Colección de 60 poemarios inspirados en la naturaleza y la elevación del ser a través de la expansión de su consciencia espiritual.

El dilema del árbol es conocer la dirección en la que crece.  Los pájaros afirman  que lo hace hacia abajo y que a cada momento  se precipita hacia el fondo de la tierra,  y enreda en sus raíces y retorna a las hojas para volver a derrumbarse.  Sísifo enamorado: el árbol en su repetición caótica modela vidas, las levanta más allá de sus ramas.  Desde la tierra,  cuando me enrosco: escarabajo con rostro de hombre o de mujer,  veo el árbol crecer hacia el sol:  Ícaro doliente, 

A Antonio Medinilla Burt Lancaster, vestido con un bañador, aporreará la puerta de su abandonada casa y adentro bullirá el no, engullendo cuervos y campanas Enjambres de nadie presionarán las puertas y explotará el llanto y las lágrimas traerán el vendaval de lo no tú que anegará y hundirá al mundo en un súbito apocalipsis de nostalgia. Burt Lancaster, el nadador, chapaleará entre el barro de la tarde y en el planeta octavo de lo sin beberemos el té de las cinco. Luego caerá una rosa. Más t

Para ver un mundo en un grano de arena y un paraíso en una flor silvestre, sostén el infinito en la palma de la mano y la eternidad en una hora. William Blake - (Fragmento de Augurios de inocencia) "El término alemán Gesamtkunstwerk (traducible como obra de arte total) es un concepto atribuido al compositor de ópera Richard Wagner, quien lo acuñó para referirse a un tipo de obra de arte que integraba las seis artes: la música, la danza, la poesía, la pintura, la escultura y la arquitectura.

  He llegado a un mundo  que carece de noche: sólo un leve crepúsculo  y el sol que retorna cargado de tigres, de hortensias  y de monstruos. Veo a lo lejos los gruesos verdores de los bosques, las alas que han crecido  en espaldas de arroyos y de ríos. Veo selvas enormes; las plantas desprenden brotes de harmalina: leves insectos que vuelan hasta mí, y se me ofrecen como pequeñas féminas. En mi ladera;  en mi acurrucarme hasta ser uno con la cueva que me habita, se me revelan

Deja que vuele a ras del suelo y recoja los panes que has perdido,  Deja que vuele y recoja el poder niño, luminoso,  del pájaro terso de las horas que llega hasta esta orilla y desciende alboradas de turrones,  de cantos lastimeros  y de gritos que suenan como himnos de alegría.  Deja que vuele.  Hasta los últimos cuásares,  hasta la postrera,  la silente gota del barro del pantano que explota en tu portal  Deja que vuele, que regurgite el universo azul, que purifique los eone

  Estimados amigos Interrumpo transitoriamente el envío de poemas para referirme en breves líneas a la IA, la inteligencia artificial; a describir el papel que juega la misma en mi obra.  En muchos de los que intervienen en las redes, hay desconocimiento de esta herramienta que no es más que una de tantas que nos ofrece la tecnología. Del mismo modo que Facebook como interfaz, amplía la comunicación, aunque a la vez traiga aparejados otros problemas en relación con el manejo y la administraci

  Anochece en alguna parte de mis huesos.  Cavernas ávidas  bostezan y se tienden.  en mi selva ósea cruzada por savias y crepúsculos.  Procuras entrar.  Tus gritos inaudibles rebotan en las paredes del día Tus gritos, tus reclamos; son pájaros extraños con alas tersas  y sin forma,  con picos blandos y sin tacto.    Tú  detrás de todos los sonidos del piélago que brama en el final del mundo.  Siempre tú: descalza,  nueva,  brillante como el primero de los soles,  buscando l

 Cada noche guardo cerrillas y panes en el cofre de mi abuela y salgo a caminar bajo la luna y escucho las profecías de las piedras acerca de huracanes y de tumbas,  de niños que mueren y se estrellan contra las púas de la eternidad. En tanto anticipo tu llegar descalzo, desterrado de cercanías y de lejanías, de horizontes y abrazos,   de panes y de olvidos. En todo el cosmos, sólo mi lecho te recibe y mi mesa te ofrece leche tibia,  y un ojo te observa,  y un pájaro no deja de

  En el mundo de al lado de mi puerta a dos pasos de mí y a un universo de nosotros,  he visto la danza.  Los ciervos en número de siete marchaban hacia el cielo oculto en el centro de un lago. Si uno de ellos caía  en el ojo central de las aguas cristalinas otro lo reemplazaba. Los ciervos tenían cuerpos de animales y rostros de muchacha.  En la segunda parte de la danza bailaron sobre abismos Suaves Silentes; desnudos pájaros calentando los cielos.  Los ciervos convertían a

Yo,  el tigre derivo  el cielo  y me hundo en la tierra. Mi rugido mis ansias de gargantas se detienen frente a cierta belleza que suele descolgarse por los paños enmohecidos del crepúsculo.  Las nubes,  las sabanas se han coagulado en mí pelambre Los silencios de las tardes cobran cuerpo,  avanzan,  devoran el follaje y derriten el aire para que lo recoja con mis garras.  Tigre,  repiten los coleópteros en la mañana Tigre Tigre.  Atardece y aún me llaman los espectros de la arena,  los fantas

Primero fui líquidos, fluidos, recorriendo canales y acueductos, después fui savia y tierra, y roca. y así rocé dolores  y primaveras yertas hasta que mi cuerpo se disolvió en la luz.  Me convertí en fotones danzando en la mañana y toda la alegría  abrió cauces engendró ríos,  saltos,  cataratas hambrientas Me convertí en una luz enloquecida que se filtró en sarcófagos y en panes,  que derivo rocas,  cormoranes, canarios, dinosaurios.  Rascacielos de formas instantáneas se d

Dolor, ira,  lágrimas,  gemidos. A veces acompañan a la cercanía para disolverse lentamente en la argamasa, en la cal, en el cemento y cuando el edificio se eleve lento en la mañana, no los percibirán sus habitantes.   La cercanía en tanto se montará en choclos, en vapores,  en roces de lentas alboradas; la cercanía en tanto,  nos conducirá las manos,  las encimará  y apartará,  y molerá los sobrantes del cuerpo que sin saberlo  beberemos en la próxima alborada.  Durante

 En las noches,  cuando los ojos no crean realidades,  océanos,  lagos,  arroyos,  ríos torrentosos levantan catedrales, rascacielos, ciudades brillantes y terribles que en un momento  se desploman y se hunden en el buitre sin forma de las aguas.  He podido recorrer las calles, trepar las escalas del poniente y avanzar con tenues pasos la carne de las aguas.  He podido cantar en las veladas instantáneas, de los enormes edificios del océano.  He podido amar  prendido a sus pare

  La arquitectura de lo lejos: debemos saborearla,  tragarla lentamente,  dejar que sature la glotis,  sentirla en el esófago.  Debemos esperar que los edificios del dolor estallen y arrojen púas por toda la alborada.  Sabrás entonces  que la soledad es la argamasa.  Verás copular formas geométricas con desatados caos.  Los edificios de la lejanía exhibirán sus armonías instantáneas para caer y caer y los veremos derrumbarse  mientras se enfría el té servido por tu madre En los

  En estos días;  en estas noches; más exactamente Cuando el tiempo se plegara sobre el tiempo, me uní íntimamente  a una brizna de hierba.  que me condujo a un acuoso corazón  mientras el rocío ahogaba monstruos tan pequeños  como las arañas que me constituyen y que se deslizan azules, harmalinas en el mundo brillante  de la hierba del prado  Más tarde o más temprano fui una gota  sedienta de otras gotas. Visité a la hierba en la media mañana,  en el sol colosal, en el tenue c

  Lluevo.  Me interno en las cavernas,  los soles, las miradas de todos los chubascos.  Lluevo Esculpo cada una de las gotas, las levanto,  las vuelo,  las cincelo para que laven tus miradas,  tus pájaros,  los buitres de tu sol  Lluevo.  Me interno en las cavernas del orvallo, abro ventanas,  esculpo soles y me detengo en el suave aguafuerte de tus lágrimas.  Lluevo El corazón de la garúa me cubre con su piel de alce,  con  sueños de ventanas cerradas, y terciopelos gri

  Suenan y clavan, clavan y suenan.  Tantas cosas. Tantas otras no dejan de derivarse, de fluir  con el agua de los retretes,  de clavarse y de sonar hasta que cae una rosa de la tarde y otra rosa y un pétalo y una endecha plateada que vuela con la brisa y que adquiere tu forma lenta, sin prisa, tus pies descalzos entre las hojas de los pinos y el apurar un tiesto de soma y clavelillo. Entonces el sonar y el clavar siguen el ritmo de tus pasos mientras bailas  para que el sol

  La tarde se llenó de monstruos invisibles que por efecto retardado  contaminan acequias; las nuestras; las del vecino que acaba de salir  a maldecir al sol.  En tanto me preparo  para arribar al mundo  que queda dentro de este mundo y aún más adentro,   muñeca rusa colosal aferrada a mis tobillos mostrando sus entrañas vacías, sus diseños índigos; su olor a inmensidad. Después de un leve vértigo, llego al mundo de adentro de más adentro,  del centro donde hay una réplica

  La muerte flota.  Miasma leve.  perfumada a veces con magnolias, a veces con bacterias. Muerte que solo aspira ondear; vapor y niebla sobre rostros serenos de durmientes; soplo negro; buitre sin forma encima de tus pies descalzos  que marchan inocentes y huellan el rocío del crepúsculo.  Sin saberlo sueles pisar la muerte, y hundes tus piernas hasta las rodillas en su carne tierna, cerril y seductora.  Tus pies exploran los países ignorados de la parca y regresas con un ti