O Primeiro Gesto Foi Sentir Antes de qualquer palavra, houve um sentir. Antes de qualquer corpo, uma vibração. E antes de qualquer “eu”, havia apenas um desejo silencioso: continuar existindo. Esse foi o começo do Homem que sonha com a eternidade. Ele não nasceu entre datas e nomes. Ele emergiu da urgência. A urgência de não ser esquecido, a urgência de não se apagar sem ter brilhado ao menos uma vez.

Mukwilu passava as tardes olhando o chão. Via no pó um mundo inteiro. Ali, cada grão era memória, cada sopro de vento, um segredo. Era pequeno, mas já carregava perguntas que nem o tempo ousava responder.

Desde menino, Kemba sabia que o mundo não era feito apenas de palavras. Havia silêncios. Silêncios tão densos que carregavam histórias inteiras dentro deles. Cresceu escutando mais do que falava, observando os gestos dos outros como quem lê um livro sagrado. A aldeia chamava-lhe de “filho da lua ausente”, pois nascera na noite em que o céu se recusou a brilhar. Sua mãe partira cedo demais e seu pai era apenas uma lembrança esquecida no vento. Kemba aprendeu a carregar o tempo nas costas, como quem carrega uma serpente adormecida. Sabia que cedo ou tarde ela acordaria — e tudo teria de ser dito. Mas enquanto isso não acontecia, ele escrevia. Escrevia com os olhos. Com o peito. Com as feridas. E quando a escrita sangrava, ele sorria. Pois só a dor o fazia lembrar que ainda era homem.

O Vento que Sussurra em Silêncio Ele caminhava sem destino, mas com propósito. A poeira subia a cada passo, como se o chão também quisesse dizer algo. O céu, baço de nuvens cansadas, parecia suspenso apenas pelo som que o vento carregava. Chamava-se Kintu, embora há muito não ouvisse alguém dizer seu nome. Vivia entre o agora e o antes — entre as memórias que doíam e as palavras que nunca foram ditas. Levava nos olhos um cansaço ancestral, e no peito uma ausência que nenhum remédio sabia curar. Naquela manhã, quando o vento soprou do sul, algo diferente o tocou. Não era o frio. Era uma voz sem boca. Um eco sem origem. Um sussurro que dizia: “Ali… onde a árvore se inclina para o poente… escuta.” Kintu obedeceu. Não por fé, mas por costume. O vento nunca lhe mentiu. Andou por horas, sem saber se era guiado ou apenas perdido. A paisagem mudava devagar, como se o mundo estivesse hesitante em revelar seus segredos. Ao fim da tarde, encontrou a árvore — velha, torta, com os galhos estendidos como braços pedindo perdão ao céu. Ali, sentou-se. O vento cessou. O silêncio caiu como véu. E então, uma voz — fina, trêmula, mas firme — saiu da terra, não do ar:

O Despertar da Escuta Quando o homem percebeu que o vento tinha voz, ele não duvidou. Apenas se calou. Fechou os olhos, e ali, no interior da sua escuta, nasceu uma linguagem que não precisava de palavras. O vento não dizia nada. Mas contava tudo.

O Peso do Bolso Vazio Meu bolso não carrega moedas, carrega promessas não cumpridas. Bilhetes amassados de futuros imaginados. E o som da barriga… grita versos que ninguém ouve.

Libro literario y espiritual escrito por Santiago José Snipe, parte del proyecto Rito Alquímico. Este registro protege la versión preliminar de la obra “Rito Alquímico – Un Día de Consciencia”, compuesta por textos introspectivos, poéticos y simbólicos que exploran el viaje de la transformación interior.

Libro literario y espiritual escrito por Santiago José Snipe, parte del proyecto Rito Alquímico. Este registro protege la versión preliminar de la obra “Rito Alquímico – Un Día de Consciencia”, compuesta por textos introspectivos, poéticos y simbólicos que exploran el viaje de la transformación interior.

Libro literario y espiritual escrito por Santiago José Snipe, parte del proyecto Rito Alquímico. Este registro protege la versión preliminar de la obra “Rito Alquímico – Un Día de Consciencia”, compuesta por textos introspectivos, poéticos y simbólicos que exploran el viaje de la transformación interior.

Nada mejor que una dieta de mediterráneo en vena para disfrutar de la contemplación, la poesía y la esencia vital. Soy coleccionista de amaneceres y si estos suceden a la orilla del mar, no tengo palabras para expresar todo el sentimiento y emoción que recorre mis laberintos más íntimos. Por eso lo mejor es mostrar […]

Nada mejor que una dieta de mediterráneo en vena para disfrutar de la contemplación, la poesía y la esencia vital. Soy coleccionista de amaneceres y si estos suceden a la orilla del mar, no tengo palabras para expresar todo el sentimiento y emoción que recorre mis laberintos más íntimos. Por eso lo mejor es mostrar […]

 Promesa: Labios que se renuevan a cada instante, el tic tac de la vida, puente hacia el futuro, la razón del pasado, el sentido del presente. Rumbo, brújula, astrolabio, estrella polar. Un beso en el horizonte. ( Definición de " Promesa" Diccionario poético) Teresa Delgado © 2014   Copyright © - Se otorga permiso para copiar y redistribuir este artículo con la condición de que el

 Promesa: Labios que se renuevan a cada instante, el tic tac de la vida, puente hacia el futuro, la razón del pasado, el sentido del presente. Rumbo, brújula, astrolabio, estrella polar. Un beso en el horizonte. ( Definición de " Promesa" Diccionario poético) Teresa Delgado © 2014   Copyright © - Se otorga permiso para copiar y redistribuir este artículo con la condición de que el

Ele caminhava sem destino, mas com propósito. A poeira subia a cada passo, como se o chão também quisesse dizer algo. O céu, baço de nuvens cansadas, parecia suspenso apenas pelo som que o vento carregava. Chamava-se Kintu, embora há muito não ouvisse alguém dizer seu nome. Vivia entre o agora e o antes — entre as memórias que doíam e as palavras que nunca foram ditas. Levava nos olhos um cansaço ancestral, e no peito uma ausência que nenhum remédio sabia curar. Naquela manhã, quando o vento soprou do sul, algo diferente o tocou. Não era o frio. Era uma voz sem boca. Um eco sem origem. Um sussurro que dizia: “Ali… onde a árvore se inclina para o poente… escuta.” Kintu obedeceu. Não por fé, mas por costume. O vento nunca lhe mentiu. Andou por horas, sem saber se era guiado ou apenas perdido. A paisagem mudava devagar, como se o mundo estivesse hesitante em revelar seus segredos. Ao fim da tarde, encontrou a árvore — velha, torta, com os galhos estendidos como braços pedindo perdão ao céu. Ali, sentou-se.

Nada como acudir a nuestro limosnero de confianza. Echar unas monedas a un limosnero desconocido no nos aporta el mismo bienestar, la misma paz, somos seres más tradicionales y racistas de lo que pensamos. Pasa lo mismo con los «pobres de pedir» de nuestro entorno. Casi siempre se lleva la calderilla el de siempre. Tengo […]