Entre el ramaje y las sombras, unas piernitas cruzaban veloz llevando consigo una raída manta parda que cubría la cabeza y parte del torso de aquel pequeño ser. Suave, el viento mecía las ramas dando siluetas cómicas que disfrazaban el contorno de aquella sombra quien, deteniéndose a contemplar, olvidaba que el atardecer sucumbía dando paso … Sigue leyendo Un paseo hacia las estrellas.

Un minúsculo esferoide surca la oscuridad, y Zouben es su único ocupante: vuelve al que un día fuera su hogar, la Tierra. Ya no le queda nada allí, salvo un último adiós; es por ello que atraviesa el camino que su padre abrió hace ya muchos años, consciente del horror que le rodea en su travesía. Los pocos afortunados que pueden viajar lo hacen para huir de un planeta moribundo al que ya nadie quiere volver, y desconocen el terrible peligro que acecha en las tinieblas. La verdad está oculta ante sus ojos, y para que siga siendo así unos pocos deben pagar el precio. Zouben conoce mejor que nadie esa verdad, y a su modo también paga por ello… Ya no recuerda la última noche en que las pesadillas le dejaron descansar. Pero en este viaje deberá enfrentarse a algo mucho más peligroso que la culpa y los remordimientos, y comprenderá por fin la inmensa profundidad del horrible secreto que ellos mismos enterraron un día en la oscuridad.

Segunda parte, segundo día; me siento satisfecho de como fue el día… hasta cierto punto, verán, a modo de introducción me dirigía tranquilamente a las ponencias cuando choca el camión (autobús, como lo llamen) donde iba, yo ni en cuenta realmente hasta que todos se bajan; sin entrar a detalles tomo otro autobús y termino … Sigue leyendo Cuando el cine nos alcance. (II)

Editorial Anagrama Titulo original: Lolita Autor: Nabokov, Vladimir ¿No es una sardónica ironía que la obra literaria estadounidense mas representativa del ultimo siglo haya sido escrita por un ruso? O aun mas, ¿no sería todo un placer (para el autor) saber que su obra al día de hoy sigue causando escollos morales en sus lectores? … Sigue leyendo He leído: Lolita.

Promiscuo deseo del inmerecido beso que, ignorante, procure evitarlo, filósofo y estoico mantuve el valor soportando el deseo de tenerte, sin saberlo, me creaba un dolor escolástico. o Mis sueños circundan aquel mar vehemente del postrer anhelo jamas profeso pues, ¿que soy yo? Soy el olvidado navegante, ¿Y mis sueños? Un acto confeso. o El … Sigue leyendo Disparidad, amor y sueños.

Hace poco me llegó un mensaje de uno de los administradores de Wattpad con la noticia de que una de mis obras, sacrificio, está en la SECCIÓN DE DESTACADAS en la PORTADA PRINCIPAL. Para mí, es un hito porque es la primera vez que se me da algo así de notable en Wattpad mismo, pero también porque no deja de ser curioso que haya sido con un relato que escribí allá por el 2011/2012. Los invito a que me lean.  Agradecería mucho sus votos y sus comentarios. Contento. Muy contento. Y sí, va de ter

Ahora que me siento frente al fuego, Tengo un diálogo con cada crepitar. El capitán de las brasas oye mis quejas, Y el general de las almas dice no, No debes escapar. Del cielo cae el silencio Y el soplo del viento trae el calor, Acá, con la tierra y las piedras, Tenemos un diálogo. No, no debo escapar. Le temía a la noche, pero hoy la abraso. Soy amante de la luna y de la luna negra. Y de la luna ciega, y de la luna infiel. Esa luna negra que desaparece Tras nubes cómplices Que d

Parado en un farol pálido en medio de la noche, clamaste por mi nombre al momento que alzabas los brazos, a la distancia. Era un chiquillo, cero elegancia, mas las ganas de conquistarte a ti, mujer de ojos de brillante sin destino. Me acerqué tímido, y con mis manos congeladas tomé las tuyas y juntos nos fuimos a esa cabaña, cabaña que se hizo para nosotros y que guardó y calló y tragó, para siempre, lo poco y nada que estuvimos; lo mucho y demasiado que vivimos; lo poco y demasiado

Recuerdo la estación porque dormí en trenes viejos. Recuerdo la maquinaria y el tufo grasoso del vapor, casi como el dulzón sabor del vistoso crepúsculo empoderado, cargado de canción y razón. Recuerdo el vaivén de tu andar por calles azules, plazas de historia, historias de plazas; mientras la alameda era para nosotros un tobogán; después de drogarnos, salíamos a gritar. Tras de ti, siempre amigo, siempre fiel. Más que sombra fui tu sinapsis, aquel meteórico punto de ebullición que,

Desde hace un par de semanas que trabajo en Coya. Me quedo solo desde las ocho de la noche hasta las siete del día. El turno me resulta favorable pero, aún así, y pese a todo, el estar despierto cuatro madrugadas de corrido, cansa. Tu mente lo sabe. Tu cuerpo lo sabe. Joder, tu mujer lo sabe.  Una de las cosas más positivas es que puedo escribir cuanto se me plazca, pues la exigencia es que realice rondas de cuando en cuando. En mi caso, es cada dos horas y hago algunas excepcionales cuando sie

Asqueroso es tener que salir trabajar dispuesto. Saludar con una sonrisa amarga, una sonrisa pálida, que estremece las cuatro paredes en las que duermo, pues ellas sí conocen la verdad. Asqueroso es tener que vivir con un gusano que no conozco. Saludarlo apenas, así  por compromiso, saludo apenas,  saludo de aliento ahogado, saludo de volumen apagado, pues mis labios están apretados. Asqueroso es ver cómo la gente es feliz. Soy envidioso, entonces, de su ignorancia. Todo lo sé y t

Hoy vi el brillar de tu despedida. Me dolió la carne, pero mis pasos dándote la espalda fueron decididos. Mas imaginé tus formas detrás, secando la lluvia con tu antebrazo, con el respirar ahogado y el corazón roto. Dicen que el amor es dulce, pero ya no quiero verte triste. La luna es testigo de que las experiencias agitan el futuro. Un gorrión tímido es capaz de alcanzar sus sueños, pero nosotros no somos capaces de sonreír juntos. Estamos heridos en sueños. Soñamos para vivir menos muerto

1. Con trece años, mezzo mezzo, encontré el escondite de mi padre en donde ocultaba su colección porno. Esta incluía revistas (algunas ediciones de lujo y otras, algunas menos algunas más, de edición limitada), libros y juguetes sexuales de todo tipo. Yo opté por los libros, memorias de una pulga en el siglo XX entre otros, para practicar mis más memorables sesiones de onanismo en el baño y en baños públicos (¿?). Opté por los libros y tiras cómicas que aparecían en las últimas páginas de revist

Voy realizar una confesión. Allá por el 2012, aparecí publicado en esa pútrida antología llamada Arkham, relatos de horror cósmico (España) con mi relato El espejo, tras ganar un concurso literario. El punto de unión que se pedía por parte de la coordinadora  Macu Marrero, hoy desaparecida de la faz terrenal literaria -si existe tal cosa-, es que cada relato tuviera alguna relación con el siguiente; así, si en el primer relato aparecía un personaje secundario, o bien podía ser un elemento en esp

El viejo tocaba el rabel y la bruja cantaba algo. Algo del Caleuche, algo de los muertos, algo de piratas hambrientos de curanto, sedientos de vino en cacho, y yo temblando de miedo mirando las estrellas. Porque de éste lado de Ancúd las estrellas brillan más que en cualquier otro lado. Y brillan así porque están muertas de miedo, así, como yo. La bruja canta y dice algo. El viejo toca el rabel con un ritmo, que resulta un híbrido entre hipnotismo y alegorías a los antepasados. Y yo, tembland

Hace dos semanas vino el poeta Khal Ulloa de visita después de bastante tiempo. Llegó temprano y yo estaba durmiendo, aguantando la resaca por la tomatera de la noche anterior. El caso es que llegó golpeando la puerta de mi casa más fuerte que la mayoría del resto de los mortales; si hay algo que me desencaja es que venga alguien a golpear mi puerta (literal, golpear), así que me levanté soportando el dolor de cabeza y cuando abrí la puerta y lo vi a él susurré su nombre, evidenciando mi sorpres

Desde hace un tiempo he venido escribiendo una novela llamada Tinta muerta. Una editorial me pidió en su momento dejar de subir los capítulos a Wattpad porque iban a publicarme, pero el contrato que ofrecieron en un comienzo cambió de blanco a negro. Por lo que, desde la semana pasada, seguí subiendo el resto de lo que tengo escrito.  Aclaro que Tinta muerta bien puede resultar parecida a Memorias, y es que la base es la misma, pero esta última la dejé porque la primera se acerca más a la idea

Desperté a las cinco de la madrugada y me quité esas ganas de conocer del pasado de Emma Frost. Sabía de antemano que este cómic habla de ello, y la verdad es que me gustó. Sin pasar a ser un cómic genial, resulta entretenido en el par de horas que me tuvo, ojeroso y con mal aliento, leyendo. Antes de nada, destaco el notable trabajo de Greg Horn con todas las portadas; si ya de por sí sabemos que Emma es bellísima, Horn le suma el erotismo. La historia parte con la rica familia Frost, siendo

Voy realizar una confesión. Allá por el 2012, aparecí publicado en esa pútrida antología llamada Arkham, relatos de horror cósmico (España) con mi relato El espejo, tras ganar un concurso literario. El punto de unión que se pedía por parte de la coordinadora  Macu Marrero, hoy desaparecida de la faz terrenal literaria -si existe tal cosa-, es que cada relato tuviera alguna relación con el siguiente; así, si en el primer relato aparecía un personaje secundario, o bien podía ser un elemento en esp

Estuve harto de todo. Harto de mis pensamientos privados de imaginar. Cansado hasta por los codos. Harto del vaivén de mi sombra al andar. Harto de los libros. Harto del polvo y el moho que me hacen estornudar. Cansado de vivir y olvidar. Harto de vivir y recordar. Estuve harto de la guitarra. De mi voz y mis versos vacíos. Harto de la música del silencio. Cansado de las estrofas que trae el viento. Estuve harto de todo. Harto de la tristeza y la pasión. Cansado de oír que bajo la lluvia los