Al entrar en aquel lugar de paredes desnudas sintió que el vacío, del que siempre había huido, había llegado a ocupar la totalidad del espacio que en otro tiempo ocuparon. Un espacio mínimo y, a la vez, inmenso en el que sus corazones, de manera imperceptible, con el paso del tiempo, se habían transformado en dos aberrantes formas poliédricas de cristal que desgastadas se quebraron, haciéndose añicos, con el mas pequeño roce. Tuvo la sensación de que habían escapado, de que habían abandonado sus sueños, de que ya no no eran viajeros unísonos. Al irse no quisieron salir por la misma puerta, no quisieron despedirse. Tenían miedo al saber que en cada uno de los adioses se escondía una pequeña muerte, que cabía la posibilidad de que no volvieran a encontrarse, de no volverse a ver. Esa fue la razón por la que decidieron dejar todo ordenarse, no despedirse y mantener la esperanza de volver a tenerse, a pesar de las horas yermas. Querían sentir de nuevo la emoción de esperarse

Fue el pan y la cebolla, el sol en el centro de la tempestad, la armonía en la más estruendosa de las cacofonías. Fue su hiato vital, la pared que negó la vida al otro lado, el tictac apresurado que marcó los tiempos de sus infinitos destierros. Fue el norte de una brújula que quedó olvidada en un sueño perdido, la omega de un abecedario babélico que aprendió en otra vida, el olor a sal que en las noches de verano dibuja la marisma, la luz del mediodía. Fue la tarde encadenada a la mañana, la noche al salir el sol, el otoño cargado de flores y la primavera marrón y sin hojas, el único camino posible. Fue y seguía siendo, a pesar de que habían pasado varias vidas, seguía siendo.

Portada para la novela del mismo nombre De Alba Oliva

Había aprendido a llegar hasta el final de lo imposible, a mantener la emoción por encima de la verdad, a jugar siempre más allá del tiempo de juego. Siempre le aterró la idea de que un destierro sumarísimo le negase la posibilidad de hacer el mínimo equipaje con el que casi siempre viajaba en los periodos en los que voluntariamente se expatriaba. Siempre lo hacía con su historia como único lastre. Le gustaba que fuera así. Por eso, desde niño le gustó coleccionar buenos recuerdos. Los iba guardando en una cajita que era lo único que siempre le acompañaba. Era la mejor manera de sentir la pasión por tocar lo inalcanzable. A veces los guardaba con tanto celo que olvidaba el lugar en el que los escondía pero sabía que siempre acababa encontrándolos.

Concept Art that represents the Mayan Goddess of Agave Mayahuel but in a modern neon, cyberpunk style, several digital tools were used for the creation of this artwork.

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Nunca había podido olvidar la primera vez que sintió la soledad adulta. El momento en el que todo a su alrededor cambió repentinamente de color y se hizo más oscuro a pesar de la luz. El instante en el que comenzaron a llenarse los vacíos con sus propias fantasías y en el que la imaginación se hizo dueña de su alma cóncava. Desde entonces quiso que su piel, que sabía vulnerable, se fuese tatuando suavemente con el recuerdo de la luz de otro tiempo. Quería que fuese así porque sabía que esa era la mejor manera de sentirse dueño de su propia vida. A veces sintió caricias que, en el vacío, lo marcaron con profundas cicatrices.

A veces, cuando la mañana se abría paso entre las sombras, la claridad que entraba por la ventana, poco a poco, dulcemente, provocaba que su memoria fuese en busca de sus recuerdos. Unos recuerdos que encadenaba como se engarzan las cerezas en una cesta, sin orden, sin concierto, sin que nadie pueda prever la cadencia con la que saldrán de ella. Entonces disfrutaba sentándose en calma frente a la luz y dejar que su alma volase a su alrededor mientras su mente iba y venía cruzando, una y otra vez, las fronteras del presente. Uno de esos recuerdos, siempre venía a ella sin orden establecido, sin previo aviso, por sorpresa, nunca era el inicio ni el fin de la mágica cadena de emociones que iba lentamente construyendo. Siempre se veía a si misma en una de sus otras vidas. la primera, tal vez en la única. En la que fue posible ella misma, en plenitud. Una vida en la que todo fue posible, en la que no hubo más límite que su fantasía, en la que los sueños fueron la realidad y la realidad la mayor de las quimeras. Era entonces cuando sentía que el tiempo pasaba muy lentamente.

Con el paso del tiempo aprendió a disfrutar de los paisajes más bellos. Siempre eran los que él mismo construía cuando su imaginación era atravesada por las palabras de un poema leído, por las imágenes de una historia vivida, o las notas de la música que casi siempre envolvía su alma nómada. Le gustaba pasar tiempo entre las historias de otros. Historias que habían quedado escritas para siempre, para que sirvieran de pavimento a los caminos que habrían de conducirlo a las mañanas en libertad. A veces, cuando sentía la necesidad de vivir más allá de su vida, se sentaba y, desarmado, sin filtros ni fronteras y desprovisto de lo racional, dejaba que fuese el corazón quien amamantase su fantasía. Siempre trascendía ante los brillos de los infinitos matices de los horizontes que, entonces, era capaz de construir.

Quiso detenerse un instante a mirar con la suficiente distancia el laberinto de lenguas en el que se había convertido el universo que habitaba. Una Babel en la que le resultaba imposible comprender la sinrazón que pavimentaba sus calles. Un lugar en el que no podía protegerse del desprecio que muchos tenían a la luz que proyectaban cada una de los miles de ventanas que lucían en sus noches. Un desierto en el que predicar que las aceras no están una frente a otra sino que, por el contrario, discurren paralelas y, que entre una y otra, cuando la distancia es grande, suele haber medianas para el refugio. Sin miedo, con la humildad de quien se siente camino y no destino, se sentó frente a sus certezas y quiso hacerlas mestizas humedeciéndolas con dudas y con las verdades de otros. Quería encontrar la manera de que razón y emoción convergieran en un espacio en el que ser posibles, en el que encontrar de nuevo un objetivo común, un viaje compartido, un sueño en armonía con sus diferencias. Volvió a sentir el gris como única manera de hacer un mundo mejor.

Creía haber agotado sus siete vidas. Por eso sentía con frecuencia que las horas transcurrían a diferente velocidad de lo que habían venido haciéndolo hasta ahora, más lentamente. Que estaba fuera del tiempo que le había sido otorgado y en el que había ido cosiendo impacientemente, una a una, de manera apresurada, las páginas escritas de una biografía que siempre se alejó de los vaticinios de falsos profetas. Esa era la razón por la que su alma buscadora seguía necesitando conocer las verdades que intuía escondidas detrás del espejo en el que se veía reflejado cada día. Unas verdades que a veces proyectaban sutiles reflejos hipnóticos que invitaban a abandonarse y viajar por lo no evidente. Consideraba que era la única manera de poder seguir hilvanando páginas en su hilo invisible. Necesitaba conocer, saber más, adelgazar las capas protectoras de la razón y volar e libertad hacia un destino que mutaba con cada salida del sol.

Llegar hasta donde estaba le había supuesto tener que revertir la maldición de la manzana envenenada que de manera perversa le habían regalado al nacer y convertirla en parte de un universo en el que poder ser libre a pesar de las fronteras marcadas por extraños, de las aduanas en las que pagar aranceles por su diferencia, de los límites establecidos por el mismo para marcar su propia individualidad. Durante algún tiempo no fue consciente de su diferencia. Con el paso del tiempo, al serlo, al tener conciencia de ella, reivindicó su derecho a ser él mismo, a vivir en pie de igualdad, a sentir la vida con la misma intensidad que otros. No fue fácil porque, a pesar de que soñaba con la misma intensidad que otros, la materialización de sus fantasías siempre era, en el mejor de los casos, más difícil y en la mayoría de ellos imposible por lo angosto de los caminos que recorrer, por sus desniveles o por las indicaciones incomprensibles de las encrucijadas. Esa fue la razón por la que decidió hacer valer sus derechos y exigir que el mundo fuese un lugar para todos.

Fue al salir de la “Casa de Bernarda Alba”, cuando había sido invitado a compartir “Los sueños de la prima Aurelia”. Ahí, en ese momento, fue cuando quienes impusieron limites a los afectos, quienes quisieron silenciar (para nunca) a las almas divergentes que buscan la justicia y la belleza. Ahí, en ese momento fue, cuando florecía la trama de los olivos, cuando se abría la luz.

Sus emociones iban sedimentándose unas sobre otras de una manera atropellada, sin ningún orden, haciendo que su alma creciera como crecen los terrenos de aluvión, de una manera intencionalmente desordenada, a fuerza de riadas, de tormentas, de avenidas, de diluvios y sequías, de días de pleno sol y de nubarrones. Sospechaba que era un alma vieja, siempre lo había pensado, y que eso había provocado que sintiera, a veces, más allá de los límites de ella misma. Esa era la razón por la que creía haber llegado a comprender el verdadero sentido de la vida, a encontrar el porqué de que a veces lloviese bajo el paraguas con el que se protegía de las tormentas que, de manera histriónica, estallaban de improviso, siempre en su interior, cuando el cielo era más azul. Jamás sintió miedo de atravesarlas.

Como un nuevo Hermes, atravesó los límites impuestos por quienes no confiaban en sus capacidades. Por aquellos que establecían apriorismos sobre sus aptitudes y con ellos levantaban fronteras infranqueables que categorizaban el mundo, convirtiéndolo en una realidad gris, de sabor amargo que los confinaba a un metro cuadrado de espacio vital, sin posibilidad de horizonte ni cielo, sin futuro ni presente, en el que solo tenía sentido el dolor del pasado. Él siempre quiso que vieran la realidad desde el otro lado, desde la verdad. Por eso, quiso siempre acompañarlos en ese tránsito. A medida que recorrían juntos el camino, fue apagando las balizas que señalaban el trayecto de regreso. Quería mostrarles la ruta que debían seguir para llegar al otro lado de sus propios prejuicios, al lugar en el que era posible una vida sin cadenas en la mente, al espacio en el que la libertad la marcasen sus propias fantasías, sus propios deseos, sus propios sueños, en el que el presente en igualdad era posible.

Cada día, cuando se abría paso la mañana y todo comenzaba de nuevo , celebraba su particular liturgia de las horas. Lo hacía sin solemnidad alguna, sin alharaca ni boato, sin aspavientos ni golpes de pecho, con la naturalidad de quien sabe que al hacerlo renacería una vez más. Al despertar solía mirarse en un viejo espejo que siempre, desde que tenía recuerdo, estuvo apoyado en uno de los límites del universo desordenado y caótico en el que siempre había habitado. Le gustaba hacerlo porque tenía la certeza de que, como siempre, encontraría reflejada su alma. Un alma inocente, ilusionada e ilusionante, a veces pueril que abrazaba a un corazón que jamás reconoció las fronteras entre lo posible y lo imposible, entre lo real y lo irreal y que no sabía vivir abstraído de la emoción. Disfrutaba con la visión de quien fue, tal vez quien era aún, abstraída del tiempo, abstraída de su historia, como si nada hubiera pasado, como si nada fuese a ocurrir. Libre. Su reflejo era realmente ella.

Sintió una vez más la herida lacerante del desamor. No recordaba las veces que había oido el silencio que producía un alma al romperse en pedazos. Al verse herido quiso volver y volvió. Regresó al útero de donde partió, al lugar en el que siempre se sintió protegido, allí donde habitaban quienes siempre le habían acompañado de una manera incondicional. Al espacio donde tenía la certeza de que jamás volvería a sentir el frío padecido por su alma aterida en pleno verano Creyó que el olvido, poco a poco, se iría llenando de memoria y que ese sería el bálsamo que lo sanaría. Era consciente de la necesidad de protegerse y de que debía envolver su alma en el tiempo que habría de llegar para así evitar que le calase la lluvia que arreciaba en el exterior. Una vez más se sentó al borde del camino para limpiar su alma de las impurezas del camino y la invitó a quedarse un tiempo en él. Entraron y aseguró la puerta tras ellos. Alma y corazón volvieron a dormir juntos.

No recordaba con claridad el momento en el que la razón venció a su corazón. El instante en el que fue condenado a dejar de ser para ser obligado a estar. El momento en el que la vida dejo de reflejar los matices de color que hasta entonces habían configurado su paleta. Deseaba con todas sus fuerzas regresar a la esperanza, a la luz brillante que en otro tiempo iluminó su universo, el espacio en el que construyó cada uno de los sueños que, durante el camino, le habrían de servir de horizontes efímeros, de balizas de señalización, de indicadores de dirección en las constantes encrucijadas vitales. Lo deseaba tanto que, una y otra vez, muchas veces en vano, su alma salía de él mismo, abandonaba su cuerpo físico e intentaba atrapar los pájaros que siempre habían habitado en su cabeza para invitarlos a volver. Devolver a su corazón la capacidad de soñar, a su memoria el privilegio de construir recuerdos y a su alma el privilegio de orientar su corazón hacia el sur era la única manera de mantenerse con vida.

Sentía que todo lo que deseaba, y había deseado siempre, estaba al otro lado de lo evidente. Que todo existía en aquel lugar que alguna vez había explorado a hurtadillas, de manera ilegítima, a contratiempo. Tesoros que protegía un océano sobre el que, muchas veces, había navegado como polizón, sin pasaporte ni salvoconducto, sin que nadie validase su ruta bohemia y alternativa y sobre el que capeó decenas de tempestades y una canción desesperada. Que todo era en aquel lugar en el que sintió que no había más vida que la que era capaz de distinguir con la mirada de su alma disconforme. Un lugar que no había otra realidad que la que marcaba, con parsimonia, el sonido del quejido de la tierra al abrirse a su emoción desmedida. Nunca aceptó, a pesar de lo evidente, que la verdad estuviese siempre del lado que no era visible, de la cara del muro en la que crecía el musgo del invierno. Por eso esperaba cada tarde, pacientemente, el momento de volver a cruzar al otro la puerta que los separaba y mirar de nuevo con ganas de ver. Muchas veces lo hizo entre cuartetos y tercetos consonantes, otras en octosílabos asonantes aunque, la mayoría de las veces, le gustaba envolverse en métricas dispares y libres a las que cuidaba con mimo y con las que dibujaba sus presentes asimétricos. Así vivía la vida. Así sentía la vida. Así soñaba su vida.

Se refugió en lo escrito y en la firmeza de la piedra que le anclaba. Alguna vez se sorprendió buscando respuestas en los reflejos de color.