Historia de una muerte anunciada. ¿O no? mujer victima muere en manos de su marido.

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Hoy me he preguntado: ¿cómo va la venta de mi novela Periferia o muerte: diario de un maldito? Sí, porque a veces me pregunto cosas así. Voy a Amazon y veo que ocupa el puesto número 17 de la sección Ficción Biográfica, a 3 puestos de Vida, pasión y muerte de Federico García Lorca, de […]

Escribo esta introducción para ofrecer al lector algunas pistas que le faciliten el entendimiento del diario de Arturo Alba-Uribe. Cierto es que, tal y como prescriben los cánones, todo texto debe ser narrativamente autosuficiente, pero en este caso, al tratarse de un escrito que oscila entre la confesión y la literatura y está, en mi […]

René postrado en su cama a causa de una enfermedad terminal, rememora su vida en los últimos instantes de su vida. Se desnuda en palabras mientras su alma se descarna mientras su familia lo observa acompañándolo en sus últimos suspiros. Ahora ya es tarde para su consciencia. Ya no hay lugar para sincerarse a voz viva, por lo que sólo le queda construir con sus pensamientos su propia historia. René sabe que está muerto aunque respira todavía y esta es su mayor pena, ver cómo su alma se rompe ante la presión de la ambivalencia de querer morirse y perder todo lo que ha querido.

Ah el ser humano, el ser auto-destructivo y sin cuidado de la naturaleza, capaz de acabar con lo que hay alrededor sin el escrúpulo de mantener un equilibrio alrededor, un ciclo que ha de romperse cada vez que se le antoje. Es sin duda la maquina de destrucción masiva mas peligrosa que hay sobre la [...] La entrada La Muerte — Párrafo 4 aparece primero en Voces de nocturnas y de bohemia.

Danko, Gala y Jonás son 3 estafadores de poca monta que planean matar a un desconocido y cobrar un seguro, con inesperadas consecuencias.

No me llegabas… te esperaba… llegaste un día cualquiera, lanzaste versos al aire, yo los oía. Me hablaste de lo tuyo, muy poco yo de lo mío, ya lo sabías todo. Y ahora, solo ahora, estoy convencida, por ti, sola ahora, he podido comprender lo que había perdido.  Caitlin Hackett´s , ilustradora.  Oakland, California (EEUU).

No te conozco, hay una luz que me devuelve tu nombre. No reconozco la línea de mis pasos, hay un vacío al lado de mi mano y no ha expirado aún el tiempo que te debo. Quisiera soñar… que el viento espejos tuviera para ver como mi pelo revolotea, juncos de palabras que decirte quisiera. No te conozco… cuando me olvido de mí y no me reconozco. Alfred Kubin, escritor e ilustrador (1877 - Bohemia, República Checa) 

Se me ha cegado el ansia entre las cavidades rocosas de la espera y suelta, como de terciopelo, se pasea entre las cortinas una venganza a rastras, que se insinúa hacia mi boca derramando babas de incomprensión, vomitando, sin querer, sobre el alfombrado suelo de la infancia, tan lejana, tan vacía como si no hubiera existido nunca. Siempre ando despacio, entre el estiércol y la marea baja. Raúl Allén,  Valladolid 1979, España. Ilustrador.

Alúmbrame, porque he llegado con la sombra  y ya no se  si soy ciega  o no quiero ver...  Ilumíname,  porque cada noche  me pregunto:  ¿qué hago aquí?,  y la luna esclarecida ya no me sabe mentir. Ilustración digital de Daria Petrilli,  Roma (Italia)

Recojo unas hojas y confecciono arbolitos sin pradera en un lugar asfixiante de mis pulmones. S er jardinera del prêt-à-porter no me satisface y diseñar desnudeces con palabras abrigadas no me quita el frío de estas pasarelas, de estos pasillos del alma. Con el profundo perfume de la hierba transporto manzanas  y ya no se si quiero morder un blues o cancelar la tormenta de mañana. Existen fosos llenos de nubes donde nunca llueve una vida entre lo humano y la humanidad. El humo sal

Declaro irresponsable a mi sombrero por ser de paja y salir volando con el viento, por incendiarse en pleno vuelo y caer al agua confundiéndose con el cieno que habita en este entresuelo, enturbiado espacio entre tu sueño y mi duelo; irresponsable por no tener el peso del acero y fundirse en mi cabeza cual yelmo para traspasar la línea fronteriza con la que estoy en guerra desde los tiempos de la siembra, sin recoger cosecha que llene los graneros construidos pensando en el m

Yo ya me voy. La ola de la ingravidez atardece y temo, temo sujetarme, poner los pies en el suelo y dejar de flotar a mi antojo. Por eso me voy. Me voy y cierro la vida como el que cierra los ojos ante un precipicio inmenso, un absorbente acantilado silencioso que grita su nombre y el de todo aquel que se asome más allá de lo profano. Me voy para no perder la fe y seguir creyendo que aún existe el ser humano, que no sólo es una alegoría, un pensamiento trivial mecido po

Un corazón de madera, una escalera de arena, un pozo de cicatrices que en una tiza espera; un existes, un quisieras, una veleta, un viento, un piano que fue poeta cuando el pulso era una bandera, la única sobre la tierra. Conjunciones, concurrencias. alineaciones indefinidas cada una de las cuales ocupando posiciones en contiendas repetidas. No me agota la lucha ni en los vacíos ni en las cavernas angostas, me debilita que entres y tan solo veas, que no observes, que no intuyas la extensión de

La noche es una mirada que clava su oscuridad en mi alma fragmentada, y ella, loca que loca, resucita los dolores y les da forma de espada, penetrando brutalmente en las carnes, en los huesos, en mi nada enajenada. ¿Dónde está el consuelo? ¿Dónde marchó el pensamiento? ¿Por qué no termina la luna de herir este firmamento? Así deambula mi mente, borracha de asesinas neuronas traidoras de mi causa, convertidas en garras eléctricas rasgando la mísera tortura de tantas noches sin e

No hay belleza en esta vida a no ser por las amapolas blancas con las que suelo soñar y lo bello de estas es un retal de cielo donde el viento mece tu sonrisa, donde no se respira, donde sólo hay cielo y quizá una nube que lleva tu nombre, nicho y lecho del níveo anhelar. No habría vida en esta vida si este cúmulo se quisiera disipar. No habría vida ni belleza donde sólo hubiese certeza y el quizá no se nombrara ni tuviere voz que callar. Heritage of the Future de Michael Ch

Los caminos del hombre son autovías de ambición y necedad, carriles de rápida intolerancia hacia un destino de igualdad. Nunca debimos dejar de ser nómadas para convertirnos en lobos de corral. El sentido común no es lógico ni prudente sólo es común y vulgar, carente de altruismo, de hospitalidad, incapaz de imaginar una línea más allá del límite de su generalidad. A veces pienso que ser humano es un accidente. La espina de una rosa derrama más lágrimas cuando se la contempla indiferente. Nu