Colgaba de un hilo en la manga de una chaqueta de hacía doce inviernos. En ese hilo había tejido el suyo largo, brillante, como algodón. Marrón, negra y blanca, encogía las patas, las arrugaba un poco, las ocho, hacia dentro. Se abrazaba, se abrigaba, endurecía el estómago. La toqué: seguía viva. En aquel armario oscuro […]
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