Relato lacrimógeno sobre discapacidad

Relato lacrimógeno sobre discapacidad

Una niña pasea por un bosque y se encuentra sola. Acompañar sus emociones y validarlas la ayudará a encontrar su luz. Este cuento está incluido en un proyecto para niños y niñas de primaria. Es un cuento dirigido a familias y docentes que explica dos herramientas para conectar con nuestro interior: la "respiración consciente" y el "despejar un espacio" de Focusing.

Curso creado por RunbenGuo en 2020 sobre cómo crear un negocio digital.

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Relato corto sobre la pobreza y la criminalidad en Somalia

¿Cuáles son los beneficios de un café especial orgánico?

©Emilio Ramón-Suikawari   Este 2020 empieza en Suikawari retomando El estornudo de un estornino. Este libro que llevo mostrando por entregas desde el inicio del blog y cuya publicación terminará en esta primavera. En este tiempo me he sincronizado desde estos días invernales con el momento actual del libro pero desde un paisaje totalmente distinto. El entorno de la vega granadina retratado desde esa ventana se transforma desde donde escribo en playas agrestes y salvajes en La Coruña, lugar en e

©Emilio Ramón-Suikawari     Con las últimas hojas que caen llegan las flores a los cementerios, como anunciando ese invierno que se acerca con olor a muerte. El año, como algunas personas también, entra en la fase final de su existencia para dar lugar a la renovación de una futura y cada vez más cercana primavera. Unos sentirán esta renovación en vida, y otros al pasar al otro lado del velo.   Traen margaritas, crisantemos, gladiolos… Entra noviembre. Intensa niebla se extiende por el llano… Ar

©Emilio Ramón-Suikawari   El recuerdo de un antiguo amor, de unas caderas de mujer en movimiento, sigue presente. Esa hoja debería caer por fin de la memoria, susurran los árboles llenos de hojas marchitas.   La ventana de este libro es un marco que contiene, que a veces desborda. En movimiento se convierte en una película. Y en calma, cuando todo ajetreo cesa, en una auténtica pintura en constante transformación y progreso.   Atardeciendo, con mis ojos no alcanzo a ver el cielo. Nubes de otoño

©Emilio Ramón-Suikawari   Lo único permanente en el universo parece ser la huella energética que deja el constante movimiento, el recuerdo de lo impermanente. Incluso ese recuerdo se vuelve subjetividad y cambio inmediatamente al ser percibido por cada consciencia.   Estar en todo menos en lo que deberíamos estar… Estar ayer, mañana, y casi nunca hoy. Se nos da tan bien… Cuando queremos darnos cuenta, se nos han caído del árbol los colores del otoño. Y aún falta mucho para la primavera. La niev

©Emilio Ramón-Suikawari   Aunque sigo muy lejos de la Vega granadina que inspiró estos haikus, hoy la lluvia hace de nexo entre España y Nepal a través de cuatro series de breves poemas en esta entrega. La bruma, los cielos cubiertos y los paraguas riman con mis días en Pokhara y en Kathmandú, a donde he vuelto aún por unos días más. Arrecia la lluvia en Nepal, generosa y casi diaria, una vez acaban de empezar los monzones. Lo contrario que en Granada, en el momento de estos poemas. Lluvia que

©Emilio Ramón-Suikawari   La primera de estas dos series de jaikus empieza con un guiño cinematográfico a la película de Víctor Erice El sol del membrillo. En ella el pintor Antonio López observaba a su membrillo como un auténtico haijin japonés. El membrillo y el caqui actúan aquí de kigo, o palabra de estación, dando la pista del momento en el que transcurre este episodio de la historia. Y, a pesar de la referencia, mientras escribo esto estoy muy lejos de esa Vega granadina. No solo he de en

©Emilio Ramón-Suikawari   Sin prisa transcurre una mañana de otoño frente al río Genil. A través de las burbujas que se hacen esperar aprendemos la paciencia, que siempre trae premio a nuestra perseverancia. Aquí en forma de rica y humeante infusión. El té nos invita saborear el momento, y a dejarnos llevar por el vuelo errático de una hoja con el viento. Parece que cayera en una especie de slow motion, como a cámara lenta. El Universo no tiene prisa, y todo va sucediendo a su tiempo. Pero a ve

©Emilio Ramón-Suikawari   Por la ventana, en el momento de escribir estas líneas,  hoy asoma la primavera. En otra realidad paralela, la del alma en el tiempo de esta historia, empieza el otoño. Y estas dos series de haikus pretenden reflejar esa naturaleza agredida por los experimentos de geoingeniería y de control climático. Manipulación que nos muestra abejas muertas, árboles enfermos que se tronchan, un tiempo imprevisible provocado por quienes, cual doctores Frankenstein, juegan a ser Dios

©Emilio Ramón-Suikawari   Y de la noche estrellada de la entrega anterior nos despertamos con el canto de un gallo insistente. Transcurre el día con el arrullo de la incesante chicharra. Las moscas campan a sus anchas. Hasta que un aguacero inesperado irrumpe al otro lado de la ventana…   Perfeccionista gallo, te han oído. Ya. Ya. No insistas. Dicen que es ruido, pero tan solo informa esa cigarra. Vueltas y vueltas… Qué sentido tendrá, mosca, tu vuelo. Por la ventana yo lo invito a salir, al mo

©Emilio Ramón-Suikawari   Y en ese darse cuenta, empieza a vislumbrar la luz al final del túnel…   En esta ocasión os presento una serie algo más larga, de seis haikus  —poco ortodoxos en su mayoría de nuevo—, en los que el observador continúa inquieto, desconectado. Pero, al menos, ha empezado a darse cuenta de su inquietud, y de que el mundo va a seguir girando, tanto si decide aceptar el momento presente como si no. Y en ese darse cuenta, empieza a vislumbrar la luz al final del túnel…   El

©Emilio Ramón-Suikawari   Continúa la serie de haikus de la ventana y el verano, en El estornudo de un estornino. En este capítulo llega la feria al pueblo…                               CONTINUARÁ… ©Emilio Ramón Pérez López   Comentarios sobre la sexta entrega Desde la ventana poco se ve. A lo lejos la feria. Pero se palpa tensión en el ambiente, mezclada con alegría y alcohol. Típico ambiente de fiestas en verano en un pueblo. Una escena andaluza y costumbrista de nuestros tiempos en la que e

©Emilio Ramón-Suikawari   Sigue el verano en El estornudo de un estornino. Haikus de la ventana. Un verano improductivo del que la inspiración parece huir. El poeta de naturaleza otoñal no sabe, literalmente, dónde meterse.   Ya no se os oye, gaviotas cantarinas, tras las montañas. Durante el día se escuchan tantas voces… no oigo la mía. Tinta y tachones, hoy no aparece el haiku por ningún sitio. Día sin versos, mañana sin testigos, día perdido.       CONTINUARÁ… ©Emilio Ramón Pérez López   Com