Que no sales de mi. Es más, como una enredadera, silenciosamente trepas. Tus yemas dulces y tu aroma, ¿quién los rechazara? Me quedo quieta sintiendo tus flores en mi cara. Río, y entre mis comisuras agua madre, aire puro, risa tuya. No lloro, pues no concibo desde que te conozco soledad alguna.

  Veinticinco a mis espaldas y no sé cuidarme; me confundo entre descansos y obsesiones, me descalzo entre cristales y algodones, me mareo entre los bailes y los golpes.   Veinticinco a mis espaldas y no sé callarme; me derrito o me prendo en sus palabras, me desquicio o las olvido como si nada. Me preocupo por todo, me ocupo de nada. Me siento una niña y me da inseguridad.   Un cuarto de siglo, y sólo sé que mi ignorancia crece, mi pelo se cana, mi ilusión me empuja, y cada vez más, la palabra

PERFECTO . Últimamente no puedo más que regodearme en imperfecciones, no hay ninguna que no me haga gracia ni me venga bien. Prefiero ser payasa y que me sobren pantalones a que me queden entallados y no me pueda mover.

Existen unos seres (yo los he visto), que comen, más o menos, lo mismo que comen los demás. A veces se sienten bien; a veces mal... Suelen amar la palabra y no hablan por hablar, son difíciles de ver, y si a eso le sumas que nadie suele escuchar... Pero por si no escuchan, queman. Queman de amor sus manos, de sinceridad sus gargantas, de justicia sus frentes. Queman sus pies por libres, sus palabras por bellas y sus ojos por la curiosidad.  ¿Los reconoces ya?

Hay una pena que vaga en los pasillos de mi alma, y es que parece un fantasma que no me deja dormir. Por las mañanas lo callo, hace ruido a la noche, y por las tardes no hallo la forma de resistir. Tengo un cuadro en mi cuarto en el que he escrito algo así: "Si mi gran fortaleza es el amor de la gente, mi armadura es la hoja del puñal que me da muerte". A corazón por azulejo, un mosaico de corazones, decora mi alma desnuda y no la deja engordar. Me alicato a quereres que se van con la brisa, y

Soy una rara mezcla de seriedad y adolescencia. Una niña traviesa interesada en la ciencia. Una conciencia inquieta rebuscando en paradigmas que simplifico cada día en busca de una vida digna. Soy la dureza de esculpir en una pieza; la proeza que nadie concibió alcanzar. Una muñeca destrozada y sin cabeza cuya belleza es complicada de apreciar. Soy un instante de alegría para siempre. Soy un siglo de espera sin desesperar. Soy alguien que se quiere y no se mima todo lo que unx mismx se debe mi

Rasco algo de amor con la uña y es como si rasco mármol. Tengo una ilusión que espera desencantada y sin fuerza entre píxeles de indiferencia. Enfado. Impotencia. Llanto. Conocidas, familia, hermanos. Hipnotizadas, hipnotizados. Quiero relacionarme y sólo veo cuellos doblegados al color de la pantalla. Y más allá, los valores fragmentados.

Me estoy deconstruyendo. Tus lágrimas en mis ojos están abriendo senderos  que hace tiempo recorrí. He de mirar mis manos, no quiero cerrar mis puños, pero éste, mi futuro, me pertenece a mi. Lloro tu llanto y no el mío, y sigo con mi propósito: Deconstruyo mi presente para un futuro construir.

Llegó una nueva semana y ya estoy de vuelta en Madrid, tras mi paso por el Primer Foro de Nuevos Escritores, en Lloret de mar, a cuyo organizador, Tomás Auchterlonie, quiero felicitar por el trabajo tan bueno que ha realizado y, por supuesto, agradecer, una vez más su invitación. Foro de Nuevos Escritores He participado en dos ponencias, una junto a Ana González Duque, directora de MOLPE, acerca del escritor-emprendedor, cuyo libro, por cierto, si quieres caminar por esto de la escritura con pas

Como un aloe vera crezco; de dentro a fuera. De dentro a fuera. Adentro mi alma crece, afuera las hojas muertas. Paso frío por las noches si un hogar no me calienta, y como un aloe crezco de dentro a fuera. De dentro a fuera. Como mi aloe sobrevivo a las sequías y olvidos guardando agua en mis hojas, como ilusiones guarda un niño. Como el aloe, a veces mustio, recupero mi belleza si agua nueva riega mis raíces y mi tierra. 

Me está llamando la nada: me llama, la llamo, y nada. Si yo nado se apaga la llama, si enciendo la mecha me inundo de llagas. Me siento en un banco a observar la vida y me encuentro rodeada y mucho más perdida. Me llama la nada, y nada. Los gatos se cruzan con mis frases y maullan. Los perros se cruzan conmigo y me ignoran. Yo que fui amazona de causas perdidas busco las riendas mías y sólo encuentro en compañía vacías horas.

Podríamos parar a pastar en paisajes perdidos para superar los peros que aparecieron en el camino cual pedradas, propinando patadas a perales poderosos y perennes, empapelando las penas pospuestas con primitivos papiros. Peleamos esperando los placeres superiores que proporciona el pensamiento y parpadeamos si proponen podar planes perfectos. Parece que pocos, peleones e impetuosos, sobrepasan problemas complejos. Otros pocos, empedrados de psicosis plantan despojos que deparan pordioseros por

Ando pacientemente y me mezclo con la gente. Observo pacientemente y ajusto mi reloj. Cuando algo amenaza mi temple, (lo que pasa frecuentemente), seco el sudor de mi frente y continúo sin temor. No entiendo porqué estos entes no ven lo que hay enfrente, y muy paulatinamente destruyen todo el amor. Riega tu pecho y defiende. No ganarán si se yergue, y como una plantita crece buscando energía del Sol.

Me gustaría follarme cada noche un alma nueva bebida de savia, comida de nuevo, que luzca impoluta sobre mi cuerpo.

A lo mejor, si fuese usted un gigante, la casa donde usted vive le pareciera de juguete. Si fuese incluso un poco más grande, usaría el mar como bañera. O incluso, si creciese un poco más tendría nubes en la frente. Pero si alguna vez en la vida tiene la oportunidad de crecer sin medida, y usted decide crecer un poco más, quizá este planeta le pareciera una pelota y sus pies se le escurrieran y flotara en el cosmos como una nave espacial.

Admiro a aquellos que, a pesar de sus flaquezas defienden las verdades más incómodas. Envidio las gargantas que, estoicas, se desgañitan ante oídos sordos y ojos vacíos con el firme propósito de traspasarlos y que les atienda el alma. Al corazón hay que estrujarlo, pincharle las comodidades para obtener su pura pulpa, hecha de empatía y compasión. El más fuerte no teme defender luchas ajenas, pues no teme hundirse.

Must keep fighting, little heart. Must keep seeking and talking, and crying... Must keep loving, little heart. Must keep thinking, and doing, and planning... Whenever you’re tired, little hurted, just think of the blind ones just think of the weak ones. Just think of the ones who has no strength to fight for truth, who has no aim to grow their souls. Enlightened we are and we must. We must till the day that we die, be stoic and true to ourselves whatever if it takes. Whatever it takes.

¿Alguien piensa alguna vez en la víctima cuando lee una novela policíaca, más allá de su tarea como mero instrumento sobre el que basar la historia detectivesca? Lo dudo. Casi todos nosotros, lectores de este género, nos calzamos los zapatos del detective a fin de descubrir al asesino. Detective y asesino. Estos dos personajes se llevan los laureles en una novela de misterio y, sin embargo, ¿existiría ésta si no lo hiciera la víctima?     En absoluto. De hecho, podemos tener un asesino, dos, tre

Cuando me muera, quiero, por curiosidad y por cariño a este granito de arena finito, conocer su destino. Que alguna estrella, con vista de águila espacial, me cuente si perdieron los humanos o ganaron las medusas la batalla en el mar.

Dejé de ir a la guerra, de sacar mis armas cargadas de sonrisas intempestivas. Olvidé vestir mi uniforme de energía renovable para pinchar gigantes de vientres rebosantes; para quemar momentos de odio entre iguales.