Contrabajo Luz

Recopilación de relatos.

"Señal" de John Stanmeyer. World Press Photo 2014 El fotógrafo estadounidense John Stanmayer ha ganado este viernes la 57 edición del World Press Photo,con su fotografía Señal, en la que un grupo de inmigrantes africanos buscan cobertura para sus teléfonos móviles en la orilla de Yibuti, parada común para emigrantes provenientes de Somalia, Etiopía y Eritrea, en su largo viaje hacia una vida mejor en la lejana Europa, quieren hablar con sus familias, para informarles de que están bien. Es una

¿Hacia donde las palabras? Al desnudo con descaro Cediendo el después del ocaso Invocan la tierra y las estrellas y siempre la luna es montaña de oro Gimen Ríen Afirman Restan Al revés de aquello que ningunea aparecen resumiendo un currículum que termina unas veces mejor Otras peor Otras en un solo aspaviento Apunta la tinta sobre la línea y en la jurisdicción de mis versos nada nace nada muere si ellas así no disponen Caprichosas y libres van cosechando girasoles en invierno o sembrando arcoiris sin garúa para desquiciar las leyes del tiempo Del desvelo son la venganza Y por el embuste de un bolero son justa indemnización que jamás me naufraga en la nada

Algunas visitas son recorridos sobre nuestras grandes historias Otras rebuscan en las que suponemos pequeñas Pero la medida la conoce sólo el alma y no siempre porque queramos medirnos desvela nítidas las dimensiones Un café caliente Un trozo del pastel y se opina sobre febrero inestable confundiendo los almendros Sobre la política sin Platón Y los riesgos de la prima hermana de la Bolsa Preguntas por los amigos Tus hijos y los míos -Tuvimos suerte Entre sorbos el repaso por el saber familiar llega con pausas de melancolía en tu voz -Están viejos Y sacas la suma de nuestra propia hipotética resta y yo me alegro de rehuirle a la matemática Me veo en esos bellos ojos que ganaron yo no mirara lo feo del mundo y se alborota el recuerdo de la ternura de un irremediable me enamoró Así escondida en la taza de café una pregunta muda compite con su aroma Por que no puedo imaginarte en mi cuerpo Triste invento el de las traiciones Se torna cáustico detergente Fregoteando amor y ganas Desinfectando hasta los suspiros Se desbarrancó la tarde afuera pero no se ve el ocaso desde la puerta Con piel y alma demasiado limpia de ti Abrazo tierno y hasta luego

El resto de 8 horas En este silencio lo que no pasó Es noche cayendo Arrastra oscuro Se sueltan las palabras pero no tienen claro Nada muestran No encienden No son necesarias Tampoco reemplazables por las esperadas No se pueden recoger como se recogen las flores en el prado Ni transformar en palabras redondas como la luna cuando mira de frente Siembran silencio y la ciega es vacío y el vacío escupe palabras desechas como la sierra mecánica escupe aserrín cuando corta el corazón vivo de árbol Es día Empuja la luz cotidianeidad entregada a un café sin palabras Y me leo en el espejo de la mañana con un verso de Wislawa que ocupó tu silencio en la otra almohada "Ofelia, que a ti y a mí nos perdone Dinamarca: moriré con alas, sobreviviré con prácticas garras. Non omnis moriar de amor"

Abrió el poemario del domingo una pagina de mañana de invierno Residuos de sombras nocturnas se escurrían entre los segundos hasta pasar a la siguiente página donde la claridad cuajó intensa otorgando poesía al paisaje Vuelta tras vuelta de relojes un perfecto engranaje de certeros sí añejan la luz con las horas y la tierra se escribe con eterna poesía sobre lineas etéreas preñadas de color De la dorada trasparencia mañanera que todo lo muestra devienen los rojos que arrebatan con ocaso para terminar leyendo la noche su poemario de cualquier dia de invierno con capítulo de luna plateada Con cada vuelta del tiempo la fragilidad humana también se añeja con las horas pero ni los colores ni la luz le han sido predestinados Sólo un incierto destino es el engranaje que mueve sus momentos sin respuesta de certeros sí a los sueños

Es necesario a veces oír a los hacedores de palabras soñarnos en sus versos y creer somos su única pasión Es necesario a veces soltar libres los ocultos yo que sobreviven al diario trabajo Por eso del pan de cada día incluidos recibos de pago con taquilla de quejas filiales Es necesario a veces superar al espejo sincero Ese del cuento espejito espejito… pero que responde ¿seguro quieres la verdad? Es necesario a veces acompasar suspiros con el canto del mirlo cuando rasguña los cristales con pestañas teñidas de rímel amarillo y creerle son sus rayitos de sol y luna robados a un amanecer y su ocaso Es necesario a veces alargar la mirada con rímel negro pestañeando coquetas al vecindario y vestir con rojo cerezo los labios para besar al amor con alma y ganas Es necesario a veces desafiar todos los inviernos vividos guiñándole con delirio a la vida como el mirlo le guiña al invierno con rayitos de sol y luna en las pestañas

Mes de julio, 35º en la calle, nada impide celebrar la Navidad.

«No se tenga por verdadero amante quien no confiese sufrir o haber sufrido por causa de la persona amada, y, asimismo, nadie espere celebrar la más alta dicha del amor ni alcanzar sus maravillosos dones sin pagar —antes o después— su peaje de dolor y probar su pasión y su tormento».<><https://lh4.googleusercontent.com/-rF0jHCZ2lzY/T2Ji2Qxw2gI/AAAAAAAAIG8/DY2cYzROYmA/s1368/The-flower-of-pain-Munch.jpg> Así de drástica y concluyente se me antoja una posible formulación de la ley que rige para las

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Poemas de amor.