Fueron años en los que sintió que la vida pasaba por el camino de al lado, paralela a él. Que los segundos se hacían eternidades o pasaban deprisa, descalzos, para que no se escucharan sus pasos. Fueron años en los que todo ocurría sin razón aparente, porque si. Eso produjo siempre en él un sentimiento ambivalente que le hacía sentir intranquilidad y sosiego, a veces al mismo tiempo. Era la emoción la que determinaba su tiempo, la que decidía cuánto duraban los días, cuánto se alargaban las noches o cuándo cambiaban las estaciones. Era ella la que decidía la brevedad o la extensión de cada momento. La que a pesar de la luz o de la oscuridad y abstrayéndose de la tiranía de los tictacs de un mágico metrónomo marcaba el compás de una banda sonora que nunca fue capaz de escuchar. Fue el tiempo en el que todo lo quiso ser y en el que deseó, de manera vehemente, que el futuro se hiciera presente. Sin darse cuenta, comprobó que había llegado y quiso volver la vista atrás. Comprendió quien era, quien había sido. (Serie “Emociones”: Impaciencia)

La emoción siempre llegaba sin que la esperasen, de improviso, sin gestación previa, sin que muchos la hubiesen considerado con anterioridad, ni tan siquiera, un destino posible en su viaje. Casi siempre pasaba desapercibida, sin que nadie advirtiese su presencia hasta que su espíritu quedaba envuelto por ella, hasta que su universo de referencia cambiaba, mutaba y se reorganizaba para dar cabida a nuevos destinos, a nuevas distancias que los separasen de los puertos de abrigo o las distancias recorridas desde los puertos de partida. Con frecuencia nacía en algún lugar de los que habían transitado y lo hacía como fruto de una pérdida, de un encuentro, del roce de una piel, de una caricia o de las heridas producidas por la palabra lacerante. Emergían de un olor, de un sonido o de un sinfín de razones que casi nunca podían identificar. Muchas veces desaparecía sin razón aparente, sin que nada lo justificase, otras era desterrada por ellos mismos para defenderse de la niebla o de la oscuridad. Era el alma quien la creaba y el corazón quien la alimentaba o la dejaba morir de inanición en cada momento. Estaban seguros que la emoción era su único alimento imprescindible, su mejor camino para encontrar la felicidad. Por eso siempre abrían los brazos para dejar el alma a la vista.

Por primera vez se sintió dueña de ella misma y consiguió, al fin, liberarse e intentar vivir abstraída de promesas de paraísos ulteriores, de sueños prometidos, de vidas que crecieran en ella más allá de lo posible. Estaba cansada de luchar contra la tiranía del canon impuesto y quiso sentir, por última vez, la libertad que le concedía su capacidad de elección, su libre albedrío y, desde ahí, buscar a alguien que le acompañase el resto del viaje que no se le antojaba largo. Al fin se sentía bella, no por el lacito rojo que había comprado con la moneda que encontró al barrer la puerta de su casa, sino porque por primera vez en su vida era capaz de salir vencedora de la batalla íntima, de decidir ella misma el camino a seguir. De esa manera, con ese deseo, encontró a quien, casi con el tiempo agotado, había acompañado a Alicia en su viaje por los mundos paralelos en los que lo onírico era la única realidad. Una vez más sintió que se perdía en el presente y, una vez más, deseó definitivamente dormir y callar. Algunas noches cenaba perdices. (Serie: Vidas Equidistantes. La Ratita Presumida)

Era frío, un lugar frio, silencioso y oscuro. Un universo opaco al que habían condenado sus sentidos en juicio sumarísimo, sin posibilidad alguna de defensa, sin el beneficio de la duda, sin salvoconducto para poder acabar los sueños. Un espacio en el que no tenía cabida su percepción ácrata, libertaria y caótica de la realidad que lo hacía feliz. Una realidad en la que su corazón disconforme se agotaba buscando la manera de escapar de aquel confinamiento en el que sólo tenía sentido la huida como forma de supervivencia. Era un lugar en el que los cuentos rara vez tenían un final feliz y en el que los pecadores, los culpables arrepentidos, no podrían gozar nunca de las bulas que se otorgaban a los apóstoles de la libertad malcreída. Jamás sintió una soledad mayor. Jamás sintió un dolor mayor que el de no poder compartir una mirada, ni tuvo herida más grande que la que quedó después de que le fuese extirpada la capacidad de amar. Nunca dejo de intentar salir de aquel destierro, Cada día, cada hora, cada instante.

Fue su mayor condena, la peor de las maldiciones posibles. Pensaba con el corazón y le latía el cerebro. No era capaz de vivir de otra manera.

Cada amanecer, en ese espacio difuso que separa la vigilia del sueño, en el lugar donde cada mañana, a pesar de la distancia, se encontraban, la luna durmiente le permitía hacer acto de contrición, liquidar los tributos que le correspondían por ser un esclavo liberto. Nunca se permitió una mirada pretérita. La Luz era la única opción. Volver era una necesidad.

Una vez más, en la encrucijada, renovó el compromiso que había contraído consigo misma, la promesa que se hizo al empezar del viaje: Jamás seguiría un rumbo que no hubiera elegido ella. Nada sería a su costa. Nada sería para ella sin ella. A pesar de las tormentas que hacían variar la ubicación de las estrellas que le guiaban.

El hogar, como refugio, y el viaje, como metáfora del azar, forman parte de la misma realidad, son la cara y la cruz, el haz y el envés de un único camino que se va construyendo a cada instante.

Con el paso del tiempo comprendió que la verdadera revelación emanaba de la calma y no de la agitación. Por eso, su alma vehemente de otro tiempo se tornó dócil. Supo que la única manera de vivir era agotar, en plenitud, cada segundo de su existencia.

Sabía que la clave estaba en los tonos irisados de cada tarde, en el laberinto que le mantenía cuerdo en los instantes previos a profesar su más grande acto de fe que era el sueño. En la liturgia de cada crepúsculo, el azul se fundía en la oscuridad que le abrazaba.

Nada consiguió hacerle desistir. A pesar de las dificultades seguía caminando, acaso un poco más lento. Sabía de la luz más allá del horizonte.

Aquella semilla se transformó, poco a poco, en las alas con las que alzar el vuelo, con las que recorrer cada nuevo universo creado, con las que iba en busca de cada amanecer.

Partió con su pañuelo prendido de su alma, con la promesa del abrazo, con la certeza de ser otra al regreso. Sin saberlo, eso le mantuvo con vida.

Nunca soportó la sonrisa de los que se proclamaban felices, ni fue capaz de abrazar una piel que no fuese la suya. Jamás sintió nunca la calidez de un beso de los que erizan la piel justo en el momento en el que la luz de la mañana ilumina el interior de los que buscan el Sur. Ni calmó la sed de un corazón sediento que pidiera clemencia. No anidó jamás en ella la compasión, ni sintió piedad por quienes habían dejado que la razón dominase a la emoción. Ni condonó los aranceles que visaban el paso de las fronteras del alma. Todo lo contrario, solía esperar siempre en la primera encrucijada de los caminos errados para apresar a quienes los habían seguido y, una y otra vez, de manera inmisericorde, los condenaba a la amputación de lo posible, al borrado de la esperanza, al emparedamiento de los sueños, a vivir a perpetuidad las vidas en pasados. Algunos se rebelaron contra ella y fueron capaces de eludir sus celadas, de conocer abstraídos de cánones y catecismos. Ellos eran la esperanza de un nuevo mundo.

Sabían que formaban parte de la mayor mentira que nunca nadie había construido. Se sentían orgullosos por ello. Por servir a su señor como tramperos de almas ilusionadas, como sicarios de la esperanza. No sintieron jamás el menor de dolor de corazón al cortar las alas de aquellos que pretendían volar por si mismos. Ni les embargó la culpa al borrar los caminos alternativos de las encrucijadas que llevaban al arco iris, dejando visibles solamente los que conducían de nuevo al gris, a lo uniforme, al lugar de donde todos querían huir. Nunca hubo paja, ni madera, ni ladrillos con los que construir refugios que los protegiesen, ellos lo sabían. Sin embargo, no dudaron jamás en narrar una historia que nunca fue con tal de aumentar sus vasallos. Algunos se defendían de sus dogmas y doctrinas, abrazando la duda como el paradigma con el que interpretar la realidad.

Siempre supo que cada historia, como las hojas del árbol que daba sombra en el jardín de la casa de su familia, tenía un haz y un envés; una cara y una cruz como cada una de las 30 monedas con las que alguna vez intentaron cambiarle la vida; luces y sombras que matizaban lo visible. Sabía que la superficie del mar ocultaba, casi siempre, al propio mar y que lo privado, a veces, se hacía menos denso y afloraba a la superficie mezclandose con lo público hasta confundirse con él. Por eso le gustaba relatarlas una y otra vez, imaginarlas sin prejuicios que lo limitaran, buscando explicaciones más allá de lo visible. Esa fue la manera como llegó a comprender la prisa que tenía Conejo Blanco por salir de aquel laberinto. (Serie: Vidas equidistantes)

Decidieron escapar del universo distópico en el que hasta entonces habían habitado. Un espacio gris, oscuro y ordenado en el que la emoción había dejado de ser la principal manera de comunicarse y donde la libertad no alcanzaba más allá de poder alterar el orden en el que debían recitar, cada día, las preceptivas e incomprensibles letanías que les conducirían a la gloria. En el que los viajes siempre eran a ras de suelo, en el mismo sentido, sin vuelos, sin espirales, ni circunvoluciones que los elevasen hasta el azul liberador. Juntos decidieron crear un cielo de cristal bajo el que pudieran vivir en libertad y en el que la subversión de sus almas fuera el paradigma con el que interpretar la realidad, donde siempre luciera el sol, soplara la brisa y les acunase el rumor de las caricias. Fue en ese lugar donde supieron de la existencia de amapolas amarillas que sólo crecían en otoño, donde podían oír a la luna que cantaba siempre en las fases nueva y llena, donde comprendieron que el tiempo podía medirse en horas blancas o que las mejores esencias siempre estaban dentro de los frascos vacíos. Al fin encontraron la vida que querían vivir. Fueron entonces, libres .

Coleccionaba instantes de luz, momentos con los que alimentar los futuros que cimentarían cada uno de los universos emocionales sucesivos que habría de habitar antes de que se agotaran sus siete vidas. Los guardaba cuidadosamente en pequeños estuches que, de vez en cuando, en los momentos de soledad, abría y volvía a vivir con la misma intensidad que lo hizo la primera vez que los sintió. Podía recordar la alegría, la felicidad, la ira, el amor, el desamor, la tristeza o el miedo que experimentó en cada uno de sus pretéritos caóticos, aunque al hacerlo siempre añadía matices que constituían un nuevo relato biográfico, reconstruido y diferente pero de la misma intensidad. Podía recordar la sensación que le produjo cada uno de ellos pero nunca consiguió volver a sentir cómo el tiempo transcurría apresuradamente a su alrededor o cómo, a veces, notaba que se enlentecían los “tictacs” hasta conseguir que toda una eternidad cupiera en un segundo.

A veces se sentía cautivo de sus emociones, atrapado por los pasados transitados, sin poder zafarse de ellos a pesar de desearlo con todas sus fuerzas. Para ella solo existía el presente intangible, inabarcable, libre. Sentía que esa sensación la inmovilizaba y por eso siempre evitaba mirarse dentro. Muchas veces había sentido que el dolor la envolvía, atenazándole el corazón y buscó ayuda para seguir el camino. La vida le había enseñado que debía dejar que los sentimientos le atravesasen, de parte a parte, sin detenerse en ella. Que de la misma manera que entrasen a su alma debía dejarlos salir por su otro extremo. Creía firmemente que nada es eterno, que nada es permanente, que nada es para siempre y esa era la mejor de las rosas de los vientos, tal vez la única posible. Por eso disfrutaba con cada segundo que transcurría y, de vez en cuando visitaba el pasado para saber que presente habitaba, con la certeza de que no era sano anclarse en él.