«Mi cuaderno de impresiones, cuentos, relatos, poemas, reflexiones y otras historias».
Ciento setenta y cuatro días sin ti, Mamá, sí, los he contado. Dos estaciones con sus mañanas plomizas y sus lunas deshinchadas. Casi medio año, y parece una eternidad. Porque el tiempo, según va corriendo, se vuelve algo pastoso, subjetivo; una maraña de datos escapándose a nuestro control. Cuando era pequeña su suceder me parecía ordenado, como los caballitos de un carru
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