Un toro se abalanza sobre el aire y llena de violencia la alborada. Un toro convertido ahora en este círculo que acabo de trazar sobre tu cama. Si lo tocas, sentirás el aliento del atractor extraño que penetra tus uñas y tu alma, que te fija en la tarde como una mariposa y que trepa la forma imprevista de las nubes en esta tarde en que abril se monta en las cimas del cielo y se suicida. GOCHO VERSOLARI

Se pone el sol. Las cosas se esconden en sí mismas y el silencio avanza en su campaña demorada mientras los ojos de los muertos adquieren una tristeza que no podemos encontrar en el resto del día. Las emociones con rostros ovalados preñarán nuestras entrañas, las desheredadas,  las que aún recorren las calles del pasado donde el rugir del vacío retumba en los oídos de vivos y de muertos. Ahora desde mi ventana, veo el naufragio del barco de la tarde mientras las cosas copulan entre ellas. Cuand

Un atractor toma forma de pájaro luego que en un segundo atravesara nieblas y lingotes de tiempo hasta llegar a las plumas, el pico y la mirada lejana de los pájaros que guarda cielos, vientos y tu andar simultáneo, descalza y desnuda en los catorce mundos de la aurora. Entonces vemos volar el atractor que nos arrastra con un hilo sutil que arranca de su pico y promete revolcarnos en el barro del cielo.  En las estrellas. GOCHO VERSOLARI

  Las rocas tenían pies y recorrían el espectro de la primera tarde hasta el crepúsculo Granito, basalto, piedras del camino, marchaban en esa dimensión donde la fijeza del mundo se disuelve y se ven las líneas onduladas de las cuatro; las dimensiones de una tapa al abrirse; los pequeños mundos del resplandor del sol sobre una plancha de hierro y la vida y la muerte en la pluma que cae de un ave en vuelo El reflujo llega siempre cuando la noche prueba sus primeros pasos y en mi alma hay a

Feroz el cielo  se precipitó. Se precipitó una vez y otra cayó y cayó hacia atrás hacia adelante, negando el espacio desde su suprema majestad y amenazando con estallar el tiempo. Sólo quedó la casa de pan. Con su torre de masa blanda y sus cimientos de corteza Sólo quedó  la casa de pan con sus luces que la visitan por la noche luego que la furia del cielo se amainara entre largos bufidos y suspiros lentos y negros que cayeron en forma de copos oscuros La casa de pan. La ciudad cons

Buscas un niño o una niña entre granos de arena de una playa donde sopla un viento descarnado, Un niño o una niña que te tienda los brazos mientras el horizonte se llena de barcos y las caracolas muelen el crepúsculo para esparcir la luz. Buscas un niño o una niña en las partículas de viento Insistes con voz ronca por el llanto que lo olvidaste que la olvidaste algún milenio azul en un recodo del lejano espacio entre dos quasares, entre luminosas y enormes arañas de sal. Te internas en las caver

Cuando el día se llena de montañas y se derrumba la luz sobre las cosas, veo a los conejos seguir el índigo camino cubierto de  sueños y de nueces Un pájaro vuela.  Lo persigo con los ojos en su senda de cielo y de silencio. Como quien busca su camino quisiera la certeza del pan recién abierto,  la valentía del grano un instante antes que lo muelan; la osadía de la rama que cae en el otoño. Mi camino es la duda y mi destino un incierto, un último crepúsculo un pan recién horneado

Cuando se desatan los orcos en la noche te apoyas contra la pared oscura que da al este y te muerdes los labios al pensar en las manos peludas arrastrándote, quitándote la túnica, y explorando tu vientre y tu sexo... ...en algún rincón del cielo se esconde la mañana. GOCHO VERSOLARI

He subido al cielo de las seis y contemplé la lejanía No vi tu silueta, tu caminar como en otras eras cuando te acercabas macilenta hacia la hoguera que ardía en el crepúsculo. He subido al cielo de las seis y escuché tu voz narrando historias con escorzos grises, recitando poemas y trepando con tus pies descalzos al cerro invisible que levantaba el humo sobre las chispas tenues. Hoy regreso a la llanura que se llena de aves invisibles; de aves sin alas y sin cuerpos. Tan sólo unas miradas pajar

A veces llueve hacia adentro tachuelas. clavos de punta y extrañamos aquel tiempo que se mecía pendular y que volcaba mareas de paz  en algunos recodos del esternón donde siempre se esconde la bandada de palomas dispuestas a volar en nuestras auroras,, en nuestros crepúsculos. A veces llueve hacia adentro y solemos pasear por nuestros negros arrecifes, cargados de bancos y de estrellas mientras la llovizna promete quebranto y más quebranto. Un cormorán se despeña por colinas que s

Se atrancó una tarde en la arteria del día. Lentamente formó raíces, ramas; creció su tronco y se multiplicaron aquellos momentos que guardaba: una simple vibración de ojos fue de pronto una pequeña sinfonía de miradas, de silencios, de panes. Los movimientos de tu cintura fueron bailes desnudos, desatados;   desparramaron la jalea pegajosa y licuada de un pesado erotismo que impregnaba pájaros; y arrebataba vuelos La tarde capitular atrancada en la cuarta arteria del azur, derrama ábsides donde

En la noche te pueblan plumas grises tu boca suave se transforma en pico y tus ojos ansiosos recobran la serenidad del cielo. He descubierto que todos los atardeceres no eres una mujer que se convierte en pájaro.  Eres un pájaro que soñara una vez con mi sexo que deglutiera mi boca y su deseo que tejiera un cuerpo de mujer,  con unos pies humanos que caminaron hasta mí. Y un tifón de plumas reprimidas y una garganta que transformó su canto en palabras lentas, en promesas Si me ba

La undécima casa que se reflejara en el cielo de la noche fue la que habitamos en un tiempo tan remoto que ahora llena este instante con silencios rescoldos y promesas de alboradas. En ese entonces, antes que amaneciera, salías desnuda y frágil a practicar rituales azules que llenaban de iguanas espectrales los canales del quinto manantial Al regresar dejabas tus huellas en el barro Hoy las he encontrado, grabadas en las rocas, rebosantes de tiempo; sudando eternidad  En esta tarde cargada de vi

Quienes escribimos solemos separar la poesía de lo sagrado. Limitamos el  vocablo   al área confesional  y estamos convencidos  de que sólo lo encontraremos traspasando las pesadas puertas de las iglesias; que una vez que se cierran lo sacro permanece en las criptas, contenido en el silencio y custodiado por serios personajes vestidos de negro. Hace ya mucho que nuestra civilización, nuestra cultura, ha separado lo sagrado de la  vida cotidiana y lo ha delegado en sacerdotes y  representantes d

Sueño con abismos Noche a noche; a veces caigo en ellos y en un lento terror que apenas me sostiene, me precipito hacia las hondonadas y otras veces veo derramarse mis vísceras sobre las piedras puntiagudas. Los abismos. Más temibles que las fiera. Más temibles que tu tristeza cuando me llamas y descubres que me he fugado por las grietas del aire. Los abismos: lentos rosario de alhelíes.  Los abismos invencibles con sus dientes de vacío. Los abismos Me sostienen apenas en nis sueño. Logro pronun

Llego y no dejo de llegar mientras la sombra del ramaje  graba los antiguos dibujos que persistirán hasta las sombras para que en un instante  nos trepemos a sus sentidos esquivos y busquemos al alma que viste de negro y que ama la belleza de las paredes vacías por las que desfilan pinturas titilantes con formas de corazón. He llegado a esta sombra para decir una sola palabra quizá cuando el otoño se abata; quizá en el filo azabache de la última sombra He llegado para decir la palabra que aún n

Atrás quedan furiosos animales agitando  garras, lenguas en el pasado neblinoso; desde allí llegan, azulados, los rayos de un sol neto, más entero; un sol que atraviesa las hojas del verano y las brisas ardientes y las desnudas carnes. Quizá ruja un león, y convoque gaviotas y aladas gamuzas que aún no olvidan el tenue camino de los cielos. Y lo salvaje vibra como una negra ave como un cóndor de luz y he cabalgado los leopardos sin ojos en las frondas en los llanos en el desierto rojo donde en

 Una tarde llegó un dios con la forma de una abeja, clavó su aguijón en tu entrecejo y desde entonces brilla  poderoso y tenue, sobre el enorme escarabajo de la tarde Hoy llegué a tu cuerpo, centro de peregrinos, de suicidas centro de cantos, de abluciones y de sueños necrófilos.  Hoy llegué a tu cuerpo. Lavé tus pies en la tinaja del crepúsculo  mientras caía  la estrella del dolor en el dios que conservas en tu entrecejo azul. Ahora los silencios se apelmazan en tu cuello y r

En mi cabeza hay una cárcel con cuatro barrotes: como prisionero, me limito a contemplar  las lunas que transcurren: relámpagos redondos, muchachas aladas y descalzas que treparán las escalas del poniente. Condenado por jueces con rostro de roedores, soy un azul reo de mí mismo, y junto a los peces que sueñan escaparse del estanque del mundo, me arrastro entre los pensamientos de las ratas. Sigo en la cárcel. La alborada, ese veneno dulce y lento, copula despacio con la luna en mis

Te mueres a veces, cada tanto, cuando una aurora se encuentra con la medianoche,  un pájaro vuela hacia atrás y un niño se hunde en las entrañas de su propia vejez. Te mueres a veces y al llegar a mi noche, encuentro tu cadáver a veces desnudo; a veces ataviado con los sayos trasparentes que las palomas  tejieran para ti.  El día de tu muerte un buitre se posa en el aldabón  y una garza enguantada abre el recibidor a las polillas.  Lo único real es la sal de mi lágrimas en cada u