dos trofeos más allá de la lujuria, cicatrices en memoria adrede: amor que vive herido.

poesía/poema: "Un valle hace surco en luz oscura de montañas donde, a menudo, abro una tumba con mis manos para enterrar el mundo arpío en sus entrañas y obrar el culto de un estoicista hermitaño. Vuelvo a mi hogar, por un momento, a refugiarme, lastrando el ruido que alimento en suelo urbano sobre el que ando y hago carrera, siempre al margen, en la tangente de la norma, como un funámbulo. Genio... Satán... o irreverente Ser Humano. Llevo la máscara de Dios, siendo profano. Mi circunstancia me hace un cínico villano poseso de algún cartujo que no se hizo para santo. El monasterio al que regreso no se ostenta más que de ruinas y naturaleza absuelta, porque existir lleva consigo penitencia y ya tengo otra residencia a la que ir a dejar mi culpa."

Dicen que estoy putoloco.Pero me niego a ser infeliz.Yo quiero despierto el cocoy fumar un buen hachís.No quiero pastillas de mierda,ni lobotomías sintéticas.Por qué prohibís la hierbapero os saltáis todas las éticas?Dicen que las drogas condenanpero después ellos te encierranobligándote a tomar las suyassin posibilidad de que las rehuyas.Incluso pueden atarte a una camay sedarte […]