Se comparte en las redes sociales una fotografía de dos niñas, una blanca y la otra negra, con un texto que dice: ¡Nacimos humanos! Luego nos va separando la religión, el dinero… y la estupidez. ¡Amor es lo que necesita el mundo!- Lamento disentir profundamente: justamente porque nacimos humanos es que nos separamos. Es el […]

Ah, la maternidad. Toda teñida de rosa. Toda sagrada, toda sacrificio y no sé cuántas cosas más. Me pregunto cuántos piensan en el desafío que implica para una mujer sumergirse en el ámbito de la maternidad. Las madres son sagradas, las madres siempre aman a sus hijos, las madres son buenas… Cuántas mentiras, mitos, y […]

Estoy esperando. Miré el teléfono una y otra vez; miré su foto de perfil… como si esa pequeña imagen pudiera decirme algo. Nada, ni un mensaje ni una llamada. No lo entiendo. Toda la semana me envió mensajes, me dijo que le gustaba, que quería tocarme, que no podía dejar de pensar en mí. No […]

Hay poemas que son necesarios para la vida, he aquí uno de ellos. The Hollow Men, by T. S. Eliot (1925) A penny for the old guy I We are the hollow men We are the stuffed men Leaning together Headpiece filled with straw. Alas! Our dried voices, when We whisper together Are quiet and […]

mE pierdo buscando la manera de saber cómo y cuando, las gentes deben despedirse. Si es que en un momento nos dejamos de ver y es para siempre, prefiero no saberlo. Aspiro a creer que somos eternos. Que los encuentros se encienden cuando hay luz y mueren cuando hay sombra. Aspiro a saber que no hay últimas veces, sino que espacios largos, tal vez. Nunca digo adiós. Ni hasta siempre. Ni chao. Ni

Cuándo fue la última vez que te diste cuenta de que estás.  Cuándo recorriste con la vista un espacio abierto y miraste hacia ARRIBA para caer en la cuenta de lo ínfimo que eres. Cuándo fue la última vez que te preguntaste POR QUÉ. Solo es en esos instantes de lucidez, cuando estamos realmente VIVOS.

"El fotógrafo es un cíclope virtuoso que congela el universo" "Como la espada es una extensión del brazo, la cámara es una extensión de la memoria" "¿Que fotografiar es detener el tiempo?- No. es capturarlo-" "Fotografo es aquel que tiene la necesidad de perpetuarse a sí mismo"   "Cómo quisiera tener aquí la cámara"-exclamó- mientras veía la tarde arder como una palabra.   "Así como el

nOS Cuesta pensar por nosotros mismos. Nos cuesta saber quienES somos. Por qué hacemos lo que hacemos, o por qué dejamos de hacerlo. Nos arrepentimos. Dudamos. Soñamos con algo más, que a veces alguien nos arrebata. Seguimos a las masas por costumbre o por conveniencia. Somos autómatas. Programados por la paradoja de nuestra propia historia o lo que pensamos que pudimos decidir. Decidir es

cOMO tantas veces, pienso en todo lo que he dejado de hacer. Aquello en lo dejé de creer, o las cosas que dejé de amar por circunstancias del tiempo. Si en un momento, ha de llegarnos el último respiro, solo pensar en todo lo que quise alcanzar y no pude, me llena de una amargura inconmensurable. FUI alguna vez un niño. Viví y crei que el mundo era finito pero eterno. No habia una concepción

Me dices dónde y te digo cuándo. Me dices la hora y te digo por qué sucedio. Sucedió por que pensaste que podia suceder? Fue casualidad? Esperanza es una palabra gloriosa, como tantas otras que no tienen sentido práctico sino emocional y casi religioso. Utopía, epifanía, milagro, magia, esperanza. Volver a creer. Pensar que se puede. Hay hasta canciones sobre eso. En su justa medida, creo que

Sentados en un café, Platón, Freud y Einstein, hablan de sus preocupaciones cotidianas: Platón: - Creo que me gusta Aristóteles- Freud: -Y yo tengo un complejo con Edipo. Einstein: -Ya tengo suficiente con mi teoría del entrelazamiento.- Otro día, Einstein, que suele frecuentar el café Minotauro, se encuentra con Descartes: Descartes: - Solo sé que nada sé- Einstein: -Ponle una r y ya sabrás

Una lata de pescado enlatado rodó por la calle. El gato del vecino de mi vecino la vio. Yo vi al gato mirar la lata. El gato me miró a mi. La lata nos miró a ambos con la boca abierta.

Deseo hoy, criticar al silencio. Al silencio puro. Al silencio en sí mismo y consigo mismo. Podemos hablar del silencio como de algo que  no existe, mas, yo les digo: ¿Cómo es posible siquiera pensar eso? El silencio ensordecedor Es el peor de los silencios. Es aquel que se apega a los muros de las casas de los muertos. Es ese que se agolpa al interior de las viudas. El silencio desalentador

Ver District 9, fue una alegórica expresión del racismo actual y una alusión lógica al genocidio transversal a las épocas. Siendo la naturaleza humana satisfacer su necesidad de superioridad aplastando a "los otros", pues nunca dejaremos de sentir que este siempre será un film actual. Inspirado en esta cinta, es que Iter Biterra construye un álbum, que esta vez, alegoriza ya no con la

LOS EMERGENTES Emergieron del resentimiento y los venenos recónditos, del odio soterrado colmado de ponzoña. Emergieron para hacer sentir su voz, su voz quejumbrosa y vindicativa en medio de sudores de venganza y afán maligno. Y cuando emergieron su encono se hizo insolencia: insolencia del vil metal, del billete manoseado. Masacraron bibliotecas, pisotearon pensamientos, hicieron del rosal de la cultura una planta rastrera y pudibunda. Y ahora se yerguen orgullosos en su brutal ignorancia. 

ESE POTAJE PODRIDO LLAMADO ÉXITO La cultura del éxito en el mundo actual es el fracaso de su cultura intelectual, el olvido de sus principios más valiosos. La cultura del éxito, para decirlo en términos crudos, es la cultura de los pendejos, de aquellos que han prosperado sobre las fallas y la inoperancia del Estado. Lo que demuestran los "emprendedores" es que ante un Estado pendejo e inmoral hay que ser más pendejo e inmoral que el mismo sistema.

Aquí les presento, amigos, un bello poema de Huguette Bertrand, poetisa quebequense, cuya obra sorprendentemente aún no ha sido traducida al español.  Primero les muestro el poema original y luego mi traducción en español. MURS DES MURS Y'a de tout sur les murs  des murs colorés de mots  des murs à photos et à tableaux des murs à musiques lointaines des murs à confidences des murs à complaisances des murs des murs des murs à poèmes édifiés des murs surréalistes des murs en attente du jour de

MEMORIAS DE AMOR EN DOS IDIOMAS DES MEMOIRES D´AMOUR EN DEUX LANGUES Memorias de amor: espasmos de moribundo amante, exhalaciones con olor a muerte, agonía que canta el postrero aliento, el hálito de una pasión que sucumbe inexorablemente....muerte, muerte...amor amortajado. Voici mes memoires d´amour: les spasmes d´un moribond amant, une exhalation en odeur de mort, une agonie qui chante son dernière haleine, l´halèment d´une passion qui succombe ineluctablement...mort, mort, amour mortel, po

BIENVENIDO, AMOR El amor vino y la infancia de mis ojos volvió a nacer. Dondequiera que el amor vaya, mis sentidos irán. Dondequiera que deje su rastro, su divina locura, mi espíritu se alojará.

SOBRE EL PODER Psicológicamente, creo que el poder no necesita de la destrucción ni de la sujeción. El auténtico poder desde mi punto de vista supone confianza, seguridad, cierta invulnerabilidad interior; el auténtico poder es plenitud, sensación de derroche afectivo o intelectual. Cuando te sientes pleno, seguro, firme ante mí mismo y ante el mundo no necesitas dominar, no requieres someter. Ves el mundo con amistad, con benevolencia, hasta con dulzura. Me ha pasado. Cuando las cosas me salen