ENIGMÁTICO
Es injusto para un poeta saber que el amor es magnánimo, querer escribir acerca de este cuando la inspiración no llega y de pronto aparece el dolor, la desesperanza, desilusión y las nubes negras sobre el oreo cielo, increíble darse cuenta que intempestivamente se apodera de la mente y el corazón esa caprichosa inspiración, volcando sobre el papel como nube borrascosa pedazos destrozados del alma pura qué a un pálpito de morir separados del manantial de vida que los sostuvo por tiempo indefinido ahora enigmáticamente quedan como colgajos suspendidos de un frágil hilo que en cualquier momento puede ser manipulable y perpetrado por la injusticia de los humanos o por la pericia de la justicia.
Es un trabalenguas para el poeta justificar en la letra lo que el alma esconde entre lágrimas con la sonrisa pintada en una careta, imprevisible saber cuándo el poeta llora, ríe, canta o aniquila toda esperanza de ser leído y de su alma ser desprendido.
Y entonces la pregunta aparece, ¿Me dices poeta por escribir lo que mi alma siente, o por sentir lo que mi alma quiere? No sé quién tiene la respuesta, pero entre letras, papeles, versos y prosa la literatura es otra cosa, pero el amor, el amor ese sí que nos endiosa cuando el que escribe con la tinta en los ojos sea dolor, pasión, deseo o decepción, sólo él sabe lo que vive en su corazón.
Cristy Estrella (Scerak)
México 28/05/2022
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