El escritor buscaba un nuevo hogar sin éxito. Todo lo que le enseñaba el agente inmobiliario eran espacios abiertos y habitaciones comunicadas. Él necesitaba una casa con puertas, con todas las que pudieran ponerse en una casa, tantas como fuera necesario. Puertas que separaran la cocina del comedor, el comedor del salón, el salón del…

En busca de una disculpa, y revestida con la ira de un toro bravo, salió escopetada la comadreja de su oscuro agujero, para terminar enredándose en el laberinto que tejió el mismo que la azuzó con el palo de inventar los cuentos.

Era un caso claro del síndrome de acaparamiento compulsivo, pues la ventana se empecinaba en almacenar cada cosa que se reflejaba en ella.

–Sí, papá, pero, ¿y esa? ¿No parece una mujer tirándose al tren? –Yo veo una tarta de nata. –¿Y esa? ¿No parece una chica colgada del cuello? –Una bola de algodón de azúcar, con palo y todo, es lo que veo. –¿Y en esa de ahí? ¿No ves una niña ardiendo en un incendio? –No. Solo un enorme oso de peluche. Con el atardecer la brisa marina se enfría. El hombre se incorpora, recoge la toalla, la sombrilla, y regresa al cementerio tirando de la mano helada de su hija, lamentando que la niña heredara la

Se acercó con cuidado, como le habían dicho, a aquel bulto berreón, que mostraba su carita amoratada por el llanto entre la manta que la cubría. A ella, a pesar de su nula experiencia y corta edad, le pareció el bebé más bonito del mundo; después de todo, se trataba de su hermana. Para la…