microrelato/ensayo: "Había sobrepasado las tres décadas y no era precísamente un niño ya. Los animales de compañía no le gustaban demasiado, pero en su lugar cuidaba de una extensa colección de cartas de bichos de pokémon. Tenía buen gusto, la verdad: Le encantaban los cómics. Su cabeza era una enciclopedia llena de personajes, tramas y subtramas de superhéroes, así como de aciertos y cagadas de sus creadores. En eso, indudablemente, era un 'crack' ─el mejor─; pero para otras cosas... como que le faltaba un 'hervorcillo'. No había tenido mucho éxito en sus conquistas amorosas y quizá por eso probó suerte pagando. Se enamoró de una trabajadora sexual 3.0 a la que arropaba digitalmente en halagos ─a veces, hasta el límite del acoso─ y en la que invertía cada mes más de un tercio de su sueldo, razón por la que no solo no le constaba ninguna denuncia, sino que se le había concedido el privilegio de acceder a sus perfiles más personales. En uno de ellos, aquella chica puso un post donde ponía a parir a su pareja del momento. Él, indignado, se armó de valor y se aventuró en una guerra quijotesca sin sentido, en pos de rescatar a su "princesa Zelda" de aquella espiral de desafortunado e intermitente amor tóxico de la que era presa: se auto-invitaba como activista en campañas de desprestigio que ayudaba a difundir, participaba con entusiasmo en absurdas acciones para cancelar perfiles de aquel tipo e, incluso, llegó a ponerse en contacto personalmente con él para batirse ─hecho un guardaespaldas telefónico─ en un duelo que no podía ganar... porque él no fué el osado caballero que despertó y rescató a la bella durmiente. Y tras una sucesión de patosas y ridículas embestidas de las que no obtuvo ventaja ni más beneficio, comenzaron a aflorar ciertas y peligrosas obsesiones a raíz de su frustración que, poco a poco, iban transformándolo en un misógino villano del club de los célibes involuntarios. Se vistió de soldado moralista. Pero se le cayó el disfraz cuando el desenlace no fue el que esperaba."

ensayo/microrelato: "Era un edificio feo con cojones, construido en los años de aquella España rancia y gris donde los vecinos debían hacer el papel de camaradas. Probablemente por esa razón había un patio interior al que daban todas las viviendas, desde el bajo hasta el piso más alto, diseñado a conciencia para que la acústica fuera generosa a la hora de transmitir la intimidad de las familias que hacían vida alrededor de aquel resonante pozo de mierda. El caso es que una tarde, en el agujero comunitario, olía que te cagas a hierba en combustión. A partir de entonces cundió el pánico en el vecindario y se hizo la tensa paz de repente: ya nadie cantaba goles, ni tarareaba tendiendo. Ni siquiera el niño imbécil del tercero ─que era un adolescente─ escupía ya a las ratas, por temor a parecer sospechoso. Poco a poco aquello iba asemejándose cada vez más a un asilo de perturbados: perseguían disimuladamente a cualquier desconocido que entrara en el portal, usaban rudimentarios sistemas de espejos para observar sitios difíciles desde el ángulo desde el que espiaban y comenzaron a hacer correr rumores absurdos de ellos, entre ellos. Una noche dejó de oler para siempre. Un par de días después encontraron muerta a la anciana del primero en el interior de su casa. Estaba sentada en el bidet, con una sonrisa en la cara y una colilla con filtro de cartón tirada en el suelo. La ventana del aseo, que había sido su disimulada chimenea para cuando vivía su esposo, estaba abierta. A sus 93 años, aquella viuda había pasado siete décadas escondiéndose en el baño para echarse un cigarro. Aún en soledad, por costumbre, siguió con aquel mismo ritual. Ninguno de sus entrometidos cercanos moradores puso tanta atención a su desdicha en vida, como a su tardía rebeldía."

ensayo/relato corto: "Parecía un hombre, pero aquel muchacho, aún entre barbas y claros en la cabeza, seguía siendo un chaval. No tenía ni un amigo de carne y hueso, pero gozaba de cierta popularidad en foros específicos donde la política iba más allá del discurso, para adentrarse en una guerra dialéctica contra prácticamente todo; y donde ninguno de los participantes tenían los cojones o los ovarios de discrepar. Sin embargo, aquel portal virtual al que podía acceder como el conejo de Lewis Carrol, mediante un agujero de fibra óptica en ese pequeño zulo que era su habitación, suponía el único lugar donde se sentía como parte de algo: no conocía calle más allá que la del camino de ida y vuelta al instituto. Y tampoco le era grato aquel paseo. Pese a su ingenuidad, era un portentoso orador de prosa digital, culto y experto en materias de estudios económicos y sociales capaces de solucionar los problemas de dos siglos atrás, pero prácticamente vanos en utilidad para los de hoy día. Y en esa lucha y empresa que se había propuesto ganar y conseguir, tuvo la brillante ocurrencia de ponerse a entrenar inteligencias artificiales con el objetivo de crear soldados virtuales para su causa. Gracias a él -entre otros tantos como él- los autómatas terminaron implantando su propio gobierno libres de sus propietarios: nosotros, unos inútiles omnívoros contaminantes, excesos de población y adversos al concepto maquinario del post-progreso. Curiosamente, en ese apocalipsis, los últimos humanos proletarios que quedaban laborando fueron los primeros en desaparecer, perdiéndose en un paraíso de inutilidad, tras la fábrica de estupidez donde decían trabajar sin cesar aquellos que no tenían realmente nada que hacer. Ni tampoco ningún talento para, al menos, ofrecer una mísera donación de oficio artístico propio al tiempo. Y así es como nos fuimos todos a tomar por culo... por fin."

relato/ensayo corto: "Hay ciclos en los que la vida transcurre una y otra vez como un día sempiterno, perdido entre el hastío del tiempo que no deja de correr en contra pero, a su vez, detiene instantes de 24 horas en un "déjà vu" insignificante y a la vez imposible de olvidar. Y cuando uno no tiene mucho que hacer, o bien lo que hace no goza de demasiado significado para él o los demás, entonces encuentra formas nuevas -que no buenas- con las que distraerse de esas navajas que no paran de vacilar dando vueltas, como afiladas y retorcidas alas de cuchillos mariposa, entre las marcas del reloj. En el "click-clock" de ese metrónomo estándar que mide cómo de larga es la angustia de aquellos obsesionados con hacer algo y que acaban por no hacer nada, a veces se revela la esperanza como una jodida mancha de lejía en una camiseta negra, profanando ese luto que nos da por vestir cada vez que no encontramos la forma de matar, literalmente, los minutos que nos quedan por perder. De reparar también se cansa uno... más aún si no para de equivocarse. Y es entonces, justo antes de pensar en volarse la cabeza, cuando es el momento de abrir la puerta y darse un buen paseo."

"No eran personas muy normales y tampoco parecían tener demasiado en común entre los dos. Aún así se veían felices caminando juntos, cada cual con sus extravagancias y excentricidades, entre esa multitud que hace tendencia de la costumbre en las polis donde todos, por querer ser diferentes, terminan siendo iguales y formando parte del mismo rebaño de cabras y cabrones bípedos. Y es que, aunque eran motivo de burla de forma más o menos explícita, también lo eran de envidias: estrambóticos, poco agraciados físicamente e incluso con rasgos ligeramente monstruosos; pero alegres como ellos solos. Llevaban años juntos y vivían una eterna primavera sin problemas de pareja, sin caras largas, sin celos, sin faltas de respeto y sin apenas soltarse la mano. No molestaban a nadie y, en menor medida, también sembraban la simpatía entre unos pocos aún limpios de corazón, como niños y ancianos: a los primeros les eran agradables por su sana curiosidad y ausencia de prejuicios; y a los segundos porque, en víspera del paseíllo de la muerte, ya sabían que era lo que valía la pena de su paso por el mundo. De modo que entre padres de familia puteros y cocainómanos, esposas engañadas e insatisfechas, hijos adolescentes frustrados y violentos, hijas acomplejadas dejándose banalizar en internet, vecinos mecenas del onlyfans de la mejor amiga de su primogénita, y toda ese conjunto homogéneo de viciosillos y pecaminosos homo sapiens habitando en los cánones sociales establecidos; resultaba que aquella pareja era un tanto extraña. Así que bueno... los demás encontraban una manera de sentirse menos miserables a su costa. Y ellos dos, además de dichosos, sabían que eran dos personajes importantes."

relato que acompaña a mi fotografía "skizophonic" "Susurraban los vientos hostiles rompiendo la calma del silencio, en la madrugada, que escondía los terrores del día a día a los que uno acaba acostumbrándose. El aire en movimiento llevaba su propia voz al interior de mi habitación, colándose a través de esas viejas ventanas imposibles de cerrar en su totalidad, pero que sin embargo hacían de mi estancia un zulo hermético del cual yo, en esencia, era incapaz de escapar. Y sin embargo aquello me suponía una terapia, porque el miedo a la tormenta callaba esas voces que daba a luz en mi imaginación y terminaban fugándose de allí para gritarme al oído todo eso que me pesaba en la conciencia, haciendo más real las mentiras que, no siendo más que intangibles pensamientos, terminaba por creerme. Y así me iba volviendo loco, acumulando aforismos suicidas como un viejo solitario con síndrome de Diógenes, que hace tesoros de basura entre la que podría hundirse y perderse, para prenderle fuego un día y no dejarse ver nunca más. Jamas le he dicho a nadie esas cosas tan horribles que me dije a mí mismo. A veces, muchas veces... he sido mi peor enemigo."

Narrativa de la dura experiencia de ser padre tras un divorcio, contra la creencia de que el hombre se aleja, la mayoría de los que conozco viven duras pruebas para sacar adelante a sus hijos. A ellos este homenaje y mi admiración.

ensayo/microrelato que acompaña a mi fotografía "the stolen garment" "Su discurso lucía como una lustrosa armadura decorada con palabras que vestían, como piedras preciosas, un argumentario difícil de creer para alguien con una pizca de picardía, como es mi caso. Aún así, aquellos astutos hijos de puta eran capaces de llegar al corazón de las buenas personas que escuchaban a pecho abierto, sembrando la culpa en el espíritu de esos aún profanos feligreses que, en su humilde fortuna, creían no merecer lo poco que en toda su miserable vida pudieron conseguir: aquellas gentes pasaron faltas y penurias de verdad, por eso ese panfleto filantrópico del mitin les venía a medida. Yo allí asomaba el rabo y los cuernos, cruzado de brazos mirando fijamente a aquellos auténticos séquitos de Satanás que hablaban a los pobres de otros pobres, bajo el guión del lucrativo y sucio negocio que es poner precio a la ingenuidad. Sin lugar a dudas, en aquel acto trabajaban los capitalistas anti-capitalistas más inteligentes, crueles y voraces; vendiendo el dolor ajeno a esos a los que se les hace recuerdo y perpetuo trauma su propia experiencia. Sin embargo, escapé de allá en silencio como un desalmado nihilista. Muchos quedaron desnudos ante aquella humillación personal que suponía, bajo falaces conclusiones impuestas, en el marco de aquellas ideas, vivir dignamente tras soportar toda una vida de mierda. Ése era el anzuelo y, seguramente, los más necesitados y a la vez generosos, mordieron. Yo, con no mucha más fortuna en la rueda de mi destino, preferí seguir con mis harapos. Y es que leí a Maquiavelo, probablemente porque tuve esa suerte de la que ellos tuvieron que prescindir."

El mar es una dama extraña que cuando nos atrapa nos deja claro que no somos nosotros navegando por agua, sino un ser que según su capricho nos permite llegar a puerto. La vida es un viaje sin fin en barco, me pierdo en esta analogía en esta historia. Espero te agrade.

ensayo/crítica que acompaña a mi fotografía "the forge of the unemployed blacksmith": "Hefesto, mi dios helénico favorito junto a Palas Atenea, era feo con cojones. El pobre era tan poco agraciado que la hija de puta de su madre, Hera, lo tiró al mar al nacer. Por suerte sólo se partió una pata y allí, lisiado, lo adoptaron Thetis y Eurynome, quienes criaron con mucho cariño al gachón. Hefesto era un poco asperger y, como no tenía amigos, en un volcán se montó un tallercillo con una fragua para echar un ratico todos los días y tener algo con lo que distraerse. Resultó que gozaba de talento el mamón, y buena mano para trabajar el metal. No se hacen referencias a él explícitamente como mago; pero sus objetos, armas y accesorios tenían poderes sobrenaturales. El tío no paraba de crear, hasta el punto de que también le dió por los autómatas y por las criaturas. Hefesto era tan bueno en lo que hacía que llamó la atención de ni más ni menos que Afrodita, la "Stacy" más potente por los lares del Olimpo, y con quien se unió en matrimonio. Aún así, las cosas eran como son y, al no ser sexualmente muy atractivo, pues ésta le puso los cuernos con Ares: un 'giga-Chad' mitológico con una polla casi del tamaño de su espada. El dios herrero se transformó en "doomer go-getter" y les hizo una pequeña putadilla a ambos, pero como a la hora de la verdad era muy 'apañao' y muy buena gente, pues todos se perdonaron y tan amigos al final. No obstante, por el trauma, se le fué la ciruela un poquillo y le echó un 'lefazo' en la pierna a mi musa Atenea. No estuvo nada bien, la verdad, pero así cuenta una de las versiones de ésta historia. Como padres de los seres humanos a su imagen y semejanza, los Dioses no podían ser perfectos. Todos mis ídolos tienen un lado oscuro. El ignorante no quemaba en la fragua, sino en Alejandría. El virtuoso usa el fuego para transformar y crear, como un alquimista. Hace falta más hermenéutica y menos censura."

breve texto que acompaña a mi fotografía "the home of the air". "Construimos un hogar en nuestra imaginación. Era tan poco lo que necesitábamos para ser felices, que se nos quedaba grande. Abriste entonces todas las puertas y ventanas, de par en par; y en lugar de invitados, todo se nos llenó de okupas. Nada era nuestro ya: ni siquiera nos pertenecían aquellos rincones sucios y escondidos donde guardábamos los oscuros secretos, los recursos para nuestra fortaleza, los lazos que amarraban nuestra confianza... y todos los ajuares de nuestra intimidad. Dentro de un pequeño cofre, que aún no habían encontrado, guardábamos nuestro amor. En una timba de póker, uno de esos tantos días en los que pensabas que no tenías nada que perder, te jugaste la llave. Lo abrieron, profanando mi más preciado tesoro. Destaparon mi caja de pandora y apareció ese monstruo que llevo dentro, nadando como "el kraken" en un mar de sangre donde fluye la onírica venganza en la que soy mucho más que un gángster: un monstruo atroz poseso de su dolor. Fantaseé con abrirles el pecho, sacarles su puto corazón, apretarlo entre mis manos mientras cantaba una sátira al ritmo de su pálpito, y morderlo antes de meterle a cada uno el suyo por la boca con un petardo incrustado encendido; para después hacerles un bonito retrato en 50mm y crear un álbum de fotos con sus caras irreconocibles, de tapa de piel humana encurtida con el nombre de cada cual sellado a fuego, en garantía de autenticidad, como portada. Toda una obra maestra con el que habría ganado un merecido reconocimiento en el museo más prestigioso del infierno. Pero tú estabas allí... con ellos. Y de su parte. Por eso abandoné aquel lugar sin mediar palabra. Sin dar explicaciones. Sin hacer ruido. Sin conflictos. Sin peleas. Sin miradas asesinas. Sin palabras malsonantes. Sin dramas. Puse el collar a mi bestia y nos fuimos lejos de tí. Después de dar unos pasos, la tomé de su cabeza con mis manos tras sus orejas, besé su frente y le dí las gracias por estar. Ojalá que seas feliz en esa casa llena de fantasmas."

ensayo/crítica corta. "El verano siempre me ha dado angustia. Por la naturaleza de mi ser, siento una enorme animadversión por la luz. No obstante, los vampiros también somos una especie implícita formando parte en la teoría de Darwing. Sólo sobreviven aquellos que se adaptan al entorno, no hay más; y una vez que caminas cómodo sobre el terreno, entonces es cuando puedes levantar los pies del suelo y experimentar, por ejemplo, esa forma tan peculiar que tienen los murciélagos de descansar. Es instinto de superación, y requiere esfuerzo. Serví de modelo en el pasado para la ilustración del colgado de alguna baraja de tarot. Hasta entonces, siempre salgo en todas mis tiradas porque vivo para el sacrificio personal, en pos de mi mismo. No me gusta competir con los demás; porque antaño, antes de llegar al podio, mis adversarios querían hacerme pasar por la hoguera. Llegaron a colgarme de un pie, pero nunca les permití que me ataran del cuello. Luego aterrizo de nuevo en la tierra y veo que todo cambia, pero nada cambia. Ya no quieren lincharme por siniestro. Es, sencillamente, por cualquier otro pretexto. Pero me he dado cuenta de que segrego un antidepresivo natural. Se llama testosterona y también forma parte de mi naturaleza."

ensayo que acompaña a mi fotografía "the thigtrope bird" La libertad tiene su precio. Incluso un ave podría aprender a vivir emancipado de sus alas; aceptando, en consecuencia, el menoscabo de lo que realmente es... porque un ave sigue siendo un ave, aún sin poder volar; pero deja de pertenecer a su entorno, a ese cielo inmenso en el que traza caminos invisibles. Ahí está el dilema de la balanza de la voluntad, del desequilibrio de lo que uno es y de lo que quiere ser. De lo que esperas de tí, y lo que esperan los demás y que tanto te importa, por mucho que te engañes. Aceptar que todos mienten implica reconocer que tú también. No eres peor que nadie, y tampoco en éste sucio oficio que implica el ser un animal social con la virtud (o el vicio) de la conciencia. La simetría de la física es la verdad plena en el arte del funambulismo. No hay otra manera de no precipitarse al vacío, pues ni siquiera la mejor de las suertes puede desafiar las leyes de la gravedad. Aún interpretando la vida como una ilusión, en un tropiezo caes y mueres; y no sabes qué hay más allá ni qué te espera. Ahí está el azar, y no en el tarot que barajo y con el que tomo algunas decisiones. Pero éste es otro tema sobre el que reflexionaré en otro momento. Por más que busco en la bóveda celeste desde donde pisan mis pies, no veo querubines saltando entre las nubes... pero sí pájaros posados tranquilamente en líneas de alta tensión. La fé hace felices a las personas. El conocimiento y la ciencia te acercan a Dios. Me pregunto qué podría llegar a ser con fé y con conocimiento.

ensayo que acompaña a mi fotografía "empty pallets". Antaño eran gente dura. No puedo hablar por mí, pues siempre he sido un vividor y he de reconocer que en mi puta vida he dado un palo al agua. Aún así: siendo hijo de madre analfabeta y llevando sangre de estirpe campesina, conozco y valoro las labores del campo, y respeto y admiro la humildad de aquellas gentes. Realmente tenían razones para pelear y motivos para empuñar sus hoces al son de "la internacional". Casi cuatro décadas de dictadura franquista también le dió sentido a las luchas de esos burgueses rebeldes y gente de clase media que, bien asentados en aquella sociedad (para qué nos vamos a engañar), tuvieron los ovarios y los cojones de pelear por la libertad. Olé por ellos. No entiendo por qué sus nietos viven tan acomplejados y tan preocupados escondiendo la posición social que asentaba su genealogía. En realidad, el poder sólo puede transformarse desde dentro. Hoy nos quejamos, pero la verdad es que vivimos bien. Podemos criticar el capitalismo en Instagram, con un iPhone entre las manos, mientras nos bebemos un 'cafelete' en un Starbucks. Y no pasa nada, porque todos somos así de cínicos (en sentido peyorativo, no filosófico). Es lo que viene a ser la moral de postín: ese disfraz con el que nos vestimos cuando predicamos sin guardar coherencia con lo que hacemos. Nadie está dispuesto a renunciar a nada en pos de un mundo más justo. Todos preferimos que renuncien los demás: nos manifestamos para que se jodan los otros, nadie propone bajarse el sueldo ni pagar más impuestos. Alguna vez fuí un ingenuo idealista, pero hoy, ni la política ni la ideología son mi guerra. Me la pela por completo. No tengo problema con nadie que no tenga problemas conmigo. Me da igual a quien vote, con quien se acueste, la religión que profese, el color de su piel, si es poli o caco, lo que diga o lo que piense. He leído a Marx y Aynd Randt, me parecen buenos los argumentos de Jordan Peterson y también los de Zizek. No sé si eso me hace 'progre' o 'facha', yo no tengo esa simplicidad para definir, pero voy a seguir cultivando mi conocimiento sin prejuicios de ningún tipo. No voy a permitir que nadie me diga cómo tengo que pensar o actuar, lo que tengo que leer, a quién puedo escuchar o el cine que tengo que ver. Eso es fascismo; y puedo asegurar que, si algo soy de verdad, es anti-fascista. Dame argumentos y no imposiciones: quizá así cambie de opinión y te compre tu discurso. Total... que lo que a mí realmente me preocupa es que hace un calor de la ostia y no llueve. Fumándome un 'porrillo' por el campo una mañana y con mi cámara a cuestas, encontré unos palés de una empresa agrícola vacíos. Pensé en ese futuro que nos espera, comiendo una pastilla al día de alimento sintético de 2500 calorías, quizá con un vaso de agua o dos (con suerte). Al paso que vamos: ése va a ser el progreso. No sé si a alguien más le importa.

WNSAYO BASADO EN EXPERIENCIA PERSONA LSOBRE COMO SER CREATIVO FRENTE A LA JUBILACION PARA SER FELIZ

Artículo de investigación

Ensayo sobre el empoderamiento femenino del cual nadie nos habla.

Revisión del texto: Un día cualquiera (112260113487) Título del álbum ilustrado: “No es un día cualquiera” Creador: Rosa Álamo (Texto e ilustraciones). Público, lector potencial; Niños de 6 a 11 años. Características técnicas: • Número de páginas; 40 (guardas incluidas). • Formato; 30 x 22 cm. Sinopsis: Elliot vive en un parque de atracciones. Es refinado, educado e imaginativo. También es inquieto y está deseoso de saber lo que existe más allá de la verja del parque. Pero todo cambia el día que decide escaparse con su amiga María.

Ensayo que reflexiona si es posible conseguir la felicidad alcanzando los objetivos de vida en función de la personalidad de cada individuo.

Estrategia y narrativa del proyecto Mishki Dance de Peter Romo