El acceso a la estación de Sol a través de los ascensores, rodeado de tranvías. Foto de finales de la década de los años veinte pues la circulación es por la derecha Para el próximo día 1 de Junio de 2016 la estación de metro de Sol recuperará su nombre oficial tradicional con el que es conocida, una vez que el contrato de patrocinio con la empresa de telefonía Vodafone no va a ser renovado. El templete de los ascensores de la Puerta de Sol, el primer gran intercambiador de los transportes urb

Vamos a hacer un largo recorrido por las fuentes de Madrid del siglo XIX. Para ello nos basaremos fundamentalmente en el "Álbum fotográfico de varias fuentes vecinales y de ornamento en la M.H. Villa de Madrid. Siendo Corregidor el Excmo. Señor D. José de Osorio y Silva, Duque de Sesto y Comisario del ramo de fontanería el señor D. Juan Bautista Peyronnet. Año 1864". Este documento está depositado en el Museo de Historia del Ayuntamiento de Madrid y disponible digitalmente en Memoria de Madrid.

Hace bastante tiempo, uno de nuestros asiduos lectores nos sugirió que hiciéramos algo sobre el tranvía en Fuencarral. Asumimos su propuesta desde aquel momento pero sin establecer compromiso de fecha para la publicación pues aunque recibimos muchas otras para que tratemos ciertos temas, por múltiples razones no es lo habitual poderlas atender en quienes hacemos el blog Historias Matritenses. Estación de Fuencarral del Ferrocarril de Colmenar, con un gran ambiente esperando al tranvía, al ferro

Carretera de Canillas a la altura de la calle Pegaso. Hacia 1973. Foto: Agencia Pyresa - AGA. La calle Silvano era desde antaño el camino de Canillas a Madrid. A primeros de junio de 1867 salió a subasta pública la construcción de la nueva carretera de Hortaleza junto con un ramal a Canillas, siendo hoy en día la primera de ellas la calle de López de Hoyos y la segunda la Carretera de Canillas. Carretera de Canillas a la altura de la calle Andrés Obispo.  Como se observa había trozos en los qu

Los afortunados no sabéis lo que es tener cristales diminutos en los ojos y que te duela la cabeza por llevar días llorando. Los afortunados no sabéis lo que es estar tan cansado que te zumban los oídos y no puedes pensar con claridad pero no tener sueño; ni dormirte. Los afortunados no sabéis lo que es vivir ignorando que nada te hace ilusión, sabiendo que no eres feliz y preguntándote en qué fallaste tanto. Los afortunados sois capaces de disfrutar de las cosas bonitas de la vida y no os de

Que no te engañe la química, que el echar de menos es la resaca de haber liberado endorfinas, pero qué sensación de mierda son esas mañanas, en las que te prometes que nunca más. Que no te engañen los estímulos condicionados y aprendidos, que no es amor, es más química. ¿No pretenderías chutarte y chutarte drogas sin luego pasar el mono?. Y no pretendas tomar una copita de vez en cuando cuando has sido alcohólico. ¿O es que ya no te acuerdas de que las peores resacas las pasan las personas que t

Antiguamente se utilizaban las plazas de la Villa como plazas de toros, pero fue la Plaza Mayor la más importante pues en ella se celebraban las corridas reales. Festejo con toros en la Plaza Mayor, celebrado con motivo del matrimonio entre Carlos II y Mariana de Austria. 4 de mayo de 1690. Museo de la Ciudad. La primera plaza de toros construida en Madrid ex profeso para tal fin fue la del Retiro, aunque por estar en sitio real estaba reservada solo para la asistencia de la aristocracia. Pla

Cogió aire y volvió a hacer submarinismo entre sus sábanas, otro día más que no quería enfrentarse al mundo. Empezaba a ser fastidioso pero debía empeñarse en aguantarse, aunque muchas veces resultaba difícil. Todos los días veía gente de la que sería asombrosamente fácil enamorarse, pero lo que más le costaba últimamente era enamorarse de ella misma, aunque conocía de sobra las razones. La vida ya no le hacía ilusión aunque era tan puta de presentarle la ajena en bandeja. Había perdido la ll

Llevaba días con un nudo en el pecho que le impedía sentirse completamente a gusto, se estaba empezando a colapsar porque no conseguía ordenar su cabeza y las palabras no venían a su mente para ayudarla. Así que un día de aquellos, harta de esperar a que pasara cogió un cuchillo y se abrió el pecho en canal. Empezaron a salir frases a borbotones, disparadas inundaron el suelo de la habitación. Salían propulsadas por lo que le pareció, agua salada. Tras el chorro inicial las palabras seguían got

En el lugar, pero no en el sitio. Desincronizando el ambiente, dijo que se había marchado de la fiesta porque de las montañas solo se baja cuando estás arriba. En el momento, pero no a tiempo. Tratamos el amor como si fuera algo banal, que nos sobra, como si fuera algo que elegimos. Y lo elegimos, elegimos probarlo, dejarlo entrar; aunque el amor en sí es más de perseguirte con un mazo durante siglos. No se habla nada, sino sin el entendimiento del silencio. Curiosa, la capacidad de algunas pers

Su cabeza es un mar embrabecido  de olas que se estrellan contra las rocas. Cuando baja la marea el oleaje se calma, sí, a veces se calma. En su pecho un pequeño corazón amarillo, esponjoso y mojado. Se lo llevaba caliente y echando chispitas. En sus ojos se llevaba rayos de sol de invierno mezclados con hojas secas y un trozo de sus sábanas. Bien escondido, sólo se ve al trasluz.  En su tripa, arena seca y tierra con olor a lluvia, con unos troncos apilados y vientos infernales que lo desord

Marcos es una de esas personas a las que no le hace falta aparentar nada mediante cosas accesorias (como ropa de marca o un 4x4) porque tiene entidad propia. Mide 1,80 m de altura, es fuerte y musculoso, aunque estrecho de espalda y de cadera. Tiene la piel morena y el pelo castaño oscuro, liso, espeso y fuerte, que le sale en todas direcciones.  Sus ojos son grandes y un poco caídos, de color miel, con pestañas largas y espesas. En cuanto a su rostro, es de mentón delicado, un poco marcado pero

Y yo, que me conozco demasiado, y sé lo que pasará. Y yo, que estoy lo suficiente curtida ya , y aún así no puedo evitar que me de pena. Y yo, que soy lo suficiente cabezota como para llevarlo a cabo, y lo suficiente orgullosa para callarme y no decir nada, y aún así espero. Y yo, que sé que aunque vuelva las cosas seguirán contando, y sólo puedo pensar que soy gilipollas. Por muchas muchas cosas, sobre todo por no vivir en su momento, sobre todo por callarme tantas cosas que quería decir y desp

La realidad es que yo lo pienso, e igual que hace un año, pienso que no podré querer a alguien así. Aunque no lo piense en el mismo sentido que hace un año, muy dramático y con mucho dolor, la verdad es que ahora es como algo más objetivo, simplemente me parece complicadísimo el volver a decir te quiero a alguien con esa alegría, unas ochenta veces al día, y con la confianza que se tiene con alguien que parece que es de tu familia. No, no creo que pueda llegar a volver a estar así con alguien po

Vereis, el verdadero problema está en que me gusta que me gustes. Y eso me hace estar bien jodida. Lo que más me gusta de ti es que eres una persona bonita; que quizá no mejores el mundo, pero jamás lo harás más feo; no está en tu naturaleza. Que yo sé que no eres una persona bonita especialmente para mí, y ni si quiera tienes intención de serlo, pero a pesar de eso, y de tu indiferencia, me sigue costando evitar que me guste que me gustes. Que me das ganas de hacer bien las cosas, y de no malga

Hoy, y a partir de ahora, abogo porque se recuperen las noches en vela hasta las tantas, las noches mías, las noches que son tan nuestras, y de las que nadie sabe nada. A partir de ahora, abogo por dejar el pasado en su sitio, y no preocuparme demasiado por el futuro, que lo único que existe es el presente, y con tener una rutina de sueño aceptable, y acostarme de día cuando salgo está una conforme. Abogo por menos días autoreflexivos y más días de anécdotas mortales. Abogo por muchos más días

Vivimos en un mundo en el que una vez te has dado cuenta de tu soledad es muy difícil volver a sentirse pleno. Vivimos en un mundo tan sometido al dinero (que no deja de ser un símbolo) que nos deshumaniza, nos divide y clasifica bajo unos valores para convertirnos en mercancía y, entonces sí, poder vendernos nuestra felicidad, poder contabilizar nuestro valor en base a eso, y devolvernos lo que era nuestro a pagar en cómodas cuotas. Vivimos en una gran fábrica de la que sólo somos materia prima

Aquí, dentro de estas letras, se encuentran pequeñas historias que demuestran que no todos los finales son felices. No siempre se tiene lo que se quiere. Nunca se sabe que será el futuro. ¿O si?

En nuestra segunda entrega nos habíamos detenido en la estación de Tirso de Molina. Continuamos viaje hasta el final de los tramos mas antiguos de la línea 1, recordando su pasado en la época de las obras del alargamiento de los andenes de las estaciones para ampliar la capacidad de los trenes de cuatro a seis coches. Antón Martín Dos convoyes clásicos efectuando parada en la estación de Antón Martín, lado Atocha. Memoria de Madrid. Interior de la estación de Antón Martín, años veinte del sig

Sacramental de San Martín. Entre 1917 y 1919. Foto: Otto Wunderlich. Fototeca del Patrimonio Histórico. Desde los primeros tiempos de la cristiandad era costumbre el dar sepultura a los finados en las iglesias o en los cementerios anexos a las mismas. Así en las regiones pirenaicas o alpinas de Francia es fácil observar iglesias con sus pequeños cementerios alrededor. También en España las iglesias eran las encargadas de hacerse cargo de los cadáveres. Tuvimos ocasión de consultar los libros p