Los trinos se le acumulaban en el pecho como hambre. En el caos prieto de la paja, los cantos de las aves se ordenaban a la señal de los graznidos espantados a causa de su presencia. Un interior de melodías acumuladas sonando como sangre, inflándolo de vida en el centro de un campo de maíz.                         El viento hubiera podido hacerlo sonar de no atravesarlo sin detenerse, el espantapájaros era como una aparición carente de la consistencia de una flauta, visible mas incor

prosa

Fotografía de Lydia Khmer          Las estaciones pasan desapercibidas si hay quien arrancó las hojas claras de los días para arrugarlas en bolas imperfectas. Serena en lo nocturno, donde los poros respiran sin movimiento y nadie espera: no siempre la quietud es esperanza. La calma sujeta un cuerpo que no pesa, quizá por la ilusión de una cabeza desterrada y un pensamiento haciendo las maletas para acompañarla.          ¡Es tan suave y firme la piel de quien se sabe! Ser y ser consciente. Ser y

                               De perfil no, mejor boca arriba, al menos muertos imaginar que nos cubre el cielo que ha de pesar y oler menos que la tierra.                 Juntos sí, pero cada uno perfilado por su espacio, sin mezclar parásitos ni manos descarnadas. Muertos cercanos que se aman con la tranquilidad que supone no verse las calaveras. Fotografía de Luis San José

Novela Corta

            Las hortensias le crecían en la boca, sembradas en algún momento que no recordaba por alguien que podía ser cualquiera. Habían prosperado tanto que, por las mañanas, con el cepillo de dientes en la mano y enfrentado al espejo, le asaltaban las ganas de arrancar los arbustos para retornar a lo sencillo de encías, dientes, lengua y vacío. Sin embargo, las raíces profundas en lo tierno de la carne le hacían desechar la idea asustado ante la posibilidad de dolor.             Decidido a

Persisto en el disfrute ante una muerte... Despierto en éxtasis de luces y sombras, permaneciendo en el ritual concluyente del sol que navega en lucha, hacia el horizonte.  Va herido de muerte en contienda perdida  y buscando su consumación. Una redención en final anunciado.  Deseo y presiento la memoria de mis anhelos que busca la herida de tus besos. Suenan como latigazos de espuma en el roce de mis labios. Me pierdo en la espesura de esos mismos besos. Mis deseos se construyen en ti, se vist

            Abandono el puesto de vigía, inquieta por el árbol donde el reflejo prende como esqueje otro árbol, naranja y agitado; ¡qué pudiera proyectarse sobre mí! Quizá otra mujer con otro dolor que se me solape…             Cierro la portilla.             “La gata bajo la lluvia” se me escapa entre los dientes y reverbera dentro de la capucha, sin embargo no es capaz de camuflar la canción grave que entona el camino. La vida marcada a intervalos por las farolas encendidas y a medio sendero

Prosa ligera