En una tarde atípica para la estación del año marcada en los almanaques, Inés, la tía de Juana, desde la reposera en la cual tomaba baños de sol con desgano, en el amplio jardín de uno de los barrios cerrados de la costa del río Tigre, escuchó el relato de Antonio, quien al terminar quedó esperando alguna respuesta, parado y dando vueltas al sombrero entre sus manos indecisas. A la tía Inés le molestaba, especialmente, la acentuada falta de carácter del marido de su sobrina. Se podría decir que casi lo detestaba. —Ahora tendrás que desarmar la casa —le dijo ella, aplastando el cigarrillo en el cenicero, en forma de despedida, y suspirando con fastidio. Antonio recordó el desinterés contenido en las seis palabras pronunciadas por la anciana a quien había venido a visitar para darle la noticia de la muerte de su sobrina. La insípida respuesta lo dejó más solo de lo que estaba. A pesar de la orden de aquella mujer desalmada, durante la semana siguiente, lo único que Antonio atinó a hacer fue aquel periplo indignante escondiéndose de todo, como una forma de desaparecer, como si el muerto hubiese sido él y no Juana, su mujer. Antonio recorrió las islas y los arroyos, desordenadamente, bebiendo, tocando la flauta, llorando detrás de los troncos atardecidos de las encinas, fugado de su propio hogar, hasta que cayó en la cuenta de que solamente había sido una artimaña vergonzosa a fin de ocultarse a sí mismo la obligación indeclinable de regresar a su casa y cumplir con el mandato expresado de soslayo por la tía. No sabría decir de dónde había podido sacar fuerza, hoy, para mover los remos del bote y acercarse al embarcadero con el sigilo adecuado, a fin de no espantar a los pájaros del fresno, por temor a alertar a los vecinos más cercanos con el inevitable chillido de las cotorras. Al fin, tantas previsiones no fueron necesarias. Antonio no recibió visitas y encontró todo tal cual como lo había dejado, menos el pasto, que había crecido hasta tapar la parte baja de las ventanas. Lo primero que hizo fue llenar con gasolina el tanque de la cortadora y quitó todas las malezas y luego las quemó en el fondo del terreno, cerca del alambrado. Durante ese periodo, no bien despuntaba el alba saltaba de la cama, tomaba unos mates y se ocupaba de algo carente de importancia solo con la finalidad de

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Se trata de una antología de poesía y prosa que forman parte del crecimiento espiritual y el despertar de la conciencia del autor

Los festejos brillaron, en mis ojos, día y noche, la gente bailando al ritmo de los tambores, las luces se reflejaban en un firmamento de colores, mi corazón festivo, latiendo, cubierto de maquillaje. Mi corazón maquillado, lluvia y sangre. Los últimos días sólo hubo goteras dentro de casa y la gente celebraba, mientras yo lloraba por el fin de mi viaje, mi ansiedad se mezcló con los festejos y los arruinó... Destrocé lo que me hizo feliz para poderme marchar sin mirar atrás, apagué las calles, inventé una realidad en la que sólo importa lo malo y de ello es fácil escapar, y así salió toda la mierda que guardaba en mi corazón, en festejos tristes, festejos de almacabra, festejos de sangre y festejos de mierda.

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Y el Pastor guiaba el rebaño de ovejas cada día por el mismo camino, de un lado al otro del valle. Ya sabian donde encontar comida por ese sendero, no habia presencia de depredadores, era liso, sin socabones. Tenia miedo al cuento del lobo que habitaba mas allà del valle y nunca se plantearon en salir de los límites que el pastor les marcaba. Excepto una de ellas que aburrida de la rutina y de comer siempre lo mismo, un día decidió pasar los límites del valle para descubrir otros caminos que nadie le habia enseñado. No pertenecia al rebaño. No Le tenia miedo al lobo. Comenzó a caminar con la esperanza de no ser la única que se había desviado. Y asi nacieron las Ovejas Descarriadas, que decidieron arriesgar y escapar por los caminos mas oscuros y difíciles, pero mucho mas hermosos y muy diferentes al que nos enseño el pastor. Tanto, que era necesario pasmarlo con palabras.

Efectos secundarios es un hilo que conecta los sueños de un amor prohibido con la realidad. A través de la poesía Graciela Giráldez nos hace sentir, vibrar, revivir y vivir sensaciones nuevas. Nos hace volver la mirada atrás para despertar sueños en donde el hoy y el ayer se mezclan en la noche, durante el día con el solo hecho de pensar en ese ser que en algún momento de nuestras vidas hizo vibrar nuestra fibra más íntima. Efectos secundarios es el producto de una charla entre amigas en donde el amor prohibido y no correspondido, ya sea hombre o mujer, sedujo el oído de esta poeta para hacer volar su imaginación y crear una serie de poemas con un cuidado exquisito. ¿Realmente tú, querido lector, no tienes un amor prohibido?

Efectos secundarios es un hilo que conecta los sueños de un amor prohibido con la realidad. A través de la poesía Graciela Giráldez nos hace sentir, vibrar, revivir y vivir sensaciones nuevas. Nos hace volver la mirada atrás para despertar sueños en donde el hoy y el ayer se mezclan en la noche, durante el día con el solo hecho de pensar en ese ser que en algún momento de nuestras vidas hizo vibrar nuestra fibra más íntima. Efectos secundarios es el producto de una charla entre amigas en donde el amor prohibido y no correspondido, ya sea hombre o mujer, sedujo el oído de esta poeta para hacer volar su imaginación y crear una serie de poemas con un cuidado exquisito. ¿Realmente tú, querido lector, no tienes un amor prohibido?

La poesía forma parte de nuestra vida y es en gran manera la escalera que nos lleva a distintos niveles en este mundo. Vamos pasando las etapas de la vida y siempre con amor. Distintos amores nos marcan y nos enseñan que por más que digamos «no creo en el amor», el amor nos brota por los poros en cualquier situación que vivimos aunque sea tristeza. De eso va este libro, del amor que sentimos cuando nos acompañan y cuando nos dejan. De la manera que podemos llegar a sentir una ausencia o una partida. La poesía es algo eterno, el esplendor de la vida.

La poesía forma parte de nuestra vida y es en gran manera la escalera que nos lleva a distintos niveles en este mundo. Vamos pasando las etapas de la vida y siempre con amor. Distintos amores nos marcan y nos enseñan que por más que digamos «no creo en el amor», el amor nos brota por los poros en cualquier situación que vivimos aunque sea tristeza. De eso va este libro, del amor que sentimos cuando nos acompañan y cuando nos dejan. De la manera que podemos llegar a sentir una ausencia o una partida. La poesía es algo eterno, el esplendor de la vida.