Fue el poeta maldito, sobre una servilleta, quien bautizó al grupo. Con su mano alcohólica y temblorosa concluyó el cadáver exquisito regalando aquellos dos versos premonitorios: “disponibles a perpetuidad / para lumpenistas de vanguardia”. La crónica de los lumpenistas nos lleva de Toledo a Moscú, de Nueva York a Tierra de Campos o de Montreal a Sicilia. Como si no existiera el tiempo, como si sus pasos recorrieran mapas de geografías no euclidianas, Leopoldo Panero, Federico García Lorca, Kostantín Stanislavski, Jorge Manrique o Fernando Pessoa se cruzan por los peores garitos madrileños con poetas de tres al cuarto, niñas zarandeadas por las órbitas de los planetas, diplomáticos nórdicos y musas obsesionadas con las mandarinas. Si algo nos tratan de revelar los lumpenistas es su desesperada, heroica y muchas veces despreciable manera de sobrevivir a la soledad de las ciudades y de resistir al convenio gris de lo políticamente correcto. ¿Existió una vanguardia poética a principios del Siglo XX en España? Si fue así, nadie la conoció. ¿Cuántas veces nos habremos cruzado con algún lumpenista de vanguardia? ¿Cuántas veces habremos deseado ser uno de ellos? Una novela que se encaja en otra, que a su vez devora a una tercera; una novela matrioska, un relato marsupial, un libro que, como adelanta Clarice Lispector, parece inacabado porque le falta la respuesta.

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