Tu voz me toca. Las cadencias arrinconan mis pasos en el mar de Sanlúcares del deseo. Somos al tacto. Gemidos en espera. Las barcas varadas. Nos vigilan las noches de estrellas, que aplauden. El verso hecho carne. Sanlúcar derramando guadalquivires al mar nuestro, al mar que inventemos…

En el baúl de las eternidades que no usamos cuando éramos fuego fatuo aún, quedaban restos grises. He aprendido a no retocar el pasado; a disfrutarlo como vino en las tormentas a medio hacer, con sus rayos estruendosos y su color a veces ausente. Alzan la voz tantas voces mudas y midas de pacotilla que... Seguir leyendo →

Deja que Sanlúcar me entre en los ojos, que la hiel se desgaste por el salitre azucarado de tus vidas en mí. Deja que fluyan las olas a nuestro escondite de poemarios por amasar, que el mar frunza el ceño y escupa destinos imprevistos, que me arranques el deseo en todos ellos, que tuyos son... Seguir leyendo →

Las lágrimas sirven para que no se seque el mar. Lo de tener miedo no sirve a este lado del barco. Pescar se nos dará regular, pero comeremos el uno de los deseos del otro. Insisto: lo del miedo es como el odio, se aviva con el mal aliento de los comensales que se indigestan... Seguir leyendo →

Nos cruzamos como la muerte a Héctor cuando divisó a Aquiles. Pero no era lo mismo. Como los poemas al amor, y fue parecido. También como los suspensivos puntos en las respuestas en círculos. Obviamente la comparación no se mantiene como espejo, ni siquiera roto. Nosotros somos desiguales, bizcos, abigarrados, azules a veces, celosos del... Seguir leyendo →

Sitiada en el Barrio Alto, cual Helena troyana, permaneces oteando como fluyo en mis armas de amor, acercándome desde el Bajo Barrio con los hoy te quiero al fin perennes, arrasando con todo lo que fue calmo, con todo lo que era realidad de mal aliento, y Doñanas salvajes como atuendo de la desnudez con... Seguir leyendo →

Me encantan estas penúltimas cenas. Son indigestas, sirven tarde, te pasas con el alcohol y las promesas, sí, pero eres tan de verdad, tan pelirubia, pelimorena, calva, como mujer pérdida del Norte de las brújulas, tan negadora de los contratos reales, tan poco dada al silencio aburrido, que al final acudo con mis mejores galas,... Seguir leyendo →

Hemos asumido el invierno de repente. Hemos cortado las alas al asesinato. Hemos ahorcado el aire viciado y a los nacionalismos con acné. Hemos prohibido el prohibir maquillado de ley. Hemos tirado a la basura los buenos deseos, somos práctica del amor impulsivo. Hemos disimulado los habemos, y los contra más, aplaudido las ventanas al... Seguir leyendo →

Este momento en que todos siguen sin mirar y explotas en el Big Bang de mi interior. Adquiero la noción de existir, con el instinto del animal enamorado…

Te quiero. Con tus putos ratones. Con tu miedo a perder! Con tu culo soberbio Con tu pan insípido Con tu sonrisa científica pero menos: Con tu miedo a perder al poeta que jamás se va a ir ( si no quieres) Con los poemas aunque malos que te hagan tilín Contigo, que eres la... Seguir leyendo →

Naima nació de amor y Coltrane: amor a los ojos que se encuentran, amor al futuro del V-II-I, amor sin caducidades ni letra pequeña. Y dio sus pasitos y aprendí a andar. Y balbuceó papá y me hice fuego que quema los maremotos, y las estupideces. Y entonces hizo su primer Mi mayor en la... Seguir leyendo →

Canción balada sencilla que habla de amor y despedida

Cuentan que las Brujas de la Noche se hacían la ropa interior con la seda de los paracaídas de los pilotos nazis que derribaban… Sí, existieron realmente. Fueron un escuadrón de pilotos rusas que se enfrentaron a la aviación alemana, que las bautizó con ese nombre, un mote despectivo, pero con el que han cruzado la frontera del cielo de la memoria para siempre. Volaban de noche y apagaban los motores de sus aviones al acercarse a los campamentos enemigos para no ser oídas y atacar por sorpresa.

Parece que no vamos a ser grises nunca más. Parece que la sevilla asesina se quedó sin cuchillo. Parece que hemos aprendido a ser Guadalquivir, maquillados de trianas y azahar en las memorias. Parece que la sevilla de perennes primaveras había invernado demasiado y vomita flores. Parece que Hércules me regalara brújulas con tu rostro... Seguir leyendo →

Mientras tanto algo guardo en mis puños, digo puños, no manos blancas (de una guerra se trata) Acurruco el dolor, lo engaño, se duerme, no ataca…

Todas las guerras son civiles, porque todos los hombres son hermanos.-Francois Fenelon.

Serie de relatos cortos mezcla realidad y ficción. Este es el primer compilado de una serie de tres mini libros, titulado Cortos para un amig@, compuesto por Notas de un cello, Hojas de un árbol y Espejismos.

Crecer nos obliga a elegir. Decidimos estudios y más tarde profesión, amigos y enemigos, incluso a quien consideramos familia más allá del símbolo de la sangre. Por… Read more "Decido respirar"

Camino y avanzo aunque no siempre significó lo mismo. Puedo afirmar que no existen los atajos y que ando mejor descalza a casi todos los sitios. Que el… Read more "Página en Blanco"