Un lunar.
Y tu espalda
como el dibujo
cóncavo del amor,
como un paréntesis de duda,
sin saber pronunciarte.
Apenas
una cicatriz
en la palabra,
para volver a ser
aire
en el que nada se detiene.
( rescatando poemas hasta que ella, la loca de la casa vuelva a rondarme...)
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