MALDITA LA GRACIA La vida me empuja y cometo errores. La lluvia te moja, no veo que llores. Mis sombras me evitan, sol de madrugada. Y mis penas mueren cuando llega el alba. Escribo poemas cantando al amor, mientras yo me escondo detrás de una flor. La verdad es dura, maldita la gracia. Mi poema es triste. Puta idiosincrasia. J. R. Félix de la Rosa 11 de abril de 2025

Depresión y lucha Es un cascarón que te envuelve, una muralla que te aprisiona, unas cadenas que te amarran, una guadaña que te mata. Es un perro que te culpa, una fatiga que te aplasta, una molestia nefasta, una abulia sin disculpa. Nada evita tu tristeza, ni el vacío que te habita, no hay interés que te atraiga, ni actividad que distraiga esa ansiedad que te agita. Se apodera de tu mente y de tu estabilidad, no te deja ni pensar, ni declarar lo que sientes. Encerrado en tus entrañas por el peso que te oprime, no percibes cuanto daña ser esclavo de tus lides. Por los poros de la piel, deja que salgan tus penas, que no se apropie la hiel de la sangre de tus venas. No te quedes estancado y atraviesa la frontera, hay un mundo al otro lado más allá de tus barreras. Explora un nuevo objetivo que te saque del confort que te mantiene cautivo. ¡Pon tus manos en acción!

Nadando en la nada El tiempo pasa con la luna llena. Sólo miras adelante, yo, apartando tu mirada. Nada me piden tus ojos, nada me dice tu boca, nada reclama tu cuerpo que nos saque de la nada. Nada tengo que te sacie, nada que calme tus temores, nada que alimente esperanzas. Se acaba la noche, se aproxima el alba. Horas de sueño perdidas nadando sin esperanza. Horas de nada, vacías. Entre nosotros, nada de nada.

Poema

Paparruchas Vuelan por las ondas paparruchas a millares, que se esparcen entre el vulgo como si de noticias se tratase, y calan en la plebe, como clavan los puñales que lanzan desde lejos los circenses malabares. Y todo es blanco o todo es negro según a quien lo dice, le conviene; y la chusma, digital y desnortada, traga, sin saber filtrar, lo que el que le gobierna, quiere.

El mandato Dios, el que dicen que descendió de los cielos, el Hombre. Un hombre. Uno cualquiera. Uno como ése que pasa a tu lado, que sigue su camino, que te mira, te ignora y se pierde -para siempre- entre la multitud silenciosa, solitaria y triste, mientras sigue su camino. Dios, “de la misma naturaleza que el hombre”, vino para legarnos su Ley ─eso dicen─. Una Ley para los hombres, para sus hijos ─dicen que todos somos sus hijos─. Son pocos sus mandatos, tan sólo diez, pero podíamos atender al menos uno: “Ama al prójimo como a ti mismo”, como a ti mismo te gustaría que te amasen. ¡Qué fácil nos lo puso! ¡Qué sencillo de entender y qué difícil de cumplir!

De poetas y locos Ante una hoja de papel, chorros de tinta resbalan por los poros de mi pluma, y verso a verso se deshojan canciones mustias del alma o festivos tonos de poesía voceando con emoción desde algún rincón de mi locura. ¡De poetas y de locos todos tenemos un poco!

Ovillejo de la hiel La vida se me hace larga, amarga. Tóxica como una infiel, la hiel. Me pregunto, ¿qué es eso que beso? Y con pena me confieso a quien quiera comprender que me mata un mal querer. ¡Amarga la hiel que beso!

Ovillejo de un querer Tras un sorbo de café, soñé que quería hasta la muerte quererte y abrazar todo tu ser, mujer. Aunque no lo puedas ver, en mi corazón anclado tengo tu cuerpo amarrado ¡Soñé quererte, mujer!

Sin respuesta Recordamos el pasado con sus risas y sus tinieblas, con lo que pudo haber sido y con lo que fue. Imaginamos que el tiempo gira a nuestro antojo, que lo tenemos entre las manos y lo dominamos. Nos ilusionamos con lo mucho que nos queda para seguir en esta vida, soñando. Omitimos la certeza de la efímera existencia de los unos y los otros ─de los gigantes, de los enanos y de todos─. Y soñamos un mañana, que vendrá o no llegará. ¿Qué será de nosotros?, ¿y de los nuestros? Solitario entre las sombras, oteando alrededor de que lo que fuimos, de lo somos o lo que seremos, sin encontrar respuestas, sigo.

Hace tiempo que no vengo a publicar nada a MAGIAS DE MÉXICO. No por eso lo tengo en el olvido. Al contrario, México, es también mi Madre. Y siempre vuelvo a ella con mucho cariño. Y como Hoy celebramos en España el Día de la Madre. Yo me quedé sin ella hace unos años, pero escribiendo mi libro: Madre América, le dediqué un poema especial.. Y hoy quiero compartirlo con mis lectores. La palabra Madre lo abarca todo. Agradezco a Andrés Cifuentes, lector de mi poesía, que elaboró este video con mi p

LA MALQUERIDA   Si la llaman Malquerida es porque nadie la quiere; cuando te cite, no esperes que te robará la vida, hazte la muy distraída y si te llama al pasar sorda te debes quedar, que si la atiendes, entonces sin saber cómo ni dónde te llevará hasta su altar.   ©Julie Sopetrán

Incomunicaciones, reproches, culpables; historias de pareja.

  La vibrante palabra muda, la inmanente, única flor que no se dobla, única luz que no se estingue, única ola que no fracasa. JRJ Delante de ti toda la mañana: su luz y sus alas, su azul encendido sin fondo y sin medida. Ahora se trata de seguir el vuelo de unas palabras, recibir el don de unos versos que den sentido a este hoy y poder seguir mañana. Porque la luz es tu vida.

  La vibrante palabra muda, la inmanente, única flor que no se dobla, única luz que no se estingue, única ola que no fracasa. JRJ Delante de ti toda la mañana: su luz y sus alas, su azul encendido sin fondo y sin medida. Ahora se trata de seguir el vuelo de unas palabras, recibir el don de unos versos que den sentido a este hoy y poder seguir mañana Porque la luz es tu vida.

El tiempo pasa rápido, el apocalipsis quizá este a la vuelta de la esquina. El ser humano, siempre amenazado.

Poesías sobre las experiencias de la vida.

Vive Trabaja para vivir, pero fundamentalmente vive, porque despacio ─o velozmente─ se escapa el tiempo que tenemos y nos acercamos a ese abismo que, escondido tras una puerta, nos susurra con su llamada; está tan lejos, que no lo vemos, tan cerca, que nos atrapa. Y pasamos los días y los años azorados por cuanto nos rodea, pequeñeces que nos preocupan, cosas banales que se engrandecen y se agarran al pecho, y al seso, y nos movemos día a día, por inercia, con el corazón en un puño que lo estruja y lo aplasta. Trabaja para vivir, pero fundamentalmente ¡VIVE!

Un poema Un poema es como una gota de agua en el océano, es como un grano de arena en el desierto, es como una bacteria bailando con el viento, es como una estrella perdida en el firmamento. Un poema es como un trozo del alma del poeta que se desgarra y se desprende cuando la sangre le hierve por dentro.