En este poemario, Celinda quiso explorar sus sentimientos más profundos, hilando cada uno con el aroma de su propia esencia, que ha ido descubriendo mientras visitaba aquel valle de los lirios dentro de su corazón.

Edición en Gallego. Libro de poemas

  Una bola pegajosa de insectos desangelados y babeantes,  toma tu imagen. Curvas que van, que vienen, que se demoran en cúmulos de estrellas, y que descienden en la media tarde,  hasta que lentamente se perfila tu silueta descalza, tus cabellos al viento, tu sonrisa que vuela y que se estrella contra un crepúsculo de mármol.  Eres tú.  La bola pegajosa de insectos con ojos y con pies, se habrá escondido en tus profundidades y quizá la encuentre con mi sexo cuando la noche se ap

Los pájaros,  los colores,  una parte de mi diafragma advierte que palpita una muerte violenta sobre la serenidad de los crepúsculos Si pudiera rasgar una parte del cenit llovería sangre por eternidades.  Diluvio de gemidos de dolores ocultos que asomaría por los ojos de los moribundos cargados de rosas y metralla.  Al mediodía caminarás descalza por la orilla del río; te subirás la falda al llegar al remanso, y tus pies estarán a pulgadas de los coágulos de los pantanos rojos, 

 Escribo estos versos. De leerlos tropezarán tus ojos con  una sucesión de líneas irregulares; horizontales   espineles entre los que un pájaro se cuela cada tanto   Escribo estos versos para ti,  para los mundos que se agitan en racimos en el ambiente caldeado de mi cuarto.  Algunos de sus habitantes verán este poema como un pequeño cíclope. Lo llevarán consigo y el monstruo contará sus historias rebasando raudo los blandos horizontes de los versos. Para otros mundos el poema

 Hay tigres que bailan con minúsculos osos durante eones. Los soles del cosmos proyectan las sombras de los animales danzarines; cada tanto un felino muere y un pequeño oso se disuelve en chispas y los reemplazan tres, diez de idéntico tamaño, de idéntico pelaje. Nadie sabe que esos animales  sostienen con su baile las estrellas.  Llegas con el cabello suelto y bailas descalza con tigres y con osos. Rampantes cometas se desploman Los agujeros negros emiten un ritmo sincopado y te

 Se rompe el cuenco, aquel que contenía las cuentas de cristal. Ahora las veo derramarse desde el tiempo primero; y ruedan; y ruedan por el piso cubierto de troneras. Algunas se cuelan en las hendijas de la noche, mientras octubre apronta novias muertas. Las unirá a los abalorios para que giren  y giren  en un afanado cementerio donde  las tardes de domingo te sientas a llorar en cualquier tumba.  Y  las cuentas caen; se unen al dorado holocausto de la aurora, a la eclosión de s

 Amo todas las raíces; las tenues y las bruscas; azules, negras, tubulares; las raíces que sueñan con inmóviles marineros contemplando el final de las noches, la tersura de los puertos lejanos la mirada de la amante,  el silencio de la tarde y los gritos que anuncian el final de la guerra. Cuando la primavera forja insectos en la sombra, camino hasta el límite del bosque donde encuentro tres árboles que crecen hacia abajo. Sus raíces se hunden en el cielo de la tarde; hace tiempo tuve una ama

 El presente poema y los que esculpo en estos días, son encargos.  A través de barreras azules que guardan las fronteras entre mundos,  se me exige que abra la mente y las entrañas, que vomite arañas y culebras y me transforme en versos.  Multitudes en tanto  vociferan reclamando poemas. Cielos verdes  se abren a otras constelaciones y llego a mundos solitarios,  repletos cuyos habitantes son gemidos, carcajadas y voces. Atardeceres purulentos recogen ávidos mendrugos de mi cant

 Deja que navegue  mi cuarto palabra por palabra rostro por rostro.  Empezaría con este escritorio deshilado, desordenado por milenios; y que marque el periplo el punto cósmicamente luminoso,  encerrado en el ovillo  que rueda el gato.  Deja que navegue las lejanas cubiertas de los buques las tardes fantasmales de la vieja Grecia.  Déjame encaramarme en los vértices de tus pezones  y  de allí arrojarme a tus empeines recorriendo los meandros de tu talle,  las penínsulas de tu ca

 En todos estos meses fui un insecto pequeño,  casi de microscopio.  Nunca me hubieras encontrado: gusano efímero, atravesando poros,  navegando torrentes carmines mientras tarareaba  compases del barbero  y buscaba en los matices del sol y de la lluvia mi alimento. Como insecto,  como pulga plomiza  quizá llegué a tu cama y espanté de tu rostro  los imperceptibles monstruos de la luna, y las vagas siluetas de los fantasmas de las seis.  No sé si fueron meses,  si llegaron a un

 No fui, nunca lo fui, de los animadores de fiestas. / Yo soy de los rincones donde llueve. / Por la ventana se ha metido el mundo / y se revuelve en las palabras, que no dije, / algún suspiro ¿Y SI TE PIENSO...? Luis Alberto Battaglia 12/4/2025 Siempre amé el silencio de las salas de espera.  Cuando el evento arribaba con sus notas triunfales, debía reanimar mi corazón  de todas las suaves decepciones: opacas llegadas de parientes, globos brillantes a los que devoraban  envejecidas

 He tropezado con mi tormenta inmóvil. Aquella que llenara de truenos y de babas   mis almohadas de niño;  La tormenta aquella  que de pronto se detenía, y me miraba fijo. De sus pupilas despegaban bandadas de nostalgia y anhelo.  (La lluvia como espectro, se retrataba en el marco de la puerta).  Hoy  cuando el crepúsculo  preparaba corderos de harmalina, la tormenta y yo  nos reencontramos Vi al cielo abalanzarse en un rugir de redondas y pequeñas cerezas que tejían el cuerpo d

1  Y de repente se acurruca el llanto / en unas viejas calles olvidadas, / MIRANDO ATRÁS - Luis Alberto Battaglia - 04/03/2025 Antes del amanecer descubrí el llanto en mis calles de adentro. El llanto, Repitiendo su silueta encogida en cada instante. Llenando el tiempo de lágrimas  tras dolor tras lágrimas. El llanto modelando sus ríos, sus quebradas. De tomarlo entre mis brazos se escurriría, puñado de agua en busca de los cauces que lo llevarían a esta calle, a este instante. El llanto arm

 A veces duele el resplandor del día, estas llamaradas de adentro que calcinan algunos pájaros y se detienen cuando el lago helado de las doce se derrama en tu escote. Después volarás apresurada por silentes cornisas, por miradas ciegas; después  atravesará la tarde un somormujo  azul  En su pico  el cielo se beberá a sí mismo  y a cien mil damas escarlata A veces duele el resplandor del día cuando te descalzas en la quinta nube y empiezas a bajar por las costuras de la luna, por

  Cada tarde a esta hora,  me adentro en tu sangre, la que avanza a raudales,  la que bebe los pájaros de la media tarde y finalmente se cuelga del silencio que regurgitan los crepúsculos.  Cada tarde a esta hora,  en el momento en que el cielo se cubre de plomizos osos,  en que tomo las estrellas de a puñados,  construyo una nao  y atravieso los repliegues y soñadores y furiosos rápidos  de tu sangre.  Sé que hay un sol brillante en medio del crepúsculo Sé que la luz resplandeci

  Casi en la niñez tuve una guitarra. Apenas la tomé en mis brazos,  los objetos, los muebles reclamaron que expresara sus voces con las seis cuerdas que temblaban al contacto de mis pequeños dedos.  Años después con el mismo instrumento compuse el Canto de las Cosas Muertas,  suite dodecafónica que sigue buscando los oídos que la asimilen y que no se quiebren.  Allí expresaba la armonía de las cosas, eternamente sepultadas por el uso,  cuyas voces se entierran entre los reclamos

  Si en mis ensoñaciones atravieso el techo,  logro llegar a una calle que es mi calle y no es mi calle: monstruos invisibles,  la recorren hacia  arriba  la recorren hacia abajo mientras tragan  los últimos  enjambres  de las avispas furiosas del otoño.  Si en mis ensoñaciones atravieso las paredes,   encuentro a los temibles guardianes del umbral.  Entonces cambio el sexo: me convierto en fémina para ejercer con ellos  la sacra prostitución de mis abuelas que me permite acceder a s