Esta mañana me anunciaste las lágrimas del cielo.  En verano estalactitas del invierno. Con el frío hirvientes lágrimas capaces de cocinar el róbalo que compraste para el cumpleaños de Matías. Lo cierto es que el cielo llora afirmaste con determinación romántica; en el trozo de horizonte que nos toca una hilera de ratones blancos alcanzaba el cenit.  Te comenté que tratándose del cielo podían no ser lágrimas,  sino cualquier fluido pero me interrumpiste al quitarte los zapatos

EXORDIO En la noche pisaré tus huellas y de la tierra emanará el leve perfume de las brillantes uvas de la muerte GV En cada una de las noches que duraron las siete guerras, contemplé desde la torre de mi palacio el brillo de la muerte. Refulgía entre los astros como una antorcha azul y al amanecer, el horizonte se teñía de sangre: violeta, la de aquellos que no hubieran deseado morir; roja y vibrante, las de quienes sentían el filo de los alfanjes en sus carnes, como el encuentro con una mujer

  Se diluye el cielo en este segundo que he podido sujetar y que ahora late en mi mano,  pretendiendo correr hacia los árboles, trepar ramas, devorar pensamientos y caer finalmente en un émbolo de hojas profetas del otoño Segundo capaz de diluir el cielo y beberlo y volverse azul, terroso, húmedo, aguado; segundo capaz de transformarse en blanda estalactita, en los ojos del buitre que sostiene el cosmos y que observan mi sexo cuando llega la noche.  Segundo alado, poderoso

  Construiré un nido en la casa abandonada entre las sombras de quienes rieron o lloraron o se sumergieron  en aguas de silencio Los fantasmas de la casa abandonada  no verán nuestros cuerpos ceñirse sobre el cepo de los días, adherirse a los bordes de la carne, penetrar la oscuridad silente.  Construiremos el nido con cuatro entradas,  ocho salidas: siete en las paredes, una en el techo que no dará al cielo raso ceniciento; y se abrirá a un firmamento azul cargado de diademas,

Dejarás olvidado un cabello tan fino como las hebras del sol de la tarde de agosto Ahora lo veo filtrar el polvo del ambiente en la ventana y lo intuyo suave:  pisadas desnudas del fantasma, que vive entre las piedras y pernocta en el barro del pantano. Dejarás olvidado el cabello y aguardaré milenios para que regreses; quizá montando los azules cocodrilos del pesar, y esa mirada que ha sabido recolectar angustias y lamentos.  Regresarás a buscar el único cabello que sueñas atar

   Hay un punto de tibieza y de silencio, que derriba murallas y de pronto exhibe el costado de las cosas que padres, momias y maestros mantuvieran encerrado entre murallas. hasta hoy Así, crepúsculos brillantes, sentimientos azules,   murmuraban, pasaban perdiéndose en nubosos abriles. en águilas sin alas y los coros  repetían que entrando en los antiguos moldes serías feliz una vez, otra hasta explotar el sol.  Ahora ves la realidad con dos cabezas, con cantidad de manos e in

Mayo llega con acordeones y con alas, los muelles se elevan en las noches y las algas recitan estos versos en un codo del mar.  Sal. Embustes. Sierpes y un poco de silencio cargando los huevos del poniente: estas dos realidades adosadas,  copulan entre ellas, se unen, se separan y todo el silencio de la noche se convierte en estrépito cuando amanece y baila el sol.  GOCHO VERSOLARI

Una tarde llena de seducciones y caricias pretendí conocer  el otro lado de la risa y descendí durante siglos por galerías llenas de cadáveres marchando  desde este cielo cargado de insectos cantarines  . Estoy en las mazmorras. El canto  el regocijo de esta tarde resuenan en sordina. Carcajadas y trinos.  Ese momento en que tu piel se unió a la mía.  El gozo es una aguja resplandeciente, enorme que se clava desde mi coronilla hasta mis pies, es un pájaro que explota en nues

  Anoche la gelatina del cielo cayó sobre mi cuerpo cubriéndolo largamente;  también a mi cama, al gato que se acercó a observar y a un jardín sembrado de gardenias que desconocía,  pero que ahora está junto a mí, como fosilizado esperando el resplandor escondido en un fotón del sol pasado el mediodía capaz de disolver esta capa pringosa, este traje de gusano que no me deja llegar a la nevera y beber el soma que me preparaste para hacerme inmortal.  En mi cama, acostado sobre m

  Me tomaste de la mano  y me llevaste a los suburbios de tu jardín. Nos sentamos junto a una mesa de mármol que según me explicaste habría servido para invocar a tu madre muerta.  Ella llegó a las seis en un camino de gotas lentas y redondas y nos sirvió té de sándalo, de cielo de algarrobas maceradas en alas de serpiente.  Luego bailaste descalza sobre la mesa en una suerte de danza nupcial, mientras el sicomoro se inclinaba y recogía tu cuerpo del corazón del viento.  Luego con

  Los émbolos con forma de cucaracha se arrastran desde el fondo de la tierra y llenan las cavernas de mi cráneo, del tuyo del vecino, hasta formar una invasión en toda regla, un hervidero de cucarachas destellantes que a eso de las tres de la mañana se moverán de arriba abajo de adelante atrás: insectos émbolos, coitos imaginarios en todas las pulgadas de mi cuerpo.  Cuando llegue el verano los émbolos con forma de cucarachas serán hirvientes mariposas y volarán hacia la tarde

La leche se derrama desde el cielo; celeste leche que forma arroyo, ríos, mares y de pronto blanqueamos, la tierra, las almas; las miradas que estallan de luz mientras la leche no deja de caer y los dioses regresan a esos paisajes infectos de desiertos,                                     a esas carreteras desoladas, a esa tristeza que te arranca el vuelo.  La leche sigue derramándose, roja leche del crepúsculo, rellenando cauces y pezones.  Los muelles cantan, gritan, se alborotan

  Me adentro en mis bosques en mis selvas en mis mundos donde lo verde odia el vacío desde siempre y para hallar la nada hay que armarla  hoja por hoja entre briznas  y pajas  y troncos  Esta mañana descubrí tu huella desnuda entre la fronda; presentí tu silueta en la ebriedad del lago y de las cañas mientras la aurora se inclinaba hacia occidente y las gaviotas arrancaban jirones de la carne del cielo. Dicen los sicomoros que caminas descalza entre los cerros, que las raíces

 Las semillas se esparcen  una a una, de muchas  de a puñados y todas vuelan con el ritmo y la música de un viento que arrastra homúnculos y trinos de las profundidades.  Las semillas se esparcen en nuestras sangres  cuando mayo promete vendavales y el cielo se convierte en pluma para cosquillar las almas que quedaron varadas entre el cielo y la tierra.  Vendrás a mis manos, con las suaves sendas de tu cintura, el languidecer de tus piernas, el universo de tus pies... ...estalla

  Encabritados los arroyos se llenan de furiosas doncellas con ojos en las plantas de los pies con muslos centellantes  que disparan la luz sólida del sol y que trazan agujeros  en pechos de hombres decididos, en sueños de buitres, en gorjeos de arañas Encabritados los arroyos han declarado  la rebeldía cósmica del agua y oxidan todos los relojes y retuercen el tiempo y detienen los trenes. Los aviones se convierten en pájaros pequeños cargados de diminutos pasajeros que llegar

  En una vida pasada fui soldado y poeta y supe que ambos no convivirían: cuando me hablaban de granadas en vez de explosivos veía descender del cielo el fruto rojo cargado de jugos y deseos. Entonces escapaba a la batalla para fraguar versos en las aguas de cualquier arroyo o lago mientras mis camaradas lidiaban con los toros de la muerte de los que inevitablemente recibirían la cornada.  En una vida pasada fui soldado y una tarde de cuervos y canarios,  me fusilaron por cobarde

 La muerte es una mosca diminuta, poderosa. Ruge en las noches, ríe en las madrugadas y al llegar a la franja deja su condición de mosca, se vuelve un elefante y engulle los aros de cebolla de la vida. La muerte se arremolina en tu pubis y muestra la otra cara del movimiento incesante, la del amanecer eterno  que arremolina sangres y terremota cíclopes.  Otra cara. Otro albor. Otro silencio, tú que conoces los matices de todos los mutismos, te sientas junto a mí, apoyas la c

Ruedan los versos en la neblinosa tarde armada de maracas y de garras, de insectos y de corazones; ruedan los versos que no pensaban desplazarse,  sino quedar inmóviles junto a las estatuas para que los niños del futuro los pronuncien sin perder una coma, sin saltarse un acento.  Pronunciarás el principio de un verso, pero lo cambiarás en el último hemistiquio mientras abril bailotea y vomita palomas sobre el cuadrángulo de tu sexo, bajo la planta de tu pie derecho, bajo el plie

  Hay en tu corazón una joroba con cejas y con dientes, con garras y con piel. Una colina que se asienta en el tejido estriado y en las tardes no deja de crecer y atraviesa tu cuello y en la noche emerge de tu coronilla para alcanzar un cielo que no existe, un cielo esquivo por siempre, por nunca, por jamás.  Los jaguares se tienden majestuosos, las libélulas muestran sus sueños tornasoles y la colina de tu corazón late en el mío, y llena de jorobas mi sueño, mi vigilia, mi ca

  Ahora enhebras tu éxtasis inmóvil mientras el crepúsculo acuna cachorros en tus ojos.  Ahora bebes tu éxtasis gota  por  gota mientras se cuela el viento caliente, se congela en tu cuello y los espasmos de tu vientre  acogotan codornices que procuran escapar hacia otro sol.  Entonces te duermes, inquieta, agitado tu sueño de alcanfores, atento a otro éxtasis, aquel que pulula por la habitación cerrada mientras los fantasmas se agolpan en las hondonadas de tus ojos, en la cu