Historias oscuras

Historias oscuras

Historias oscuras

Invirtió su tiempo en crear pinceladas de vidas muy diferentes a la suya. Le llamaron hipócrita porque escribía desde su despacho burgués las historias de muchachos hambrientos y desarrapados. No se molestaba por ello; muy pocos sabían que, durante su infancia, había sido Tom Sawyer y Oliver Twist tantas noches que sus recuerdos se trocaron…

Hasta que el reloj comenzó su monótona danza, todo en la casa parecía eterno; era aquel dichoso “tic, tic, tic” el que convertía las cosas en perecederas, y él lo miraba sentado en su sillón de orejas y botones. Apuntó hacia el centro de la esfera, justo donde las manillas brotaban enganchadas al mecanismo interno…

Se ató la pulsera de cuero marrón alrededor de la muñeca y se vistió de princesa; no una princesa al uso, el tipo de princesa en que ella creía: una con pantalones bombacho y gafas grandes en vez de vestido de gasa y corona de oro. De pequeña había descubierto que, para encontrar un príncipe…

Este ejercicio consistía en expandir la frase: “Tres mujeres tejen unas mantas que llevarán a la orilla del río.” Tres mujeres de la misma familia, tres generaciones que parecen no tener nada en común. La abuela se acerca a su trabajo para comprobar que la trama no se ha perdido en algún punto; al lado…

El la observaba con sus ojos pegados al cristal

—Abuelo, ¿por qué te falta un trocito en esta oreja?— preguntó la niña, tocando con sus pequeños dedos aquella ausencia parecida a un mordisco. —Los sabañones, hija. En la mente de la nieta, aquella nueva palabra tomó la forma de un ratoncito rojizo y minúsculo, que aprovechaba cualquier descuido para mordisquear las orejas de la…

CONJUNTO DE RELATOS Y MICRORRELATOS.

Callejeo sóla por las calles del pueblo, angostas y, a trozos, empedradas; la primavera ha hecho florecer los geranios que se amontonan en las fachadas de algunas casas, en latas oxidadas o en macetas de barro, y un aire fresco … Sigue leyendo →

También con vocales, consonantes, acentos, puntos y comas puede ser esbozada una sonrisa, un par de arrugas sobre la frente, un grito de horror o una lágrima traicionera resbalando por un rostro confuso y temeroso. Sin grandes pretensiones, eso es exactamente lo que pretende este pequeño libro que sostiene entre sus manos; si lo consigue o sólo se queda en el intento, dependerá por completo de las imágenes que sea capaz de dibujar en su mente cada relato que lea. Encontrará pinceladas delicadas y hermosas, de colores pasteles y finas líneas perfectamente marcadas; así como trazos rápidos y sangrientos, violentas manchas de tinta china esparcidas por el papel que pareciera pudieran salpicarle en cualquier instante imprevisto. Imágenes dolorosas que le harán fruncir el ceño de rabia e impotencia, mezcladas con otras vestidas de melancolía, desdibujadas con imprecisión profesional sobre una tela finamente bordada. Algunos de estos retratos por palabras provienen directamente de la cruda, o maravillosa e imprevisible realidad, pertenecientes a personas cuya existencia pasa desapercibida entre tanto vocerío ensordecedor. Otros tan sólo son fruto de un momento de inspiración surrealista, de una noche de insomnio interminable, salidos directamente de la imaginación del que suscribe, sin otra finalidad que la de pretender extraer de su corazón cualquier tipo de emoción o sentimiento que ni usted supiese que se encontraba ahí. Un propósito ambicioso que tan sólo usted podrá juzgar como cumplido o no.

Microrrelato

Microrrelato

Compilación de microrrelatos.

CAMPOS DE VELILLA DE MEDINACELI (SORIA)