Que difícil es escribir si no sientes nada, que complicado es amar a un amor futuro si todavía no existe, que absurdo es amar a los amores pasados pues ya se han ido, por eso os amo ahora, por eso no he escrito nada, por eso no me has leído.

https://valentina-lujan.es/E/eranlashojas.pdf Eran las hojas secas que encontrase en una caja de porcelana decorada con motivos errados que trazó una mente disparatada llevando la mano dubitativa, temblorosa, de la niña que fue vieja algún día, ya lejano, de un otoño cercano a aquel invierno previo a la última primavera que trascurrió con flores en los búcaros que, ya desde el siguiente verano, permanecieron para siempre vacíos y arrinconados. Eran las gotas de lluvia que había visto caer desde los ojos de las estatuas impertérritas que, tras surcar lentas despaciosas mejillas en su busca de la tierra en que enjugarse, conjugaron su sal con la pimienta especie de aderezo en que se envuelven los recuerdos saturados de tristeza hasta el extremo de no admitir ni un solo grano más ya sea negra ya blanca. Eran las notas que febriles, arrancadas de teclados y de laudes y de arpas, escuchara amontonarse entre las páginas de libros de familias que fueron desfilando por aquellos senderos camino de lugares en que hallaran espacios donde poder después de tanto tiempo separarse, desprenderse del aspecto de recetas tomadas sin más fin que consignar los ingredientes de un conjuro o una tarta. Eran las motas de un polvo de estrellas apagadas hacía siglos adherido a los cristales de ventanas a las que ya había olvidado cuando había visto por última vez que se asomase alguien respondiendo a la llamada de otro alguien reclamando la presencia de ningún rostro adorado. Eran las pocas briznas de los restos que rescató de un mundo que conservaba apenas algún retazo ajado del alma de unas gentes asustadas que vivieron pensando que creyendo que existiría un mañana se estaban entregando en brazos de la nada y, ahora, despertaban asombradas. 29 de marzo de 2015 Deliquios Poesía

https://valentina-lujan.es/O/orrorderrores.pdf Caminaron en silencio y se encontraron perdidos, entre el sueño y la vigilia, en mitad de un tiempo muerto, frenéticos, ensordecedores arrebatos de destiempo; y todo a contravoz, a luz en cuello. 30 de octubre de 2017 Deliquios Poesía

https://valentina-lujan.es/N/nofui.pdf (texto en imagen pdf) Deliquios Poesía

https://valentina-lujan.es/m/misojoslosvieron.pdf Eran muchos, y eran grandes, y altivos y muy soberbios agitándose sin prisa ni piedad ni sentimiento; de culpa, ni de vergüenza, ni de ninguna otra cosa de las que pueda decirse son cosas de esas que pasan, cosas de esas que se dicen, cosas que luego se cuentan o se cantan o se escriben; cosas que dejan sus huellas a la vera del camino, desasidas, olvidadas, que no quieren muchas cosas arrastrar ya de por vida, de por muerte de su risa, de su esperanzado alcance de anheladas maravillas, verse presas en las huellas que permanecerán ínclitas. Eran mudos y eran torvos y eran mórbidos de abrojos; y estacaban de agrimentos el crujir de caramillos fruticosos y estrafélicos que acundaban primulosos, en su verdor pubescente, relatiendo o estolando de jamentos los andares de andrajosos estiletes desfilando en formaciones de informes flágidos vientres inmunes a los lamentos agudos de sus tañeres, promesas de en otras partes otros ritos y otras gentes. Eran muchos, y eran tristes, y eran mudos, y eran negros; deslizándose despacio a través del campo seco quebrando las pocas ramas que no había quebrado el tiempo y dejando tras su paso tan sólo un olor a olvido ahogándose en el silencio de una noche sin estrellas que iluminaran los viejos rincones del alma oscura que los miraba sin verlos. 30 de mayo de 2016 Deliquios Poesía

Poemario Besos de vuelo, 309 verso

El tiempo son olas que todo lo arrastra, todo es relativo, nada queda, por eso, ¡Vivamos el momento!