Separata del libro "La Iglesia y su misterio"

Separata del libro "La Iglesia y su misterio"

Separata del libro "La Iglesia y su misterio"

Separata del libro "La Iglesia y su misterio"

NOTA: Este teclado no tiene acentos. Jet-Lag = a las 7 despierto. Pero esta vez me he quedado dando vueltas hasta las 8:30. Las pelotonas israelís quieren ir a La Boca y yo tambien, asi que nos juntamos. -You are the guide – me dicen. Parece que se me nota a kilómetros que solo voy […]

A petición popular (mi hermano básicamente) pongo una foto donde se me ve. No tengo casi ninguna mía, yo me didico a fotografiar las cosas, no las cosas y YO. Y no le dejo a nadie mi cámara para que me saque una foto. Solo a las austriacas les he dejado, en un par de […]

El arte, como la vida, fluctúa en si mismo como unidad, conjunto y contexto. En su pesada naturaleza dual de elemento y objeto conlleva la necesidad de alejarse en forma introspectiva para ajustar la perspectiva. Así tal toda actividad humana, incluso sensaciones y sentimientos. Entonces, el arte es obra ... Read More

Como la falacia política es tanto un caso particular de falacia como una forma particular de argumento público, describiré sucesivamente la falacia, la argumentación pública y la falacia política. Terminaré con el análisis detallado de dos ejemplos de falacia política, extraídos de ediciones contemporáneas de medios de difusión de España.

¿ Quién  eres tú que sin querer me amas? Que llegas cuando los demás se han ido y apacientas mi espíritu afligido. ¿Quién eres tú? Dime ¿Cómo te llamas? ¿Por qué ese extraño bálsamo derramas en mis heridas? Dí ¿Por qué has venido? ¿Por qué sin yo pedirlo me has seguido? ¿Quién eres tú? ¿Quién? Que mi alma inflamas. No me digas, si no quieres, tu nombre pero al menos déjame conocerte, que tu palabra y que tu luz me asombre. Tú que puedes más que la negra muerte, tú que sabes bien cómo sufre un ho

Si de la libertad se trata como el pájaro agita sus alas batiré sin descanso mi alma. Si de la libertad  se trata como el viento sacude las ramas soplarán en mi boca palabras. Si de la libertad  se trata como la noche muere  al alba madrugaré hacia el sol mañana. Si de la libertad  se trata   como lluvia que en tierra  descansa  lloveré en su regazo  mis lágrimas. Si de la libertad  se trata como el rayo que en tierra restalla caeré sobre la incierta batalla.

Cuatro  paredes de ladrillo rojo pretenden encerrar mis ilusiones, callar desesperadas opiniones detrás de su cancela con cerrojo. Cuatro paredes no atarán mi arrojo mientras sienta vuestros corazones, no impedirán la luz de mis razones, ni acallarán mi furia ni mi enojo. Cuatro sucias paredes de mentira no podrán contra un río de verdad que arrastrará con la fuerza de su ira cualquier paramento de iniquidad. Porque yo llevo, muy adentro, mira, tatuada en el alma la libertad.

Volaron  los vencejos la luz se puso pálida, la luna se vistió su máscara de plata. Perfecta era la noche con una brisa cálida, nerviosos e indiscretos los astros nos miraban. Tus ojos desprendían la joven abundancia de la felicidad ingenua y delicada. Mis labios prometieron amarte hasta un mañana eterno para siempre efímero hasta el alba. Miraste el cielo oscuro e hiciste en mí una sábana, de tu infinito tacto: -La aurora con sus lágrimas traerá otro nuevo día -dijiste sin palabras. La luna se

No  hay muro que contenga la conciencia ni cárcel donde encierren las ideas; no hay hombre que te impida ser quien seas, ni paz que se consiga con violencia. No existe en el tirano la indulgencia, mentiras de un político que creas, verdades como puños que no veas, corruptos que no huelan a indecencia. Dejémonos entonces ya de excusas de usar paños calientes, medias tintas, palabras que no digan la verdad. Las que antes fueron lágrimas confusas, mañana brillarán, serán distintas: estrellas  blanc

¿Para quien moriré en esta batalla? ¿Para quién son mis brazos incipientes, mi boca y mis oídos aun ausentes de mentira? ¿Para qué se me calla? ¿Será para que hable la metralla? ¿Para impedirnos cruzar los puentes? ¿Para que rechinen todos los dientes? ¿Para que no pasemos de la raya? Yo creo que será por tu sonrisa, para partir el pan a la mitad. Para mantener blanca mi camisa lavada cada día en la verdad. Yo creo que será para la brisa limpia. Será para la libertad.

¿ Por  qué lates corazón solitario? Si tu ardor ya no enciende su fuego; ni tu ímpetu consigue traspasar la frontera de su pecho. No hables corazón. Mejor será el silencio que aparte la alegría y la tristeza callando a un mismo tiempo. Descansa corazón olvida ese dolor de tan adentro. Consígueme el reposo que finja que estoy vivo pero muerto. Hiberna corazón. Procúrame el sosiego que explique que la olvido, que esconda que la quiero.

La  noche del pasado sábado volaban atentos los pájaros, los árboles crecieron rápido y el cielo palideció lánguido. Rezaban por mí los semáforos su ámbar y monótono cántico, de mientras los gatos erráticos quisieron morder a los cánidos. Prestidigitadores cáusticos convirtieron ramas en látigos y con adoquines estáticos emprendieron su vuelo mágico. Pero de los hechos dramáticos, de supuestos actos vandálicos, ni de unos canallas fanáticos sé nada. De respuesta un viático de mi canciller diplom

Cuatro  paredes de ladrillo rojo pretenden encerrar mis ilusiones, callar desesperadas opiniones detrás de su cancela con cerrojo. Cuatro paredes no atarán mi arrojo mientras sienta vuestros corazones, no impedirán la luz de mis razones, ni acallarán mi furia ni mi enojo. Cuatro sucias paredes de mentira no podrán contra un río de verdad que arrastrará con la fuerza de su ira cualquier paramento de iniquidad. Porque yo llevo, muy adentro, mira, tatuada en el alma la libertad.

El  caballo no es del mar aunque corra por las dunas y con sus patas veloces rompa las olas de espuma. El reflejo plateado de la caprichosa luna no es del estanque tranquilo ni tampoco del nenúfar. No son del cielo las aves aunque surquen las alturas acariciando melosas sus rincones con las plumas. No es de la tierra la flor que crece sobre su grupa en la primavera tibia frágil igual que una excusa. ¿Por qué lloras corazón entonces si no era tuya? Se desvaneció su amor como el recuerdo en la bru