Es cierto que las flores suspiran
y bailan al son del aire
que cambian de color
con pinceladas de Sol
y no mienten...
Es cierto que se despojan del polvo
bajo el lloro de las nubes
y que brotan una y otra
y mueren una y otra vez
Y no mienten...
El que miente es,
él que va y viene
sin saber pisar,
el suelo que le retiene.
Sin importarle la ausencia,
ni el presente que enamora
el que aquí nos mueve.
Él va y viene,
con su interés camuflado
dore el Sol o truene.
Sí, es el
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