Poesía sobre la culpa y prisa frente al Transcurso del Tiempo. La misma corre de acuerdo al tópico “Tempus Fugit”.

Poesía sobre la culpa y prisa frente al Transcurso del Tiempo. La misma corre de acuerdo al tópico “Tempus Fugit”.

En primer lugar se trata de algo —normalmente un objeto— de poco valor o entidad, y en una segunda acepción de algo que se dice o se hace y que tiene poca sustancia o enjundia... La entrada Fruslería se publicó primero en Francisco Bravo.

No sé si te lo creerías. Todo lo que está pasando en casa, todo lo que no querías que pasara Sigue leyendo →

Hay momentos en los que te gustaría desvanecerte, fundirte con las partículas de polvo de estrellas que conforman nuestro universo Sigue leyendo →

La indignación da paso a una angustia asfixiante cuando descubres que no sólo quieren limitar tus sueños, sino que además Sigue leyendo →

Hay ausencias que marcan. Que hieren. Heridas abiertas que no cicatrizarán jamás, que nunca acabarán de sanar, que el tiempo Seguir leyendo →

Ni siquiera sé sobre qué necesitaba escribir. Pero, aunque ningún tema quiera aparecer ahora por mis palabras, voy a seguir Seguir leyendo →

Las olas, que antes movían agua y escupían espuma, salpican ahora sangre y arrastran niños muertos. La imagen de Aylan Seguir leyendo →

Ya no somos personas. Desde hace un tiempo, los trabajadores somos recursos. Como la materia prima, pero con menos valor. Seguir leyendo →

La cuerda tensa hasta que se rompe. Notas cómo, poco a poco pero inexorablemente, tu refugio compartido vuelve a resquebrajarse, Seguir leyendo →

Hoy he dado un paso de gigante en mi camino hacia el cambio de actitud al que he de someterme Seguir leyendo →

A veces parece muy difícil, casi imposible, entenderse. Como si hablásemos idiomas completamente diferentes. Siempre había creído que tenía facilidad Seguir leyendo →

Indignada contra la (in)Justicia que acaba de profanar mi dignidad, y la de la persona a la que más quiero, Seguir leyendo →

¿Dónde estáis cuando se os necesita? Sí, a vosotros os digo. A los que os hacéis llamar “guardianes del orden” Seguir leyendo →

1984. Las temibles utopías literarias no son, en realidad, utopías. Campan a sus anchas entre las tinieblas de esta realidad Seguir leyendo →

Sentía ese bonito cosquilleo que empieza todas las buenas historias. Todos los buenos recuerdos. Notaba cómo la sonrisa tiraba de Seguir leyendo →

Esa incapacidad para concentrarse que a veces la gobernaba por dentro la desataba y condicionaba hora tras hora. Inmóvil ante un Sigue leyendo →

Necesitaba expresar aquello que la quemaba por dentro. Aquello que deshacía sus entrañas. Aquello que la fustigaba al mismo tiempo Sigue leyendo →