Cancion de la formacion musical OKER Manuel San Sebastian Álvaro Pérez Alberto Hernandez Carmen Martinez Jose Andres Rodriguez

Cancion de la formacion musical OKER Manuel San Sebastian Álvaro Pérez Alberto Hernandez Carmen Martinez Jose Andres Rodriguez

Cancion de la formacion musical OKER Manuel San Sebastian Álvaro Pérez Alberto Hernandez Carmen Martinez Jose Andres Rodriguez

Cancion de la formacion musical OKER Manuel San Sebastian Álvaro Pérez Alberto Hernandez Carmen Martinez Jose Andres Rodriguez

Letra de la canción con el mismo nombre, Nubes de jazmín, que habla del enamoramiento, de la relación que se termina y de cómo la gente opina sobre lo que se debería hacer.

Otro tema de la banda PELIGRO MARTINEZ. Puedes escuchar y descargar su discografía completa, y saber más de ellos en http://www.peligromartinez.com

Canción del documental Homónimo: Invisibles, que narra la historia de una persona en situación de calle, quien pide ayuda para dejar de ser invisible.

Letra de la canción. Hiphop en voz femenina. Sobre los sueños que no se alcanzan y el Síndrome del Impostor.

En el camino de cal, donde los hacedores de cal transitan hacia el Kalinin, Kútsi solo quería dejar que el tiempo transcurriera frente a él. Lionela le dijo: “Cuando el destino lo decide, debes dejar ir toda tu vida y seguir con tu existencia en el camino de cal”. Pero sus palabras no cambiaron nada en él… Hasta que se enteró de que la tierra se quedaría en silencio. Su corazón, antes indiferente, ahora late con un nuevo propósito, salvar a alguien querido. Kútsi se une a Lionela y al tata Gaspar en una aventura desesperada: Regresarán a la tierra de los vivos con ayuda de dioses rebeldes, deberán esconderse de la ira de otros poderosos dioses mientras están atrapados entre vivos y muertos…

Textos explicativos e interpretativos de la obra artística de Andrea Zuppa del mismo título (Variazioni sulla sfera). Es una exposición de cerámica Raku y los textos que acompañan las diferentes obras son: prefazione (prólogo explicativo de introducción), la sfera (poema extenso), y los haikus que acompañan cada una de las obras: vittoria, semplicità, curiosità, volontà, sfida, paternità, maternità, discendenza, eredità, trinità, infanzia, marina, giovinezza, perplessità, tentazione, condanna, nobiltà, combustione, ferita, tristezza, contraddizione, verità.

Los pasos crujen en tierra dormida, las calles respiran su polvo y su piel. Las luces enfermas se apagan de a poco, no queda más norte, no hay dónde volver. El viento repite palabras sin rostro, me envuelve en ceniza de un tiempo que fue. Las sombras dibujan perfiles de nadie, no queda un suspiro que quiera creer. Y sigo aquí, entre ruinas de nadie, con frío en los huesos y un grito en la piel. No queda un faro que apunte mi sangre, tan solo el eco de lo que no olvidé. Los días avanzan, pero no me mueven, las horas desgarran sin miedo al final. ¿Será que el mundo aún sigue girando, o es solo un juego que finge esperar? Y sigo aquí, entre ruinas de nadie, con frío en los huesos y un grito en la piel. No queda un faro que apunte mi sangre, tan solo el eco de lo que por fin olvidé.

Los pasos crujen en tierra dormida, las calles respiran su polvo y su piel. Las luces enfermas se apagan de a poco, no queda más norte, no hay dónde volver. El viento repite palabras sin rostro, me envuelve en ceniza de un tiempo que fue. Las sombras dibujan perfiles de nadie, no queda un suspiro que quiera creer. Y sigo aquí, en el eco de un sueño, con frío en los huesos y un grito en la voz. Las voces callaron, la lluvia me esconde, mis pasos se pierden sin rumbo, sin fe. El cielo se cierra, la tierra susurra, y todo es un eco de lo que olvidé. Los días avanzan, pero no me mueven, las horas desgarran sin miedo al final. ¿Será que el mundo aún sigue girando, o es solo un juego que finge esperar? Y sigo aquí, en el eco de un sueño, con frío en los huesos y un grito en la voz. Las voces callaron, la lluvia me esconde, mis pasos se pierden sin rumbo, sin fe. El cielo se cierra, la tierra susurra, y todo es un eco de lo que olvidé.

Los pasos crujen en tierra dormida, las calles respiran su polvo y su piel. Las luces enfermas se apagan de a poco, no queda más norte, no hay dónde volver. El viento repite palabras sin rostro, me envuelve en ceniza de un tiempo que fue. Las sombras dibujan perfiles de nadie, no queda un suspiro que quiera creer. Y sigo aquí, entre ruinas de nadie, con frío en los huesos y un grito en la piel. No queda un faro que apunte mi sangre, tan solo el eco de lo que no olvidé. Los días avanzan, pero no me mueven, las horas desgarran sin miedo al final. ¿Será que el mundo aún sigue girando, o es solo un juego que finge esperar? Y sigo aquí, entre ruinas de nadie, con frío en los huesos y un grito en la piel. No queda un faro que apunte mi sangre, tan solo el eco de lo que por fin olvidé.

Las costas doradas se van alejando, las olas susurran, me siguen llamando. El viento tararea la misma canción, pero ahora es solo un viejo murmullo en mi voz. Trazo en mis manos caminos de arena, como ríos que el tiempo condena. Los ecos me llaman, me piden volver, pero ya no camino igual que ayer. Hay arena en mis ojos, polvo en el viento, los recuerdos bailan, se pierden en el tiempo. Veo la luz de un ayer que se va, suave y tibia, pero lejos ya. Las sombras se alargan en mi recorrido, el sol en la piel se siente distinto. Las calles son viejas, el mundo es igual, pero algo en mi pecho no deja de hablar. Trazo en mis manos caminos de arena, como ríos que el tiempo condena. Los ecos me llaman, me piden volver, pero ya no camino igual que ayer. Hay arena en mis ojos, polvo en el viento, los recuerdos bailan, se pierden en el tiempo. Veo la luz de un ayer que se va, suave y tibia, pero lejos ya. Aún sonrío, aún respiro, cada latido es lo que he sido. Tras el cristal, el ayer titila, como una brasa en la noche fría. Hay arena en mis ojos, pero no lloro, el viento se lleva lo que atesoro. Y aunque las olas se alejen de mí, el agua no borra lo que viví.

España, cuna de Cervantes y Quevedo, patria de toreros que miraban al peligro con el mentón alzado y el pecho abierto, hoy se arrastra, humillada, bajo las botas de un impostor de pacotilla: Pedro Sánchez. No estamos ante un político, qué va; estamos ante un bufón de telenovela, un tipo que ha cambiado el arte de gobernar por el guión de un culebrón de sobremesa, donde las lágrimas son falsas y el drama está mal ensayado. Este libro no viene a cantarle loas ni a peinarle el fl equillo —para eso ya tiene a sus lamebotas de Moncloa, esos aduladores de nómina que le ríen las gracias mientras el país se desangra—. No, esto es un hachazo en la mesa, un destripamiento sin anestesia de la gran mentira que nos han colado: que Sánchez lidera algo más que su propio ego desbocado.