Podríamos jugar a destrozarnos la boca, podríamos probar a robarnos, mutuamente, el aliento. Y caer, y rodar, y sucumbir, perdidos, en lo más profundo de cada uno, allí donde late el fuego de un amor que arde                                                                    y explota.   Podríamos hacer eso que hacen los que se aman de verdad como solo los salvajes saben amar: hacer de mis uñas tu carne, hacer de tus suspiros mi alimento.   Y es que no puedo ni imaginar el día en que, equívoca,

Y ahora que todo ha acabado. Seamos sensatos: que tú has acabado.                                                        Conmigo.   Cómo le digo a mi piel que te olvide. Con qué cara le digo a mis labios que se estamparán contra otros que no son los tuyos, con otros lunares, que besarán otras risas y recorrerán otra piel.   Cómo le digo a mis noches que tu luna ya orbita otras camas, que despertarás bajo las caricias de otras pestañas.   A mis manos que no acariciarán la curva, aquella de tu

He recorrido todas las calles donde me abrazaste buscando por las esquinas aquella felicidad que hoy creo perdida. He andado por Madrid, preguntando en los bares. He curioseado en los bancos por si nos encontraba hablando, y he entrado en los baños por si los espejos guardan todavía mis labios mal pintados. No quise darme cuenta pero, me rompí el zapato allí donde tú me ofreciste la chaqueta. He cruzado, corriendo, todos los semáforos en rojo de mi vida. Y he deseado la muerte solo para tener

Tengo unos diez lunares en la cara.Uno en la punta de la nariz,Que nunca besaste. Ninguno en la espaldaPero cien cicatrices. Tengo la muñeca cosidaDe tanto frotarme los ojosContra tu indiferencia. Ochocientas noventa y siete nochesQue nos prometimosGuardadas en la memoriaY que nunca cumplimos. Tengo los billetes de tu despedidaLas fotos de un pasado inciertoY las ruinas aún visibles de tu paso por mi alma. Conservo el azul del cieloEn mi menteDe cuando nos besamos en la hierba.El cataclismo de

He cambiado el café de mis ojos por la taza negra de tu mesilla. Sé que esta noche fumarás un recuerdo en papel de liarnos a besos contra la pared.Sé que de oír mis pasos, después te giras para verme al andar, y me abraces con un posesivo a la espalda. Pero cuidado, he ganado una talla en tacones, y dos de soltura. Me debes más que los labios; los dientes, las encías, ese frenillo de tu lengua. Me debes la saliva de todas las palabras que esperé de tu boca, y aún a sordas, espero sin compromiso.

La belleza de su cuerpo es natural. Su piel cálida está bañada por la luz del dormitorio, allí donde parece brillar y su tacto incita al terciopelo. Allí donde quiero recorrer cada ápice de su cuerpo, de su contorno: sus caderas marcadas, la curvatura de sus piernas, el precipicio de su boca. Allí donde tocarla es poseerla, olvidarme. Perder mi cordura y abandonarme a los instintos de admirarla, hacerla mía. Cumplir todas su promesas. Hoy la quise, y aún la quiero. Hoy sus piernas se ciñeron a

Esto es una carta de disculpa y agradecimiento a aquellos que me han sostenido, impulsado, levantado, guiado, y aunque también he tropezado por ellos y con ellos, les debo todos los pasos aprendidos, las carreras, los saltos, hasta las huidas.A vosotros, pies, os quiero pedir perdón por decir siempre que sois más feos de lo que realmente sois. No sé qué tengáis hoy, o mejor dicho: no sé qué he tenido siempre para no ver que sois perfectos. Perfectamente acabados, eficaces, valientes e

La verdad es que vivo desconcertada. Sobre todo cuando me decido a salir de mi refugio (léase autoaislamiento) y echo un vistazo al mundo que me rodea. Es una paradoja que viviendo en este mundo que creemos tan evolucionado, lleno de personas que creen que hemos alcanzado la cúspide de la perfección y que la ciencia nos traerá respuestas a todo, la mayoría aún tenga tantas dudas acerca de lo que somos realmente y lo que ocurre cuando morimos y abandonamos nuestro cuerpo físico. El mundo es una i

 Entropía by Puñués Sé quién eres. Hace tiempo que nos observamos. Dime tú. ¿Cómo sabemos que sólo por estar aquí, leyendo o escribiendo estas líneas, o al respirar, en el momento que entramos a este blog, o en el primer café de la mañana, no hemos puesto en marcha los acontecimientos que algún día nos llevarán a la muerte? Dentro de 50 años, de 20, de 10, mañana, incluso, hoy. No lo sabemos. Decimos que la hora de la muerte no se puede predecir, y al así decirlo, nos imaginamos que, esa hora,

La mayoría de las personas no son capaces de recordar sus sueños. Conservan una vaga y difusa sensación al levantarse, una imagen suelta, una frase incoherente, poco más, tan tenue, débil y delicado es el material del que están tejidos los sueños. A veces nos inquietan en forma de pesadillas, otras pueden sorprendernos sus disparatadas escenificaciones. En muchas ocasiones, casi todas, la implacable luz del día disipa el trazo argumental y borra ese sueño de nuestra memoria. Tal como si nunca hu

Es difícil precisar donde se halla el límite de la propia identidad. Tanto en el tiempo como en el espacio. ¿Es la ausencia la mejor prueba de que alguien no está presente? A menudo entramos en el ascensor y disfrutamos del perfume de la dama que nos ha precedido. No está ella, pero su esencia permanece. De la misma manera que los recuerdos, ¿acaso no son el ejemplo más tangible de que la memoria queda indisolublemente asociada a los hechos que la concibieron, como arrebatador aroma, depositado

En algún futuro cercano... Es cosa sabida que las personas buscan una vía de escape cuando la realidad es monótona y soporífera. Mucho más si esta se torna en una amenaza permanente y cierta. No es casual que algunas de las mejores obras del Arte que el Ingenio humano ha regalado a sus semejantes hayan sido concebidas bajo circunstancias excepcionales, por las grandes carencias o por el riesgo que corrían las vidas de sus autores. Paradójicamente, del mismo modo sucede con la rutina, cuyo rodil

(Cuento en dos partes) Jesse Atkinson llevaba una fructífera carrera de psiquiatra a sus espaldas, una reputación que le había costado mucho esfuerzo construir desde que salió de la Universidad de Chicago, a mediados de esa década del siglo XX que la nostalgia bautizó tempranamente como los “felices ochenta”, quizás por presagio de peores tiempos. Acostumbrado a enfermos con historiales complejos, llegó a la humilde conclusión de que las afecciones rebeldes a su terapia podían ser mitigadas con

Los ancianos recordamos mejor los sucesos más distantes. Puede que no atinemos con la comida que el día nos ha traído, pero escenas y acontecimientos con más de veinte o treinta años retornarán a nuestra mente desplegando hasta el menor de sus detalles para restregarnos dolorosamente lo que fuimos. Es de suponer que la Medicina del nuevo siglo bautice ese misterio con algún nombre exótico, parece que un misterio sin nombre es un misterio tan reiterativo que ni existe, lo que incrementa todavía m

Primavera de 1873 Me sorprendí gratamente cuando el doctor Velázquez, afamado forense de profesión, me invitó a cenar. No lo esperaba, sinceramente, en estos días en los que parece que todo el mundo ha perdido el oremus y, lógicamente, la urbanidad y la vida en sociedad también se encuentran extraviadas, como “encogidas” ante el espectáculo de tanto disparate, más que nada porque si lo fundamental padece, lo accesorio o mundano fenece sin remedio. Así que no dudé en aceptar, máxime cuando nos a

I Aire de mediterránea luz que irrumpes en mi vida, dulce, desnudas mi quietud e inundas de pasión sentida. II Melodía colorida la que tu risa desgrana, me nubla la vista de tan hermosa y lozana. Misterioso Destino que uniste, casualmente, nuestras palabras y corazones, en una sola vida; este tierno amor que atrapa, no buscaré la salida. III Lejana en el espacio, en el ánimo cercana, pasan las jornadas, aún noches, en velada. Siente piedad del vigoroso deseo que me consume porque de noche,

Caminando por el mundo sin decidir como ni cuando atacar, pues no hay nada que se me compare, excepto claro está, ese  afán del ser humano de exterminarse unos a los otros por cuestiones del único pecado que yo podría describir de ustedes. Pues es esa “inteligencia” las que los ha hecho crear las armas [...]

. ¿El tunel y la luz son el sendero entre la vida y la muerte? Durante muchos años ha sido motivo de estudio y debate una característica común de las ECM (experiencias cercanas a la muerte). La mayoría de las personas que han pasado por esta situación describen sobre todo 2 cosas. Una luz [...]

Novela corta que habla de la existencia de otras vidas después de la muerte. Narrada en una historia de una pareja joven que tienen un accidente de coche.

No se cuanto va a durar todo esto. Estoy perdido, agarrado a los días como a una zarza para impedir que se me lleven los demonios,  sin atisbar ni de paso lo que se me viene encima. Siento esa sensación aterradora de no poder dejar de pensar sin pensar en nada y pensando en todo. […]