«Dicho sea entre nosotros ese asunto hubiera habido que liquidarlo de una forma más precisa». Y ¿quién era yo para dar opinión? No me lo perdonarán. Pero, al fin y al cabo, he cumplido: el coche se hunde en el pantano. Juré que cumpliría y he cumplido. Aguardo. Lanzo piedras a la superficie oscura. Una burbuja explota. Aparecen unas pocas más. Y más. Cualquiera diría que he resucitado a los viajeros; que piden ayuda con sus gargantas apestosas. «Es cuestión de deshacerse de unos muertos» dijero

Desde el piso de abajo le oigo saltar de la cama. Las pisadas desnudas danzan rítmicas por la escalera. Su voz inocente invade la cocina e interrumpe mis lágrimas, «¡Hola, mami!». Con el peluche bajo el brazo, se acomoda en el taburete. Balancea los pies y tararea una cancioncilla aprendida en el colegio. Cuando le sirvo el tazón de leche, hace tintinear la cuchara en el borde mientras me sonríe. Es nuestro lenguaje secreto: hoy quiere galletas. Las últimas. En pocas horas, el silencio se apoder

                               I.            Bienaventurado aquel que se empapa de buena literatura.                             II.            Bienaventurado aquel capaz de combinar inspiración y técnica, es un arte.                          III.             Bienaventurado el humilde de férrea voluntad que se disciplina para escribir cada día.                         IV.             Bienaventurado aquel que no da por perdida la batalla y lucha hasta tener la  satisfacción del trabajo bien hecho

«Papá, mamá, hay muchas formas de servir el tè. Los chinos lo hacen en una pequeña taza sin asa; los británicos en tazas de porcelana; los estadounidenses en tazones de loza. Pero el contenido es el mismo. ¿Hasta qué punto importa el exterior? —Así empezó Jordi su discurso—. Está decidido: voy a meterme en política. Me presento por el partido Sin Igual». —Pero, hijo, tú no eres sinigualista —protestó el padre. —Es la forma más rápida de llegar a diputado. En otras listas hay demasiados candidato

Estás preparado, me dijo usted, doctor, mirándome con rostro frío y lejano como la Antártida. Y le creí. Pero mi mano tembló al introducir la llave en la puerta. La correspondencia me dificultaba atravesar el umbral, entrar en el agujero negro y silencioso, inhóspito como un cementerio, en el que se había convertido mi casa. Partiría de cero después de ocho meses. Y quería una cerveza. Quedaba una en el frigorífico, cubierta de una sustancia verdinegra, pegajosa y pestilente. ¡Qué carajo! ¡Cier

Supongo que a pesar de todo tengo suerte. "Aquello… o vagar por ahí", eso dijo mi vieja, que supo lo que era una cuchara cumplidos los veinte. Solo que aquí hace frío. Hace frío hasta en agosto, carajo. Este cemento es impermeable al sol, eso va a ser. Ni con la ventana de la jaula abierta entra luz. Jaulas abiertas para parias encerrados. En cada ventana un guripa. Cagoentó. —¡Juanito! ¿No tendrás algo de lo que tú sabes?¿eh? Te lo pagaría a la semana que viene, que mi hermana me trae repuesto

—Oh, no. ¡Marc! Marc acude con Buzz Lightyear en las manos. Tuerce la nariz y aprieta los labios en cuanto ve la expresión de su madre señalando la ilustración colocada en el tablero de dibujo —Está mejor —susurra. —¡¿Mejor?! ¿Está mejor? Estaba acabado, Marc —La madre se cruza de brazos. Resopla. Intenta calmar su rabia con una patada, pero es la mirada del niño la que lo logra—. ¿Por qué está mejor? —La luna vacía, el árbol desnudo, el hombre una sombra, el pájaro con cara de no saber qué

En la esquina de dos calles ruidosas se instala un mendigo. Coloca con cuidado unos cartones. Viste cazadora y vaqueros viejos que contrastan con el aspecto joven, casi niño, que refleja su cara. Se sienta y deja ante él una boina con la que ha espantado el relente de la noche. Mete las manos en los bolsillos de la cazadora y rebusca, en el forro descosido, sus herramientas: ceras chatas de colores indistinguibles. Antes de sacarlas del bolsillo, unos zapatos que hace años debieron brillar con l

La tarde decaía y se estaba bien en la terraza del hotel en la que el Consorcio de Comercio nos obsequiaba con un cóctel tras la conferencia y la sesión de trabajo. ━Vamos a hablar con Carlota ━sugirió Luisa. Mi marido vino con nosotras. Me chocó. Carlota tomó la batuta “conversadora” tras saludos y besos en las mejillas. A los pocos minutos, Luisa se quejó de dolor en los pies y mi marido le acercó una silla de las que anhela cualquier “coctelero” tras media hora de permanecer de pie y hacer

Nació en mal momento. Otro hijo no era bienvenido y la  Hermandad de Acogida de los Samaritanos estaba solo a dos manzanas. Allí fue a parar mi hermano Jim.  Yo pasaba  a verlo los domingos, cuando mis padres estaban de funeral. Siempre había algún muerto en domingo, leían la prensa, iban a presentar sus condolencias a la familia, luego se daban un atracón de comida y regresaban a casa hablando maravillas del difunto. No me esforzaba por ocultar las visitas a Jim, pero como ellos no preguntaban,

El sonido de un motor  rompe el sopor de la madrugada. Un deportivo se orilla, una mujer desciende, se tambalea, ríe, sofoca la carcajada llevándose el foularda la boca. Su acompañante, la coge por el brazo. —Invítame a tomar la última, Sara. —Ni hablar, Charli. Lo he pasado de maravilla, pero bye. Sara se aleja con paso torpe hacia la cancela de hierro del adosado. Charli, se apoya en el coche y enciende un cigarrillo. —Me quedaré aquí un rato por si cambias de opinión —grita mientras ella tras

—¡Pepe! Fichas para el teléfono. Tengo que llamar a la Guardia Civil. Pepe deja de secar el mostrador, se echa el trapo sobre el hombro y se apresura hacia la caja donde guarda las fichas doradas. Cesan los murmullos, el entrechocar de las fichas de dominó, Pepe apaga la radio. —…fui a echar de comer a los cerdos, allí estaba, una mujer. Muerta, señor guardia, muerta en mi pocilga. Tenía un papelillo sobre el pecho, pone que la cerda entre cerdas está. ¿Cómo?..., ¿el papel? Lo tengo en la mano..

Al principio es solo una carta ensayada muchas veces, queridísimo amigo, estimado poeta, muy señor mío. Una carta como cualquier otra. Eso es al principio. Después se convierte en una sucesión de palabras resbaladizas. Puedo imaginarte bostezando ante ella, mirando el reloj, esperando la superposición de agujas que detenga la tarea. También puedo imaginarte crítico. Diciéndote qué escrito pobre y deslavazado, “Incoloro como un paseo invernal”. Con esas palabras despegaba tu Historia de un poeta

El canto de los mirlos, el borboteo del agua, el bullicio infantil pasó a segundo plano cuando se oyó rechinar el caucho en el asfalto junto con el ruido metálico de chapas que colisionan, el estallido de cristales rotos y la algarabía de bocinas y gritos. El accidente había tenido lugar justo delante de la puerta oeste del parque Eva Perón, a unos cincuenta metros de la zona donde los pequeños jugueteaban en la arena. Yo me encontraba un poco más allá, sentada en un banco. Volví la cabeza, me i

La decisión Cae la tarde, pesada y tormentosa, en un pueblo aragonés. Durante unos instantes, entre los pájaros sobrevuela el aviso de megafonía: “El tren con destino a Madrid sufre un retraso de veinte minutos. Perdonen las molestias”. Una pareja detenida al borde del andén inicia la marcha despacio. —Tomemos algo —dice el hombre cambiando la maleta de mano—,  así podré olvidarme de este peso durante un rato. —Yo no quiero nada, pero tómalo tú. —Una cerveza. —¿Caña o pinta? —pregunta la mu

Por Antonia  María Carrascal «Entonces, le pregunté si sabía que Sonia era una buena chica.» Así acaba el primer cuento de este libro. En él se suceden un total de diez en los que, de una manera u otra, subyace la idea que el autor tiene de la mujer. Las mujeres de Néstor Belda son todas buenas chicas. Chicas extraídas de lo cotidiano, del mundo pequeñito y a la vez inmenso que nos rodea. Chicas que abarcan un amplio espectro de edades y estatus, porque las chicas de Néstor son universales como