Sobre la miseria humana Dale a una persona honrada unas pocas piedras y se construirá un hogar, dale a una persona malvada muchas piedras y te partirá la cabeza. Y así en el mundo verás que hay personas que de lo poco son capaces de crear maravillas y otras que de lo mucho sólo saben generar miseria.

                                                                                     A Clara y Julia I El rincón de los gnomos. El palacio de las hadas. El nido de las cigüeñas. El tobogán de las mariposas. Y una mañana azul. Limpia. La sonrisa de Julia. Y su aprender palabras. Su decir de dos años y medio. Su mundo de colores. De animales que hablan. O que vuelan. Que cantan en las mañanas de sol de diciembre. Su maravilloso contar, cantar, del uno al dos y del cinco al nueve.

Enredar la madeja Juego de niños y trampas de gusano. Tiras la piedra, rompes el cristal, y escondes la mano para que nadie sepa por dónde vino el bellaco. Y cuando la tapa se destapa tratas de ocultar la trampa y así, como sin querer, pero queriendo, vas tapando la mentira con otra mentira más gorda, y engorda la bola, engorda, hasta que se hace tan grande que no hay patraña que la esconda. Y cuando el embuste te señala, sin inmutarse tu rostro, escupes para otro lado, le caiga a quien le caiga tu perverso escupitajo. No es un juego de niños, no. Es el carácter malvado de aquellos que siempre pisan a los pasan por su lado.

Documentos generados entorno a la exposición de la Magua, entrevista concedida al Cabildo y poemas que surgieron mientras creaba la exposición

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Nochevieja No son felices estas fechas como lo fueron tiempo atrás cuando al árbol de la vida no le faltaban tantas hojas. Caducado el día de Navidad, y sólo a un paso del año nuevo, bajo el cielo de esta noche, sin estrellas, observo mi reloj interno, y veo los años convertidos en horas, y las horas en minutos, y la vida en un suspiro. Se ha borrado la ilusión del porvenir y por venir, mientras quiera, seguirá viniendo y aquí estaré yo, esperando.

Calendario Leve temblor. Se desprende y cae la hoja amarilla.

Dualidad poeta y hombre A Neruda, el poeta. Veinte poemas de amor… Dejaste volar tus versos sobre el espíritu de la mujer recorriendo el universo entero de su cuerpo; y la sensualidad brotó, desde la belleza sublime, haciendo correr la sangre del amor desde las entrañas de la tierra. Y las manos ─que otrora laboraron para separar el mantillo de la greda─ acariciaron incansables aquella superficie sumisa y perfecta ─de laderas y colinas─ transitando ese camino con meditada sutileza. Cerrados los ojos a la pasión, se impregnaron, de ti, sus ansias saciando el deseo carnal que se esconde tras la hierba; sembrando tras de sí la simiente de tu raza, el fruto de tu cosecha. A Pablo, el hombre. …Y una canción desesperada Y el fruto se llamó Malva, siendo la niña de tus ojos hasta que tus ojos se abrieron al pecado de su alma; su dolencia se clavó en tu pecho como si de una flecha se tratara, y se desangró tu gozo de golpe abriéndose la puerta a la distancia. ¡Qué poco duró la dicha para Maruca y su pequeña! Abandonadas a su suerte, sin casa y sin tutela. Nunca atendiste sus penas, ni quisiste saber de ellas, ni contestaste a sus cartas cuando suplicaron clemencia, ni tan siquiera una lágrima cuando, a los ocho años, le llegó la muerte, sin sorpresa. ¡La pobre Malva, en vida, ya estaba muerta! Porque nunca tuvo a un padre que hablara de su niña, que jugara con ella, que gozara sus alegrías, que calmara sus temores, que abrazara su cuerpecito en las noches en vela, ni que, cuando finaron sus días, llorara en sus exequias. ¿Acaso el amor que dibujaban tus versos fue algo más que un poema?

  Anochecer en la isla Ogigia Todo está alegre, menos mi alegría. César Vallejo Melancólica se sienta a mi lado la luz de noviembre y me ofrece sus brumas, su lluvia triste y sus hojas amarillas. Mi corazón ya no vuela. Dos soledades somos a la espera de un sol negro, dos vuelos que se alejan en el cielo gris de la tarde gris. Dos cuerpos a la deriva. Dos hambres que no se sacian en los brazos de la espuma. Como un mar que no conoce los barcos ni el reflejo de las lunas en su piel

  Anochecer en la isla Ogigia Todo está alegre, menos mi alegría. César Vallejo Melancólica se sienta a mi lado la luz de noviembre y me ofrece sus brumas, su lluvia triste y sus hojas amarillas. Mi corazón ya no vuela. Dos soledades somos a la espera de un sol negro, dos vuelos que se alejan en el cielo gris de la tarde gris. Dos cuerpos a la deriva. Dos hambres que no se sacian en los brazos de la espuma. Como un mar que no conoce los barcos ni el reflejo de las lunas en su piel

 Playa en Ítaca Desde la copa de un eucalipto, en su bárbara lengua, ensaya la urraca un hexámetro sobre la paz azul del mar.

Le hablo Se siempre fiel a tu inspiración, no dejes que Morfeo te arrastre por el fango de la procrastinación. Cuando revoloteen en tu mente palabras que sueñan convertirse en poema, no dejes que se esfumen sus fuerzas, garabatea sus alas sobre un papel, atrapa sus luces, antes de que resbalen hasta el fondo del purgatorio en el que se evaporan las pudieron ser buenas ideas. Cuando lanzo mis soflamas es al yo a quien le hablo.

Estela de Demóclides En lo inerte del mármol, en el corazón frío de la piedra, la vida palpitante, la belleza más viva.

Somos la nada navegando en el todo y efímeros como un suspiro en el viento.

 Playa de Ítaca Desde la copa de un eucalipto, en su bárbara lengua, ensaya la urraca un hexámetro sobre la paz azul del mar.

Donde habitan los dioses El hogar de la luz, razón pura, perfecta geometría del sueño más humano. La piedra hecha belleza. La belleza hecha vida. La vida en lo más alto.