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<http://www.flickr.com/people/escael/>escael publicó una foto: <http://www.flickr.com/photos/escael/4909343120/> <http://www.safecreative.org/userfeed/1008200005947>Registrado en Safe Creative Datos EXIF Cámara: Nikon D50 ISO: 200 Exposición: 1/80seg Apertura: f/8,0 Lente: 70-210 mm Distancia Focal: 190 mm Flash: Disparado Procesado: Lightroom

LA REINA DEL EXILIO Denise trabajaba en un bar de París, fundaban sus muslos un nuevo país. Penúltima hembra del vicio y del blues, princesa de los exiliados del sur. Denise nos vendía desde su estampita la sed de Malena y el hambre de Evita. Un faro en el frío, un corcho en el mar, un fósforo rubio en la oscuridad. Bésanos, bésanos, bésanos como una guitarra, que las estrellas sobre tu cama parezcan un mapa. Llévanos, llévanos, llévanos sobre tu bandeja, hasta encontrar el Paraná a orillas del Sena. Denise nos amaba paciente en su pieza, poniendo en sus labios canciones francesas, mas cuando se abría como una medusa, era un bandoneón de piel, en las uñas. Denise abrazaba mirando a lo lejos, y criollos malones saqueaban sus besos, pero sus pupilas estaban alertas por si la ternura golpeara a la puerta. Déjame, déjame, déjame que vuele en tu boca. La Cruz del Sur bajo tu falda alumbra milongas. Bésame, bésanos, bésanos, que en tu pechos sin calma como en la pampa, gira la ronda de nuestros fantasmas. Cántame, cántame, cántame, que en tus sábanas negras sangro poemas contra el olvido, anclao en París y en tus piernas. Letra y música: Fernando Montalbano.

LA REINA DEL EXILIO Denise trabajaba en un bar de París, fundaban sus muslos un nuevo país. Penúltima hembra del vicio y del blues, princesa de los exiliados del sur. Denise nos vendía desde su estampita la sed de Malena y el hambre de Evita. Un faro en el frío, un corcho en el mar, un fósforo rubio en la oscuridad. Bésanos, bésanos, bésanos como una guitarra, que las estrellas sobre tu cama parezcan un mapa. Llévanos, llévanos, llévanos sobre tu bandeja, hasta encontrar el Paraná a orillas del Sena. Denise nos amaba paciente en su pieza, poniendo en sus labios canciones francesas, mas cuando se abría como una medusa, era un bandoneón de piel, en las uñas. Denise abrazaba mirando a lo lejos, y criollos malones saqueaban sus besos, pero sus pupilas estaban alertas por si la ternura golpeara a la puerta. Déjame, déjame, déjame que vuele en tu boca. La Cruz del Sur bajo tu falda alumbra milongas. Bésame, bésanos, bésanos, que en tu pechos sin calma como en la pampa, gira la ronda de nuestros fantasmas. Cántame, cántame, cántame, que en tus sábanas negras sangro poemas contra el olvido, anclao en París y en tus piernas. Letra y música: Fernando Montalbano.

Tiempos de amor (Canción) Estaba la canción en algún sitio, bastaba que un gorrión nos la silbara. Faltaba que se crucen los destinos, los cancioneros que hay en las miradas. En tu guitarra se perdió mi sombra buscando la medida de tu abrazo, como un rompecabezas, nuestras bocas, armaron ese beso trasnochado. Labios, silencio, fuego y rubor. Cantan los versos, tiempos de amor. El cielo estaba cerca de tu pueblo, y atamos la raíz al que será. Le dimos cuerda a todos los misterios, el mapa de la piel proveerá. Hicimos del tal vez nuestro tesoro, la alquimia del deseo nos parió, y sin querer, quisimos ser un coro, y pájaros nacieron de esa voz. Labios, silencio, fuego y rubor. Cantan los versos, tiempos de amor. Letra y Música: Fernando Montalbano.

Tiempos de amor (Canción) Estaba la canción en algún sitio, bastaba que un gorrión nos la silbara. Faltaba que se crucen los destinos, los cancioneros que hay en las miradas. En tu guitarra se perdió mi sombra buscando la medida de tu abrazo, como un rompecabezas, nuestras bocas, armaron ese beso trasnochado. Labios, silencio, fuego y rubor. Cantan los versos, tiempos de amor. El cielo estaba cerca de tu pueblo, y atamos la raíz al que será. Le dimos cuerda a todos los misterios, el mapa de la piel proveerá. Hicimos del tal vez nuestro tesoro, la alquimia del deseo nos parió, y sin querer, quisimos ser un coro, y pájaros nacieron de esa voz. Labios, silencio, fuego y rubor. Cantan los versos, tiempos de amor. Letra y Música: Fernando Montalbano.

MI GUITARRA Mi guitarra es ese espejo de madera donde trepo para verme por adentro, y en la sangre que corre por sus cuerdas resucita el corazón de mis ancestros. Mi guitarra es esa amiga que me afina cuando el pecho está preñado de sonidos, y en su beso de música y poesía, crece el árbol de mi voz sobre el olvido. Guitarra, que no se calle tu latir en esta noche, que no se apague tu volcán sutil de canto cuando el murmullo del silencio nos devore. Guitarra, dame tu mágica oración de palo santo; cuando me duelan las palabras, tus canciones serán la fe que necesitan mis abrazos. Mi guitarra es esa dulce compañía que me guiña cuando hay barro en la garganta, y uno encuentra piel en sus cejillas porque mueve sus piolines la esperanza. Mi guitarra fue la herencia de mis viejos para que la soledad no me acorrale. Cuando el alma, desnuda, sabe a lejos, paren versos sus pétalos de madre. Guitarra, que no se calle tu latir en esta noche, que no se apague tu volcán sutil de canto cuando el murmullo del silencio nos devore. Guitarra, dame tu mágica oración de palo santo; cuando me duelan las palabras, tus canciones serán la fe que necesitan mis abrazos. Mi guitarra, mi guitarra… Letra y música: Fernando Montalbano.

MI GUITARRA Mi guitarra es ese espejo de madera donde trepo para verme por adentro, y en la sangre que corre por sus cuerdas resucita el corazón de mis ancestros. Mi guitarra es esa amiga que me afina cuando el pecho está preñado de sonidos, y en su beso de música y poesía, crece el árbol de mi voz sobre el olvido. Guitarra, que no se calle tu latir en esta noche, que no se apague tu volcán sutil de canto cuando el murmullo del silencio nos devore. Guitarra, dame tu mágica oración de palo santo; cuando me duelan las palabras, tus canciones serán la fe que necesitan mis abrazos. Mi guitarra es esa dulce compañía que me guiña cuando hay barro en la garganta, y uno encuentra piel en sus cejillas porque mueve sus piolines la esperanza. Mi guitarra fue la herencia de mis viejos para que la soledad no me acorrale. Cuando el alma, desnuda, sabe a lejos, paren versos sus pétalos de madre. Guitarra, que no se calle tu latir en esta noche, que no se apague tu volcán sutil de canto cuando el murmullo del silencio nos devore. Guitarra, dame tu mágica oración de palo santo; cuando me duelan las palabras, tus canciones serán la fe que necesitan mis abrazos. Mi guitarra, mi guitarra… Letra y música: Fernando Montalbano.

UNA PENSIÓN DE NOVELA Piecita al fondo, a la izquierda flaca, soltera y rubor, seis marineros en la puerta esperando por su amor. El Negro, en la diecisiete, amigo del buen pensar, mate en la izquierda y por ende en la derecha, Nippur de Lagash. Una pensión de novela de variedad inquilina aristocrática mersa de la fauna rosarina. Chupao y echo un alambre La Capital al sobaco. Dicen que lo busca el hambre pa’ cobrarse unos caballos. Altillo que nadie ocupa más que un oscuro pasado, un catre típico y un par de corpiños olvidados. Una pensión de novela de variedad inquilina aristocrática mersa de la fauna rosarina. Pero la pucha ese día, qué cruel noticia fatal, en manos de un policía orden de desalojar. Capricho de un intendente de sistemático vicio de demoler lo que duele y tapar con edificios. Y esa pensión de novela sólo un destino tendría: acogedoras colmenas para la ciudadanía. En fin, hermano, sería el final de la pensión y entre el escombro que había aseguran que alguien vio la Biblia y el calefón llorando en un rincón. Letra y música: Fernando Montalbano.

CANCIÓN DEL VIENTO Siento que me estoy volviendo viento, que te muerdo el filamento, que te enciendo el pensamiento. Digo que me voy haciendo libro, que te beso si te escribo, que yo soy, si te imagino. Luz de madera en la voz, sur de los mapas de a dos. Brazos, para amarte como lazos, con la voz hecha pedazos de soplar contra el fracaso. Llaves, para abrirte como el arte, para dar la piel por aire, y una lágrima por mares. No, tu lenguaje, tu ley. Flor que en tu boca corté. Creo que me estoy viniendo cielo, madrugada por tu pecho, medialuna en tu bostezo. Gallo, despertándote los gajos, voy hundiéndome en tu tajo, voy haciéndome centauro. Gris, mi canción es feliz, si todo empieza en el fin. Siento que me estoy volviendo viento, poco a poco soy silencio, y en la música me quemo. Siento que me estoy volviendo viento, poco a poco soy silencio, y en tu música me quemo. Autor y compositor: Fernando Montalbano. Rodrigo Alderete: Guitarra española. Caburo: Percusión. Fernando Montalbano: Voz. Producción artística en estudio: Jorge Fandermole. Editorial Municipal de Rosario. Copyright © Fernando Montalbano. Todos los derechos reservados. www.fernandomontalbano.com.ar www.facebook.com/FernandoMontalbano

Esta canción la escribí pensando en la amistad de personas muy cercanas, donde hay una relación estrecha entre el perdón, el olvido, y el tiempo que tenemos para recapacitar. Insita a las personas a pensar en las ventajas espirituales del perdón. muchas veces olvidado hasta dentro del seno familiar .