Poesías en busca de tí mismo, en busca del paraíso.

Artículo que arroja luz y esperanza sobre la noticia de la denominación de la pasarela del Río Turia como puente de la solidaridad y la importancia de la generación de cristal en esa catástrofe de la DANA en Valencia.

Mitos Duerme el toro. Ariadna espera. Las chicharras se multiplican en el ágora vieja, entre olivos y cipreses. La libertad es un hilo: hacer y deshacer el ovillo. El laberinto sólo existe en tu corazón.

El legado A Jorge Ruiz de Santayana Esta carne que veis no es más que el traje que nos disfraza hoy, pero mañana será carne putrefacta devorada por los gusanos ─o por el fuego─ y… en polvo nos convertiremos. Pero, hasta entonces, seguimos aquí creyendo que somos lo que vemos, cuando en realidad somos lo que escondemos. Somos el legado que recibimos del mono que llevamos dentro, del hombre de cromañón, del homo sapiens, de las tribus que nos enriquecieron: Tartessos, íberos, celtas, fenicios, griegos, cartagineses, y romanos, y cristianos, y godos, y musulmanes, y otra vez cristianos. Somos la mezcla que queda de los que nos precedieron, lo que de ellos heredamos ─y por ellos somos únicos, no por nuestro mérito─. Con este carácter nuestro de quijotes y don juanes, llegamos a donde estamos con nuestras fortalezas y debilidades, nuestros arrebatos, y pasiones, nuestras costumbres y vanidades… En su conjunto, no somos malos del todo, ni entre los buenos, los mejores, pero peores que el mundo que nos rodea ─cuando nos ponemos en marcha competimos con cualquiera─. Recordemos que esta sangre que corre por nuestras venas es la sangre de nuestros padres, y la sangre de nuestros abuelos ─somos la sangre que recibimos y el espíritu de los que nos precedieron─. Al igual que no hay futuro sin pasado, nunca sabrán a dónde ir los que no saben dónde están, ni cómo llegaron, ni de dónde vinieron.

 Sobrevolando Grecia ¿Quién, si yo gritara, me oiría desde las jerarquías de los ángeles? R. M. Rilke Grandiosa geografía. Como cadenas montañosas, como acantilados, con depresiones de vértigo y aberturas en cuyo fondo se ve el mar. Como una cálida Antártida. El atlas de las nubes. Territorio de los dioses deslumbrante de tanta luz, de tanta pureza en lo blanco y lo azul. ¿Qué poeta no aspira a escribir desde estas alturas? ¿Desde esta majestuosa serenidad? ¿Desde este paisaje metafísico