Están haciendo grandes avances en pos del obrero cienmanos. Van a producir a una velocidad inusitada, llenaremos nuestras vidas de más pvc, de más figuritas las estanterías donde prohibieron los libros a disparos de telebasura, de más coches tristes con cláxones en baja por ansiedad, de más burguers devora niños, de más abogados que apestan... Leer más →

Algo erróneo en el sistema. Las máquinas no pueden leer por sí mismas el código binario del amor. Tendremos que besarnos de nuevo, a riesgo de contagio y dejar de producir, saldrán más mariposas en los parques que distraerán a los adolescentes, se darán las manos en vez de consumir desde sus networks, se tocarán,... Leer más →

El maestro que deja su corazón fuera antes de modificar la inocencia por la fuerza de la razón permitida, y la poética de versos ateridos de insípido como muestra del terror humano, es obediencia. Es vigilado por el símbolo de las patrias de ojo puro, condimentado por la moral que presume de enjaular más seguro... Leer más →

El presente VOXifera. Entra en la fábrica.  Hace invisibles a los obreros. Oculta sus canas. Rejuvenece. Los obreros mueren y crecen. No comen. No existen. El fascismo se quita la máscara. Defeca sobre el planeta. Escupe a lo no ario. Echa miguitas de pan. Los obreros siguen, hambrientos, el rastro…

La taquillera creció en su asiento, como las enredaderas en los muros que encierran el aire. La taquillera es joven  y tiene un novio militar que nos defiende del mal inventado en los papers. No ha visto ninguna de las pelis que oferta. Prefiere fantasear con Oficial y Caballero, pensar que es piloto su novio... Leer más →

Hace mucho que soy invierno. Hay flores esperando a nacer donde velé tu huída. También fui quien inventó las calles. La ciudad me pertenece ahora. Pido para dos en la barra del Purgatorio y sonrío por los diálogos, repetidos y distorsionados. Solías ser ángel en vaqueros. Yo un imitador de transgresor con ropa interior de... Leer más →

Fuimos rompeolas que se quedaron dormidos en la tormenta. Nos tuvo la mar que arrancar las manos. Nos arrancó el abrazar. También los besos que nos debíamos. Nos dejó en la isla más desierta que había en mitad del estruendo. Somos tan sordos… También un sueño sin final moral, la distorsión de los amaneceres, la... Leer más →

Quieren borrar el azul al mar. Quieren callar el viento que protesta. Quieren cegar al amor que mira. Quieren avivar la actitud a la muerte. Quieren porque tú no quieres poder querer ser azul, ni protesta, ni amor ni actitud que quiera ser mar, ni viento, ni mirar y sí muerto.

Este silencio que se escapa a la dictadura de los pentagramas, es mi eco con la esperanza cortada a ras. Mis ojos son avernos, mal pintados por el caudal de la ceguera. Debe ser tan de noche de nuevo que sea guerra lo que respiran mis manos cuando esperaban tu cuerpo en soberbia, ira que... Leer más →

Vengo con el Guadalquivir bajo el brazo arropado por la lengua de Bécquer. Traigo el horizonte y los ojos de todos los andaluces a veros vestidos de conquistadores. Somos el Génesis y El Paraíso; no queda en vuestro medioevo de franquistas de bar castillos que no hayamos tomado. Os reís de ser el chiste fácil,... Leer más →

Me has pisado todas las vidas, como pisan las victorias en la lluvia, como si la resurrección no se llevara todos los diluvios. Soy cuneta del destino traslúcido. La maldad de tus manos, enterrando mis moribundas primaveras, me mira en el principio de las guerras. Es tan invierno siempre aquí, que no tengo ni remordimientos... Leer más →

Soy la lengua que descubrió tu clítoris. Te convertiste en las piernas abiertas de mi hombría de arrabal. Tu zumo me convirtió en niebla cuando amamantabas mi niñez de brújulas rotas. Quisiera que llegase la luz del sol y ver al menos tu sombra alejándose. Debe de ser un holocausto vivir tan callada como mi... Leer más →

Cuando nos arrastre el ego de las borracheras imposibles, cuando no existamos más allá de nuestra sombra, plausibles los intentos de señal de fuego mas la muerte es fría y alargada, cuando el mar se vuelva tan arisco cómo destino encabritado dentro del laberinto del ser cuando ya no queda nada, entonces, nos echaremos la... Leer más →

El ahora con el odio que me guiña, las auroras abigarradas de cocaína y olvido, del que deja gritos en la cuneta del tiempo: esto es mi errante yo de ojo nublado y bizco, mis manos con los versos de esperanza mutando a hienas de la noche, mis abrazos amputados a la lluvia, mi otoño... Leer más →

El amor se hartó del Uno. Nos esperó mientras bajábamos a un infierno cualquiera. Nos mató sin darnos cuenta. Por eso ya no salimos en los recuerdos. Por eso la felicidad nos cae tan mal. Le dijimos que se fuera buscando otro laberinto donde perderse. Somos mucho de meter los dedos en los enchufes y... Leer más →

Tras el bostezo ingenuo vino el bostezo con mal aliento incorporado, una oferta del desamor insuperable. Hacían los muertos cola a puertas del sinsentido, todo un limbo de espera a veces, para comprar la fuerza que los resucitara. El Sistema tiene respuestas: clonará nuevos amores para renacidos, una secuencia de ceros y unos y la... Leer más →

Hay un mundo disfrazado de calma ahí donde habita el asesinar. Mudamos de piel, y de eterna juventud maquillamos el reflejar de los espejos bobos. Hay un mundo ahí fuera del amor, que apunta a matar con la melancolía de los árboles, las miradas esquinadas, los adioses prematuros, los cielos en día libre, la espuma... Leer más →

Alquilaré otros besos y otras bocas. En esta muerte hay demasiada calma. Prefiero ser el secuestrado en la platónica cueva, y que de tu striptease  mis ojos saboreen la sombra. Es un echar al fuego para convertirse en ceniza. Cohen lo sabía. Ahora ya entiendo sus versos y el abismo de las cascadas. Demasiada cuando... Leer más →

Cazábamos furtivos, con la fuerza de la libertad o algún sucedáneo. La alimaña mudó de piel. Su hedor invitó a respirarla. Nos besó con su boca de muerte y nos pareció amor en nuestra mendicidad. Encasquilladas nuestras armas de verso vetusto, nos ganó el placer de creernos dioses en miniatura, poetas uniformados de apología a... Leer más →

Cuando las olas tienen bordes abismales, y las sirenas en resaca no son tías buenas ni saben cantar, la Europa de dientes largos usa el eco y sus eructos morituri te salutamus. Cuando el negro que balsea cómo deporte de riesgo es tan negro como muerte salada, las falanges ave César ponen nota, como show... Seguir leyendo →