En soledad se deja el alma al descubierto.

Ver el amanecer del pueblo tras la ventana.

Manual básico, versión 0.9, del juego de rol Gremios.

Es solo un punto, en el espacio infinito que es de todos y de nadie. Un segundo, hasta que la última hoja se pierda. La cubren, pesan, ahogan su raiz adormecida. Vacío sin mañana, harta, de los oídos hartos, del laberinto, de la tela de araña que la envuelve, de cambiar almanaques que no cambian, alimenta el dolor con la cobardía que no cesa.

Guión de la presentación Pecha Kucha para la actividad 5B

Dime ¿A qué cielo, viaja el alma del amor cuando se muere? ¿De donde es el agua, que ahoga el fuego de la pasión? Dime ¿Donde está el sepulcro del querer? ¿Por qué se marchitan las rosas rojas del deseo? ¿Es el témpano del desamor, más frío que la muerte? ¡Dime, dime! Para que mi alma vuele a su encuentro. Para secar la fuente siniestra que lo apaga. Para abrir su tumba y resucitarlo. Para darle eternidad a los pimpollos. Para no sentir este frío eterno, deseando morir, a no tenerte.

Microrelato

Hielo Se congeló la piel, gélidas horas en un mismo lecho. El frío polar nos encadena al más crudo invierno del amor. ¡Ay, si se derritiera la nieve de la cumbre de la pasión! Si tu hoguera quemara el hielo hasta correr el agua torrentosa en la cascada del corazón. Inútil es, helado viento nos trae frigidez en las venas y un glaciar de sábanas sin sol.

Límites Solo una línea los separa, de acá, hambre de allá poder. Línea imaginaria ¿Quién te creó? ¿Acaso fue el viento, o tan solo el sol? ¿El agua que se desliza lenta o la lluvia de un cielo gris? ¿El trueno vociferando o el rayo cuando cayó? ¡No! la hicieron los hombres, los mismos que hablan de integración.

El sueño se aleja en torbellino de trazos, el influjo renace, ardiendo como hojarasca. Vienen imágenes de mil ayeres sin después. Hoy es la noche quien inspira. La marea arrastra. El blanco papel toma color, huele a vida. El silencio tiene voz, es el tambor de luna, violines de estrellas. La cascada del sauce, silba en los oídos, crece la quietud. Corren ríos de tinta en la hora plácida la carne descansa el espíritu despierta en garabatos de sus memorias.