Escribir. Borrar. Escribir, escribir. Borrar, borrar. Escribir, escribir, escribir... ¡borrar, borrar y borrar!
¿Qué les sucede a estos dedos tartamudos? ¿Qué le ocurre a esta cabeza trotamundos? ¿Qué, a la angustia de la blancura del papel? ¿Qué, a la lejanía de tus labios, cuya distancia parece no acortarse nunca? Qué,
a la inspiración, que parece haberse ido sin avisar.
Tal vez es el frío, que se agarrota en mis manos. Tal vez eres tú, que abarcas mi mente entera. Tal vez, que es poco lo
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