¡Es la muerte,
el otoño del hombre!
¡Tengo frío... y nadie me oye!
Hay otoños
de troncos desnudos,
un ciento de aves,
de resbalada carne,
de gorjeos mudos.
¡tengo frío... y nadie me oye!...
Zamarrea el viento su tronco,
torbellino, de mal arranque.
Cizaña en sus ramas,
con su ráfaga de aire
que azara la vida,
la levanta y la tira,
y las hojas sin color
se lamentan vencidas.
Se les cayo la esperanza,
¡antes... rezumaban vida!...
erguidas en los árboles,
sobre los mares de hierva,
sobre aguas danzarinas.
El viento, raudo y arrebatador,
cual siega de hoz,
rasga las vidas...
el atuendo de los árboles,
las miradas, los huesos,
la carne, y los nombres.
Desventuradas las hojas,
trashumantes por los vientos,
indefensas, ante el hiriente,
filo de cuchillas,
saqueador de vidas...
¡otoño insaciable!.
Los árboles gimen
en retiro, doblegados
por los vendavales.
Hay otoños
de troncos desnudos
un cientos de aves.
de resbalada carne,
de gorjeos mudos.
¡Tengo frío... y nadie me oye!.
¡Es la muerte,
el otoño del hombre!.
Carmen Silza
Creative Commons Attribution 3.0
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