Tus dedos estaban fríos Era octubre y nacía el otoño. Los caminos: ríos de hojas rojas. Las manzanas: pulpa jugosa. El viento: azote cruel en la ventana. Te tomé la mano, tus dedos estaban fríos. «¿Qué tienes?» «Nada.» Pasé una semana cortando leña de sol a sol. Tejí dos mantas de lana burda con las […]
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