Sin respuesta Recordamos el pasado con sus risas y sus tinieblas, con lo que pudo haber sido y con lo que fue. Imaginamos que el tiempo gira a nuestro antojo, que lo tenemos entre las manos y lo dominamos. Nos ilusionamos con lo mucho que nos queda para seguir en esta vida, soñando. Omitimos la certeza de la efímera existencia de los unos y los otros ─de los gigantes, de los enanos y de todos─. Y soñamos un mañana, que vendrá o no llegará. ¿Qué será de nosotros?, ¿y de los nuestros? Solitario entre las sombras, oteando alrededor de que lo que fuimos, de lo somos o lo que seremos, sin encontrar respuestas, sigo.

Vive Trabaja para vivir, pero fundamentalmente vive, porque despacio ─o velozmente─ se escapa el tiempo que tenemos y nos acercamos a ese abismo que, escondido tras una puerta, nos susurra con su llamada; está tan lejos, que no lo vemos, tan cerca, que nos atrapa. Y pasamos los días y los años azorados por cuanto nos rodea, pequeñeces que nos preocupan, cosas banales que se engrandecen y se agarran al pecho, y al seso, y nos movemos día a día, por inercia, con el corazón en un puño que lo estruja y lo aplasta. Trabaja para vivir, pero fundamentalmente ¡VIVE!

Un poema Un poema es como una gota de agua en el océano, es como un grano de arena en el desierto, es como una bacteria bailando con el viento, es como una estrella perdida en el firmamento. Un poema es como un trozo del alma del poeta que se desgarra y se desprende cuando la sangre le hierve por dentro.

Sobre la miseria humana Dale a una persona honrada unas pocas piedras y se construirá un hogar, dale a una persona malvada muchas piedras y te partirá la cabeza. Y así en el mundo verás que hay personas que de lo poco son capaces de crear maravillas y otras que de lo mucho sólo saben generar miseria.

Enredar la madeja Juego de niños y trampas de gusano. Tiras la piedra, rompes el cristal, y escondes la mano para que nadie sepa por dónde vino el bellaco. Y cuando la tapa se destapa tratas de ocultar la trampa y así, como sin querer, pero queriendo, vas tapando la mentira con otra mentira más gorda, y engorda la bola, engorda, hasta que se hace tan grande que no hay patraña que la esconda. Y cuando el embuste te señala, sin inmutarse tu rostro, escupes para otro lado, le caiga a quien le caiga tu perverso escupitajo. No es un juego de niños, no. Es el carácter malvado de aquellos que siempre pisan a los pasan por su lado.

Nochevieja No son felices estas fechas como lo fueron tiempo atrás cuando al árbol de la vida no le faltaban tantas hojas. Caducado el día de Navidad, y sólo a un paso del año nuevo, bajo el cielo de esta noche, sin estrellas, observo mi reloj interno, y veo los años convertidos en horas, y las horas en minutos, y la vida en un suspiro. Se ha borrado la ilusión del porvenir y por venir, mientras quiera, seguirá viniendo y aquí estaré yo, esperando.

Dualidad poeta y hombre A Neruda, el poeta. Veinte poemas de amor… Dejaste volar tus versos sobre el espíritu de la mujer recorriendo el universo entero de su cuerpo; y la sensualidad brotó, desde la belleza sublime, haciendo correr la sangre del amor desde las entrañas de la tierra. Y las manos ─que otrora laboraron para separar el mantillo de la greda─ acariciaron incansables aquella superficie sumisa y perfecta ─de laderas y colinas─ transitando ese camino con meditada sutileza. Cerrados los ojos a la pasión, se impregnaron, de ti, sus ansias saciando el deseo carnal que se esconde tras la hierba; sembrando tras de sí la simiente de tu raza, el fruto de tu cosecha. A Pablo, el hombre. …Y una canción desesperada Y el fruto se llamó Malva, siendo la niña de tus ojos hasta que tus ojos se abrieron al pecado de su alma; su dolencia se clavó en tu pecho como si de una flecha se tratara, y se desangró tu gozo de golpe abriéndose la puerta a la distancia. ¡Qué poco duró la dicha para Maruca y su pequeña! Abandonadas a su suerte, sin casa y sin tutela. Nunca atendiste sus penas, ni quisiste saber de ellas, ni contestaste a sus cartas cuando suplicaron clemencia, ni tan siquiera una lágrima cuando, a los ocho años, le llegó la muerte, sin sorpresa. ¡La pobre Malva, en vida, ya estaba muerta! Porque nunca tuvo a un padre que hablara de su niña, que jugara con ella, que gozara sus alegrías, que calmara sus temores, que abrazara su cuerpecito en las noches en vela, ni que, cuando finaron sus días, llorara en sus exequias. ¿Acaso el amor que dibujaban tus versos fue algo más que un poema?

Poemario completo: El viaje de Koi. Versos libres para almas salvajes.

Versos humanos

Poemas trascendentales

Poema que recoge un sentimiento y una reflexión sobre la edad adulta y la soledad, donde se pueden ver reflejadas personas mayores con problemas de alzhéimer o demencia senil.

He escrito en el pan un poema sin letras, sin palabras, sin giros de lenguaje; sin vocablos, sin pájaros ni amantes; sin amaneceres ni silencios. Me lo exigió la diosa al encender las luces en la madrugada y mirarme con ojos de serpiente. En la plancha de pan, grabé tus pisadas una a una; ellas hablaron en el lenguaje arcano aquel que forjaron los hombres cuando el cielo se abría y escupía manadas y desaparecían los vértices en los plenilunios para que entraran las carrozas de pan. Nada de es

En los días de lluvia se abre una cueva fantasmal en el fondo del jardín y por allí se atisban entre una bruma azul y cálida las casas de pan una tras otra;  la masa de las paredes absorbe la lluvia lenta y las gotas dispersas, como pequeños vendavales.  La entrada al mundo es un hueco fantasma, pero el universo del pan tiene la contundencia de tus huellas; la textura de un salmón que desova Más tarde escampa. Las gotas forman un cristal que se empaña y el agujero de la entrada se eleva como u

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Poemario escrito a lo largo del 2023

Frita a la oreja tenían. Tenían frita la oreja, frita estaba ahí sentada, no haciendo nada. Tenían a la oreja frita como un cerdo al sol, como una patata en la sartén,. Frita la oreja tenían, a la oreja tenían frita, tenían a la oreja frita. La entrada La oreja frita apareció primero en wanzana.

Pues sí, como bien habéis leído, Caperucita Loba caminaba toda prisa, pues su abuelita lo esperaba muerta de risa. Ella llevaba una cosita para su abuelita. Cuando con un niño, un niño que no parecía ser amable, con una ropa impresentable le dijo: -¿Adonde vas bella lobita? -A casa de mi abuelita ¿sabrás algún atajo? […] La entrada Caperucita Loba apareció primero en wanzana.

La lámpara maravillosa nunca se apaga está ahí encendida escuchando Lady Gaga. De día y de noche está encendida le gasta dinero a mi madre que enseguida sube arriba. La riñe sin descanso, pero sigue encendida, digas lo que digas, subes, bajas, corres, saltas, riñes, gritas ¡te irritas! Pero si encendida nos tiene fritas. La entrada La lámpara maravillosa apareció primero en wanzana.

Salta, vota y rebota para allí y allá vota y salta, salta y rebota la pelota. Hasta ti y hasta Carlota. Pelota saltarina salta, vota y rebota, vota salta y rebota, Salta y rebota. Un día saltó tanto que llegó a lo más alto. Luna, su hogar. Pelota saltarina. La entrada Pelota saltarina apareció primero en wanzana.