Se levantó convencido de que tenía que regresar. Se vistió con su mejor traje, con sus mejores zapatos, con la corbata para las grandes ocasiones y se puso unas gotas del carísimo perfume. Se miró en el espejo y entonces comprendió que no valía la pena. Los muertos, muertos están.

Le dijo a su mujer que iba a por tabaco y que regresaría en cinco minutos. En ese momento ella comprendió que jamás volvería.  Recordó que lo había obligado a dejar de fumar hacía treinta y cinco años, cuando entraron por primera vez en el piso de protección oficial y que le dijo muy seriamente: —Paco, aquí no se fuma. El tabaco o yo.

Mi hermana viajaba en el asiento del copiloto y yo detrás. En los últimos meses habíamos dado pasitos de gigante, sobre todo ella, para conseguir atar los cabos sueltos que nunca estuvieron sueltos y localizar el lugar en dónde mi … Sigue leyendo →

Temario desarrollado de un taller literario sobre microrrelatos

El Bruno no había sido su último novio, pero sí era el único que la Asunción no había conseguido olvidar. Había empezado a trabajar en una pescadería del Mercado Central cuando era poco más que un crío y, nada más … Sigue leyendo →

Como las gallinas se arremolinan cacareando para picoterar el maiz, así la recibieron cuando entró en la sala. Si no fuera por el cotorreo, pensó, esto parecería un velatorio, todas las sillas ordenaditas contra las paredes, y todas llenas de … Sigue leyendo →

A menudo se lo decían, que, con los tiempos que corren, y qué tranquilo estaba; y él respondía siempre diciendo que era cuestión de talante, que cabrearse no le ayudaba mucho. Y, así siguió, mirando la botella medio llena porque … Sigue leyendo →

Desde que, de pequeño, su tía, una sombra larguirucha y malhumorada, de la que decían que se había quedado soltera porque no  había quién la aguantara, le dijo que tenía la cabeza hueca, ese sambenito le había perseguido durante toda … Sigue leyendo →

El infarto llegó a las doce de la mañana, el hombre había empezado a encontrarse mal después del desayuno y no había querido asustar a la familia, que se había reunido después de mucho tiempo de ausencias. Llegó pálido, sudoroso … Sigue leyendo →

A él le dijo que llevaba mucho tiempo preparándose para ese momento, pero no era verdad; en  realidad, sólo llevaba mucho tiempo temiendo que llegara ese momento; el suelo se abría bajo sus pies y ella no podía agarrarse a … Sigue leyendo →

Salieron de las cavernas y nos mataron los sueños. Al amanecer descubrimos que eran nuestros hijos.

Exactamente a la hora prevista alguien empuja la puerta y todos nos volvemos para ver al Caballero de la mano en el pecho entrando en la sala;  el porte serio y distante, ensayado sin duda, la mirada franca, transparente y … Sigue leyendo →

Paseó la vista por la librería, quedamente, recreándose en cada estante, torciendo un poco el cuello para leer en silencio cada título; incluso acarició con la punta de los dedos el lomo despellejado de algunos libros y las esquinas rizadas … Sigue leyendo →

A esas horas la plaza aparece desierta, parece imbuida de un extraño sopor, aquietada y gris. Desde detrás del cristal de la pizzería, mientras espero, veo al hombre que sale al balcón y comienza a tender ropa en las cuerdas … Sigue leyendo →

Al final cumplieron su venganza, nos sacaron a las plazas, nos arrancaron muchas páginas y nos pisotearon. Luego nos quemaron. Decían que éramos subversivos y que les metíamos en la cabeza mil historias inciertas que iban contra el orden establecido, pero se olvidaron de que teníamos una réplica digital y, a esa, es imposible arrancarle una página, pisotearla o quemarla. Los libros somos una especie superior. Evolucionamos. No lo olviden.

Se le anudaron de nuevo las rodillas y hasta levantar los pies del suelo se le hizo una tarea tan pesada como si fuera empujando el mundo a base de riñones él sólo. Pensó si la tensión le estaría dando … Sigue leyendo →

Llegó la primavera y recibió la llamada. Montó el cinturón de explosivos. Después se fue a la estación de Atocha. Sentía el peso de la dinamita en su pecho. Miró su reloj. Las diez y diez era la hora prevista. Se sentó en el centro de la estación. Se le acercó una niña de apenas tres años, le cogió la mano y le sonrió. Le recordó a su hija Zaya. Ya no recordaba su sonrisa. ¿Cuánto tiempo había pasado desde que la asesinaron? Se levantó, salió y pensó que la hora de la venganza había pasado.

NECROLÓGICA: Ha muerto Don Luis García Valdés a la edad de 37 años, víctima de un desgraciado accidente. Sus amigos ruegan una oración por el eterno descanso de su alma. Descanse en paz. SUS AMIGOS: -¡Te digo que no se … Sigue leyendo →

La llamé Taxi porque siempre me la encontraba en la parada. Nos mirábamos furtivamente, a veces, me sonreía y terminé enamorándome en silencio. Un día dejé de verla sin saber por qué.  Después de unos meses la encontré en la sala de espera mi bufete. Cuando la recibí, me preguntó: —¿Nos conocemos? Le sonreí y le dije que sí. Le recordé nuestros encuentros matutinos y volvió a sonreír. Sí, se acordaba de mí, me dijo. Le pregunté cuál era el motivo de su visita. Me contestó que quería divorciarse