Narrativa curta en galego para nenos. Esta obra fala da época da guerra civil. Anxo, un neno pequeno, atopa baixo as escaleiras da sua casa agochado a un home, un fuxido. Fai amizade con el ata chegar a ser o seu mellor amigo. Pero os grises búscano e fuxe de novo para non por en perigo ao neno. Promételle que irá a buscalo algún día. Cando lle chega a hora, vai a Santiago a estudar veterinaria. Alí espérao o seu amigo Bieito, o rato da escalera para coidar de el, como fixera o neno no pasado.

En las últimas páginas de su vida, Isabel nos regala un tesoro invaluable: su diario. Con una prosa sencilla, pero profunda, nos sumerge en un viaje emocional a través de sus recuerdos más preciados. A través de sus ojos, revivimos momentos de amor, pérdida, alegría y tristeza, y comprendemos que la vida es un mosaico de experiencias que nos moldean. 'La última rosa' es un canto a la vida, una invitación a valorar cada instante y a encontrar belleza en lo cotidiano. Una lectura conmovedora que te hará reflexionar sobre tu propio camino. «He disfrutado muchísimo de la lectura de esta historia, ha sido un viaje hacia el interior, removiendo, recolocando y poniéndolo todo de nuevo en su sitio.» Mari Cruz (Cufi) «Maravilloso relato, en el que su lectura te invita a recordar y por contra volver a vivir con una sensibilidad magistral de principio a fin.» Lola Madera

https://valentina-lujan.es/Cajabombones/porquelalma.pdf Porque el alma es, al parecer ― para muchas personas que en infinidad de cuestiones terrenales no andan carentes de sutileza y son capaces de hilar bastante fino ―, una especie de entelequia vacía de contenido, una estupidez en la que nada más piensan los holgazanes y desocupados que no tienen otra cosa que hacer; gentes con pocas inquietudes, y escasas aspiraciones y nulas ambiciones que jamás serán nadie. ¿Es capaz de imaginarse alguien a, un prestigioso periodista radiofónico, Federico Jiménez Losantos, por poner por caso, dedicando su tertulia de la mañana a algo tan inconsistente como el alma? Y que conste que me gusta su programa, y que lo escucho, aunque me gusta más el estilo de Carlos Herrera, muy cáustico pero con una retranca un poquito burlona, con un punto de ternura e infinitamente menos agresivo. A Herrera sí me lo podría imaginar, tal vez, hablando del alma. Pero me puedo equivocar, porque no soy de esas personas que dicen yo es que tengo mucha sicología … O a Zapatero, nuestro insigne presidente del gobierno que, hace pocos días, en una entrevista que le hacía Gabilondo – que tampoco tiene desperdicio –, declaró que estaba muy orgulloso de lo que lleva hecho en sus tres años de mandato, porque había hecho lo que le salía de las entrañas… entrañas, textualmente… ¿No da un poquito de pánico pensar que se está en manos de quién gobierna con lo que le sale de la casquería?

https://valentina-lujan.es/Cajabombones/quesloquesiempresedice.pdf Que es lo que siempre se dice de quien ha cometido algún acto terrible. Eso me tranquiliza, un poco, con respecto a mí misma. Soy demasiado grosera y malcriada, y toda la fuerza se me va por la boca en forma de tacos y maldiciones y exabruptos; de manera que ya no me quedan arrestos ni ánimos para, por muy irritada o furiosa que esté, hacer alguna barbaridad. Pero sí me gustaría muchas veces, ya que matar a las personas que odio corresponde nada más al mundo de la fantasía – ese típico que quién no ha pronunciado alguna vez es que lo mataría –, que los cretinos y despreciables sufrieran daño, accidentes terribles o amputaciones con grandes dolores físicos y enfermedades muy malas que los hicieran retorcerse y lanzar alaridos. Dolores físicos porque ese tipo de gentuza no entiende de ningún otro sufrimiento que el localizado en algún lugar de sus cuerpos mezquinos; si les dijeses que tienen alma te contestarían, entre bramido y bramido, que de qué coño les estás hablando. El portero del 122, por ejemplo. Un día levantó Sánchez la pata delante de su puerta y, cuando terminamos de dar la vuelta a la manzana y llegué a casa, la cerradura estaba taponada con caca que, quiero pensar, era de perro. Bajé inmediatamente a preguntar al portero mío, un ser simple hasta extremos insospechados, quién había subido a mi casa. Me respondió con toda sencillez que, bueno, el portero del 122 vino preguntando dónde vivía usted. Le rogué encarecidamente, y cargadísima de ira, que nunca más explicase dónde vivo al primero que venga preguntando por esa señora del cocker de tal y tal manera porque, le dije, un día a ese paso me puedo encontrar en mi puerta a un sacamantecas. Y no le dije pedazo de imbécil porque a veces, pocas, sé contenerme. Pero al otro, al del 122, le deseé y le sigo deseando todos los males del mundo. A veces fantaseo que, paseando a mi perro, da la casualidad que me lo encuentro despatarrado en la acera – me gusta pensar que con la espalda rota, porque se haya caído, por ejemplo, de una escalera limpiando algo, algún cristal alto de la puerta o qué sé yo –, y yo sigo mi camino tan feliz, como si no pasase nada. Y el muy hijo de la gran, ahí, jodido. Pero no sucederá. Nunca fui una persona con suerte.

https://valentina-lujan.es/Cajabombones/peroyonolocreo.pdf A la gente le suele enorgullecer el relacionarse con personas célebres, o que personas conocidas sean sus amigos; alardear, aunque sea, de haber compartido un café con Hitler, por poner por caso, o haberle vendido el pan al estrangulador de…creo que Boston. "Oh, sí, ponía dos terrones y una nubecita de leche templada o venía, sí, cada mañana y se llevaba una barrita de Viena. Hablaba poco y parecía muy educado". Eres una buena persona, pero anónima, y nadie se enorgullecerá jamás de ti. Es así. No haces daño a nadie, pero como nadie lo sabe nadie alabará tu falta de maldad. Das de comer a gatos callejeros, y alguien te increpará para informarte de que lo que te estás gastando en gatos lo debieras de gastar en niños huérfanos. Nadie te increpará por no dar de comer a niños huérfanos si te encuentra en el cine, o en la peluquería, o comprando ropa o libros o zapatos; yo al menos nunca he visto que nadie diga "señora, eso se lo tendría usted que gastar en otras cosas, que hay mucha hambre en el mundo"; pero cuando estás dando de comer a los gatos sí te lo dicen. Doy de comer a los gatos porque quiero a los gatos y, lo que es por mí, al común de los mortales ya los puede ir partiendo un rayo. No. Jamás me tomaría por las personas el trabajo y el esfuerzo que me tomo por los gatos. Las personas, igual que yo, están en un mundo como el mío; y tienen sus prioridades, y sus preferencias, y su escala de valores, y su egoísmo y su ambición y su mezquindad y las mil y una forma que cada cual maquina para satisfacer sus más o menos bajas pasiones, y para encubrir sus miedos y para disimular sus defectos y errores. O justificarlos. Yo no tengo nada por qué velar ni de qué ocultarme; ni por qué disimular mi aversión hacia el género humano. Yo estoy completamente sola en el mundo y nada de mí le importa a nadie y voy cada noche, cuando ya es muy tarde, a poner su comida a los gatos; asustada siempre de encontrar alguno atropellado, en la calle Velázquez, o que alguno, de los pequeños, esté maullando o llorando en algún lugar donde yo no pueda recogerlo por no poder entrar o saltar la valla de los curas, por ejemplo, y, aunque la saltase, de noche no podría ver nada. Me lo he preguntado muchas veces, el por qué de esa pasión enfermiza por los gatos. Me sobrecogen sus miradas brillantes y su aspecto de indiferencia, su parecer no preocuparles nada. Sé que son animales y que, naturalmente, no tienen la inteligencia de los humanos para poder albergar preocupación alguna; pero tienen, al mismo tiempo, ese no sé qué tan desolado, solitario, que me hace imaginar que un montón de peligros pueden estar amenazándolos. Las personas, con nuestra capacidad de proyectar y hacer planes podemos, aunque nos equivoquemos, fantasear que sabremos esquivar los peligros que nos acechen y si un mal, o un dolor o un daño, es inevitable nos quedará el refugio de tratar de entenderlo, de darnos a nosotros mismos una explicación de por qué tuvimos mala suerte o las cosas salieron de forma que nos perjudicaron. Podemos, además, sentir rencor, o pena, o soledad o desesperación y esa ya es una forma de rebelarse, de no dejarse maltratar nada más porque sí. El tener la capacidad de elucubrar o suponer o discurrir aunque a veces lo hagamos muy mal da el poquito de fuerza necesaria para no sufrir del todo, en la creencia de que la comprensión de los porqués atenuará, algo, el sufrimiento. A veces pienso si me estaré volviendo loca, poco a poco, pero otras pienso que no; porque me doy cuenta de todo. Soy consciente de que tengo manías, y en ocasiones pensamientos muy lóbregos, y de que soy muy pesimista, y de que no creo en nadie; pero eso también le pasa a otras personas. Pero trastornada de la cabeza sé que no estoy, porque me doy perfectamente cuenta de las cosas; de qué pienso y qué siento y qué hago aunque otros pudieran considerar que hago extravagancias. Cantidad de gente hace extravagancias y realiza gestos y actos que a otros pueden parecer ridículos y se dicen a sí mismos o a los demás “eso yo jamás lo haría”; pero para ellos son sensatos o normales porque se adecuan, por extraños que resulten, a qué ellos mismos han elegido. A mí incluso me parece que hay personas muy bien comprendidas por la sociedad que tienen comportamientos mucho más alarmantes que los míos; no cometen la excentricidad de andar...

Mini cuento Cuento basado en un sueño que realicé

Amanda siente la misma angustia de infancia al perderse en un laberinto de ropa colgada en la tienda de vestuario. No lo ve por ninguna parte.  Mira a los viajeros en el aeropuerto, buscándolo. Confunde la apariencia de otros hombres con la de su marido. La sensación de peligro le aprieta el estómago.  Felipe no aparece.  La aerolínea debe haberle avisado que  el horario del … Sigue leyendo Atrapada en el aeropuerto: una odisea de búsqueda y rechazo…(continuará) →

Un loro dentro la jaula;  la billetera sobre el velador; una mosca en el cielo raso;  la ropa en el respaldo de la silla.  El hombre abraza la almohada,  en un solitario frenesi;  la cama del motel cruje,   el loro pregunta:  ¿qué pasa ahí?¿ qué pasa ahí? El hombre es un mar bramando, la mosca … Sigue leyendo El hombre solitario y el loro inquieto →

La exótica actriz, ostentando un atuendo de plata, pasea por el bulevar y recuerda. Al no tener su amor, hombres y  mujeres se volaron los sesos. Algunos le hicieron canciones, otros en madera tallaron su rostro.     Su secretaria se suicidó en la habitación de un establecimiento hotelero. Un hombre dijo que las vio entrar … Sigue leyendo Una estrella →

El alma de José de Sierra, un encomendero de Valladolid (Yucatán) en 1710, que regresa dos siglos después, un Día de Muertos, a lo que fue su casa. Erik Álvarez, el actual dueño de la casa, recibe esta inesperada visita y acuerda con el antiguo propietario verse el mismo Día de Muertos, un año más tarde. Esta cita, sin embargo, se convertirá en un desfile de ánimas, no todas con intenciones pacíficas debido a que la casa es visitada por más espíritus, entre ellos los de varios piratas que vivieron en esa zona. Meses después, el ambiente de la ciudad de Valladolid se enrarece, mientras llegan miles de almas de mayas, españoles, mestizos, negros y otros muertos de la llamada Guerra de Castas, exigiendo que se les escuche y se les haga justicia, exponiendo cada parte su versión de los hechos. El festejo de los vivos a los muertos en el mes de noviembre entrelaza sentimientos encontrados de las culturas española, indígena, mestiza y afroamericana, que convergen en un punto geográfico y de tiempo preciso en Valladolid. Lo que resulte, para bien o para mal, será responsabilidad y habilidad del dueño actual de la casa del encomendero.

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Me cayó un ladrillo en la cabeza el sábado, aún no puedo creerlo, pero estoy esperanzado de que no sea cierto.   Nunca pensé que ella eligiera el cumpleaños de mi madre para decírmelo.  Quedé sorprendido y mudo. La Josefa esperaba algo romántico y yo no reaccioné.  Sentí que me hundía en un pantano, no podía moverme, ella … Sigue leyendo Cuando el tiempo es demasiado pronto →

El estreno del vínculo con Gonzalo resultó un éxito. Su mujer, en su vestido rojo, cantó mejor que nunca. Con un sentimiento y una luminosidad en su voz, el público se puso en pie para aplaudirla. El músico se acercó a ella, la tomó de su mano y, junto a Gonzalo, los tres efectuaron una … Sigue leyendo Pasiones y celos en la Ópera →

Elisa desea ir al cine. Alfonso, su novio, cree que  el cine  es un que gasto innecesario.   Ella le reprocha, en voz baja: “Me he puesto este vestido nuevo y no lo has notado”   Alfonso la mira, sin responder. Realmente, ella es una joven muy atractiva. Quizás no le está prestando la atención que merece. Piensa que … Sigue leyendo Vestido, cine, cena →

Para Marat, el orden era seguridad en la vida, — la gente se extravía en su propio  desorden—, solía señalar.  Le gustaba ganar, aunque no era ambicioso ni arrogante. Se enfocaba en sus negocios para hacerlos crecer.  Pensaba que existía un karma beneficioso para el éxito: ser justo.  Se podría decir que el sentido de justicia procedía de su humilde … Sigue leyendo Marat →